REVIANDÂNCIAS

Da primeira vez que jornadeei foi claro por causa dele, do meu andante vizinho. Abalara de férias para o Leste desvalido e eu sou um invejoso desvairado. O gajo não se fica a rir. Prometi-me. E fui e quase que cheguei a Almada. E não é que o tipo, deve ser ele deve, ainda que disfarçado, reabalou para o Leste, o próprio, o supra.
Fiz a trouxa e matutei: «e agora?» Agora matuta, desenrasca. Matutei e deliberei. Ala para o Peso da Régua. E já.
Já fui. Comecei, bem entendido, por ir ao Porto e como quem não quer a coisa descer á Ribeira e perguntar ao gajo dos botes como era isso de ir à Régua. Fácil: 50 paus, com pequeno almoço. almoço e regresso de comboio.
Simples demais. Já que estava ali, comi umas lulas recheadas e voltei a Lisboa. Convidei a filha a convidar-me a ir na carro dela. E lá fomos, pela manhã. Em Vizeu parou-se para mastigar. Para alguma coisa há-de servir O Cortiço! Depois Lamego, a espreitar, debaixo, a Senhora
dos Remédio. A cidade engalanada por mór das festas. Finalmente a Régua, de passagem, rumo a Mesão Frio e parar numa de turismo rural. Um acolhimento simpático e um quarto com vistas para o Douro, a serpentear lá embaixo, por entre os montes. Não tem nada a ver com S.Pedregulho sabe Deus de quê mas possui mistérios deliciosos, como o de encher o Marão de socalcos, plantar vinhas e fazer Vinho do Porto. Dá para perceber que também sei de culturas. Fica-se enbevecido a espreitar o rio, sentado na varanda a beberricar um copo.
De manhã cedo, finalmente o comboio do Tua e dali para Mirandela. É do caraças! Não sei explicar melhor. Houve na Régua um escritor,que também era médico que sabia explicar muito bem o que era a paisagem, mas ele enfiava o homem trasmontano de tal maneira que parecia o Deus da Amália a perfumar as rosas e pratear o luar. O trem que desce a serra montanhosa por entre rochas graníticas, à beira de precipícios medonhos não é só uma imagem soberba. Fica retida na memória. Não sei gabar aquilo. Se quiserem façam o favor de ir ver.
À noite fui comer a Vila Real. Antes, enquanto a filha fazia a ronda das lojas de trapos, eu fui à tasca do Alemão. Não sei se Miguel Torga alguma vez escreveu sobre a tasca, a última, desoladoramente esvasiada de frequentadores. Se ele que cantou como ninguém aquele soberbo naco da Natureza não citou a taberna do Alemão, não sou eu que vou ser capaz de o fazer, mas posso garantir que vale a pena trepar lá atrás dos montes só pra disfrutar a Tasca e, já agora, ir nos comboios do Tua. Não troco por Moscavide, seja lá ela onde for.
Jantei na rua, à fresca. Descontraído. É bom quando é a filha que conduz...
E fui com ela, a S. Leonardo, só para ver o rio lá de cima. Vi, claro e não vou perder tempo a contar que é bonito. Que se lixem os que nunca viram e se lixem mais os que não forem ver.
Deu para perceber que sou um portuga nato,hein! E se eu vos dissesse que uma semana depois,voltei à Régua, ao hotelzinho campestre, que cambaleei no comboio da montanha e fui à Tasca do Alemão e rejantei na rua. Desta vez com o filho mais novo, que também conduz, que, como a irmã, habita a África.
As viagens são para quem as merece. Mesmo assim nada sei do Mateus, nem da família dele. Menos ainda se o Valentim é Valentão. Duvido da lealdade à Cunha. E se só um terramoto pode
derrubar Madail, que não sabe não viu, nem estava lá, então senhor Blatter, sirva-se e se quiser ir à Régua, faça favor, mas lá que um processo judicial lhe ficava a matar, lá isso ficava. Se o bom Deus assim o quisesse e os meninos da fifa tivessem que responder em juizo e eu prometo que faria uma viagem à Suiça e havia de acender uma vela...

CARACOL

É um bichinho simpático. Um exemplo de placidez. Leva o seu tempo para encher a vida - a dele!
A miúde fica-se pelo caminho. Estorricados pelo fogo terrorista e mesmo sem isso muitos deles acabam na panela. No seu horizonte não há, nunca houve, televisão. Nem futebol ou crise económica. Tanto quanto se sabe não têm governo, não se manifestam. Aguentam ou sucumbem! Ao cabo de milhares e milhares de anos não nos legaram qualquer mensagem. Não se sabe porque existem ou para que existem. Receio que tenham escutado, sem querer, o hino do Altíssimo: «Levanta-te e caminha». Em si, acho a mensagem equívoca: «caminha» tanto pode significar mexe-te, anda por aí, como vai dormir. O bicharoco que carrega a casa às costas deve ter entendido mal ou não soube fazer ouvidos de mercador.
No caso humano, a mensagem foi aceite mas não entendida. Sem horizonte a estrada não tem fim. Lá andar anda-se, mas sem chegar. As dúvidas são como os tachos para os caracois: dizimam. Quem são os maus, quem são os bons, os terroristas ou os justiceiros?
Não há notícia de que Viriato comesse caracois. O pastor dos Montes Hermínios fazia enormes maldades aos romanos que, na península, construiam estradas romanas e pontes romanas e estâncias de férias em Loures e arredores. Os romanos eram os americanos da época. Gostavam de ir ao Coliseu, como eu quando era pequeno e uma vez fui lá ver o Cerdan bater no Agostinho. Os romanos usavam carne para leão, nos espetáculos festivos e o veneno, para eles, era uma arte e devem ter sido eles a inventar a politiquice e foram-se dizimando e sumindo na poeiras das intrigas.
E os marinheiros aventureiros que levaram os primeiros espasmos europeus às negras atónitas e a eles se foram com grã cópia de gritos e avés marias para lhes ficar com a terra e o mando sobre ela e o posso sobre tudo. Quem eram os bons e os maus?
Como resistiu, em Paris, a resistência à ocupação alemã? Com bons modos? Ou com bombas à surrelfa? O tinha que ser tem muita força. E teria, decerto. Não conheço as boas razões da ETA, mas aceito que as tenha, como aliás entende o governo espanhol ou Rei, que chegou a estar na mira!
E no Golfo como se vai, por fim, aceitar quem é o Deus bom e o Deus mau, se é que há algum bom? Ali é difícil julgar porque não são bons os que morrem e maus os que matam. De um lado, para matar é preciso morrer. É o terrorismo elevado ao martírio, o que só por si não purifica mas confunde. Os tipos que desviaram os aviões para estoirar com as torres nova iorquinas sabiam que iam morrer e foram e destruiram. Não deixou por isso de ser um atentado terrorista, tal como bombardear uma cidade inteira não pode, nem deve, ser aceite como retaliação justificada.
Ao cabo de dois mil anos a humanidade não aprendeu a proteger-se. Optou pela via da ameaça. Os poderosos perderam, mas ninguém verdadeiramente ganhou...

Os atrasos e a sofreguidão dos lucros

Num primeiro post e ainda em S. Petersburgo prometi uma espécie de relato de viagem, tal como havia feito o ano passado. Rapidamente cheguei à conclusão de que não valia a pena entrar em tal stress - o que me custaria as férias.

Nos Hotéis russos, quer em S. Petersburgo, quer em Moscovo, a utilização da Internet wireless custa pelos menos 16 euros por hora, que tem de ser utilizada toda seguida. Os serviço de Net comum, na maior parte gratuitos, só dão para ver os e-mails.

Desisti da ideia de contar as maravilhas que ia vendo, mas registei a ideia de que os hotéis russos ainda funcionam como os portugueses há uns anos, de cujo montante das receitas, oito por cento era de telecomunicações.

Prometo falar-vos do Hermitage com mais tempo e dos museus de Moscovo, bem como da Praça Vermelha, não da múmia de Lenine, mas do seu enquadramento. Depois de descansar das férias...

Os Renascimentos sucessivos

O que mais impressiona a quem visita S. Petersburgo como turista e percorre museus e palácios à procura do passado é encontrar o presente:porque os palácios e os museus valem a pena pelo passado, pelo que mostram do fulgor das Rússias dos Czares, mas também impressionam pela reconstrução a que foram sujeitos depois da destruição gigantesca da Segunda Guerra Mundial.

Esta reconstrução impressiona pelo rigor e pelas contas que sugerem, já que a URSS deve ter gasto milhões sem conta para esta reconstrução. Uma reconstrução que pôs de pé os símbolos de um poder contra o qual os construtores da República Socialista tão ferozmente se tinham erquido.

Por outro lado, esta reconstrução impressionante não pode deixar de lembrar a grande capacidade para os sucessivos renascimentos da Rússia.

Olhando a vida agitada, acelerada, percebendo pela construção activa de novas fábricas e pela adaptação rápida da população russa a um outro ritmo de vida e a outras regras de convívio, depressa se percebe que está em curso outro renascimento da Rússsia, um país que desde Pedro I, o grande, se habituou a queimar etapas históricas, ultrapassando e surpreendendo os outros povos que desde sempre olharam a grande estepe como um Mundo àparte e, em certas circunstâncias, atrasado, num mundo atrasado.

Será bom abrir os olhos...

S.Petersburgo

Sair de Portugal é sempre um desafio. É que o raciocínio por analogia é sempe uma tentação e, por exemplo, chegar a S. Petesburgo, em pleno Verão, e descobrir uma cidade monumental, a recompor-se de mais de setenta anos de paragem no tempo, perceber a vitalidade que se desprende do comérico que ocupa as principais avenidas da cidade, sentir o vigor de uma juventude que se descobre a si própria, sem complexos e já muito longe de tudo quanto seus pais aprederam e lhe ensinaram é perceber que connosco - portugueses - é sempe a andar para trás.

S. Petesburgo é uma cidade que lembra um império, que mostra os vestígios de Pedro, o grande, que exibe ainda a ambição da aristocracia russa, os seus caprichos e o seu poder e também evidencia a pobreza do regime que durante setenta anos foi roubando das igrejas e dos palácios metais e pedras preciosas, transformando templos, pagos por subscrições públicas de todos os povos de todas as Rússias, em armazéns de batatas e de materiais de construção.

S. Petersburgo é uma lição de que conto dar algumas notas nos próximos dias.

Lisboa Existe -Diz a Loira da Rua 48

Agora até os finlandeses chegam a Lisboa e ficam fascinados. É a cor, indiscritível, o Rio, onde apetece ir, à sexta-feira, ao domingo... o Parque Eduardo Sétimo, visto lá de cima com o Marquês como primeira figura e o Cais das Colunas, desfeito, à espera de uma solução que nos permita imaginar Lisboa tão bela como sempre foi mas mais adaptada aos nossos dias , aos dias que caminham inexoravelmente para a exploração de cada minuto da vida de cada homem que não tenha uma caneta para assinar um cheque.

É nos primórdios dessa Lisboa que existimos - explica a Loira da Rua 48 à vizinha, pendurada no mesmo varão do autocarro, cheio de gente calada, sem capacidade para reclamar ar condicionado, mais viaturas na carreira porque o Metro entrou em greve, tem linhas avariadas e porque a Carris resolveu poupar com as férias dos estudantes.

-"Dentro de algum tempo - poucos anos - o Terreiro do Paço abate, os Ministérios afundam-se, lá se vão as facturas que ainda não pagaram, o sonho do Metro, como uma espécie de marginal de um aquário vivo, desaparece, mas, em contrapartida, talvez possamos ver as flores de estufa do Ministério da Agricultura e florescer no Rio, batidas pelas ondas suaves, a abanar, a abanar..."

- "Oh mulher, você está doida! Só pode ser do calor..."

- " É do calor, isso mesmo... um dia destes vamos ver os homens todos tapados, comos os tuaregues do deserto, os padres a fugir, os políticos a perguntar "que fazer?" Ninguém nos preparou para isto e Lisboa a crescer em deserto, a água a sumir-se por debaixo da pombalina e nós todos admirados - como deixámos que nos governassem assim...?

A viagem do autocarro chegou ao fim. Havia um pesado silêncio entre os passageiros que foram descendo. Alguns deles interrogando-se seriamente sobre o que estaria a acontecer debaixo daquelas pedras que pisavam como todos os dias. Alguns deles ainda ouviram a Loira dizer: "Lisboa Existe! - Lutemos por Ela"

FEIOS PORCOS E MAUS

Com o exlusivo quase exclusivo da TV-Cabo, através da TV-Sport, ficamos tramados. São negócios. Não há moralidade. Não comem todos. Só alguns vêem -- os que pagam! Eles comem tudo, comem tudo e não deixam nada, como cantou um que sabia. Os donos da bola, montam o circo como lhes apetece. De vez em quando metem água e fazem birra.
Logo no início da sua actividade, a Cabo viu-se com um concorrente à transmissão de um jogo entre uma equipa portuguesa e outra italiana. Acontecia que, ao tempo, existia na rede um canal italiano, que, por acaso transmitia o jogo. Fizeram, na altura, o mesmo que desta feita: cortaram a emissão. Devem ter metido água porque deram umas desculpas esfarrapadas e, de raiva, cortaram o mal pela raiz: despejaram o canal no lixo, trocando por outro que não dava nada que preocupasse.
Agora repetiram a graça: cortaram a emissão, sem dar cavaco e, nos dias seguintes, à hora do jogo, fecharam o canal com uma explicação ambígua.
Não sei se devo ou não por em causa o direito, mas contesto o rigor. A transmissão pelo «M-6», em francês, era um pequeno lenitivo para quem está fechado em casa e não tem taco para mafiosos. Não competia com o «20». Só tinha a vantagem de não ter que gramar Peseiro e outros do mesmo peso, chatos como burro. A emissão é, grosso modo, má. Aquela maneira do comentador comentar tudo menos o que está a acontecer enerva. Raramente vejo a SIC e ainda menos a TVI. Praticamente só espreito os telejornais, a saltitar de um para outro e aí dez minutos, depois já não há saúde. Mesmo assim, nos jogos com Portugal, prefiro a SIC, tão má me parece a emissão desportiva na Sport-Tv
Curioso é que, frequentemente tenho visto em Paris jogos de clubes portugueses ou da selecção portuguesa, através da TV e não estou a imaginar o «Canal Plus» bloquear os canais dos vizinhos. De resto não é novidade em países africanos ver-se jogos cujos direitos nem sequer foram negociados: uns aproveitam, outros fecham os olhos. Que mal viria ao mundo se meia dúzia de criaturas espreitasse o Irão ou a Tunísia, a Costa Rica ou a infeliz Polónia. No fim de contas a comunidade europeia é bem mais económica que solidária. Dar aos ricos o que se rouba aos pobres já não se usa. Mas é por estas e outras que não se deve ir à bola com Oliveiras...

A PEDIR CHUVA

... Não andava eu, quando ela me caiu em cima, esta manhã. Desatei a mandar vir com os comentadores, com a mania de se meter em tudo, até no treino alentejano de Scolari. Mas desde que descobriram os trinta e tal de caloraço, que o Barbas lhes mandou para cima dos estádios germânicos, meteram a viola no saco e o treinar em Évora desapareceu dos horizontes. É injusto: eles a pedir chuva e frio e eu é que gramei com ela. Mas quando vi a manif não fui de modas fiz de comentador para mim: «lás estão os malucos da bola». Asneira! Eram agricultores de culturar subsídios, cheios da razão deles: sem subsídio não há pão, nem feijão. Pois não, mas nos supermercados expõe-se fromage à fartazana, fraises por grosso e atacado made in Spain,picanha congelada ou por congelar, argentina ou brasileira, viande irlandesa. O bordeaux é menos caro que a pinga do Douro e mais barato que o alentejano. Não se espantem. Deve ser por escassês de subsídio.
Os profesores podiam ensinar isto melhor, mas estão ocupados. O governo também, mas também está ocupado a denegrir a classe. A classe é média baixa, é, sim senhor, mas alguém mediu o índice do governo? Dos governos todos que a democracia nos porporcionou e que deixaram, na matéria, a obra que está à vista. A política, infelizmente, não é como o futebol: não tem árbitro munido de cartões vermelhos. Se qualquer membro do governo pode dizer que os professores não são competentes, sem qualquer espécie de pudor, por que fazer crer que é indelicado dizer que o ministro tal foi um filho desta ou daquela, que este ou aquele governo foi pior que um terramoto. Muitos dos ministros, ministras e afins que passaram pelo Ministério da Educação não saberiam dar uma aula, quanto mais avaliar um sistema de ensino. Os velhos sabiam que não se podia meter o Rossio na rua da Betesga. Os ministros e os governos nunca quiseram crer nisso. Orçamentos curtos e professores baratos é demasiado básico para ir longe.
É evidente que é forçoso arrepiar caminho. Não bastará à ministra ter a melhor das intenções. É preciso o envolvimento de todo o governo. Nada de solidariedade ministerial, nada disso. Apoio e contribuição de todos os ministérios a dar corpo a um movimento nacional. De outro modo não se vai longe. A pintar a fachada não se vai longe...

DIREITOS E LIBERDADES

Nem é sequer a propósito do livro do esposo da esposa e menos ainda do esperançoso treinador das esperanças perdidas. É simplesmente a propósito de direitos e de liberdades. Ocorreu-me que a filha de madame Curie, que também teve o seu prémio Nobel, foi juntamente com duas outras senhoras, titular de uma pasta ministerial. Integrou o governo, se a memória não me trai, de Leon-Blum. No entanto as senhoras puderam pertencer ao governo, por acaso de esquerda, mas não podiam votar: não tinham direito. Esse direito, creio eu, viria a ser concedido por De Gaule, já depois da segunda guerra mundial.
A liberdade de escolha é suposta ser também um direito, mas não garanto. Um cidadão, desde que se disponha a pagar o preço, pode matar o próximo. É livre de o fazer com violência ou com piedosa suavidade. Pode violentar criancinhas ou idosos, trucidar deficientes, com requintes de malvadez. Alguns, que eu sei, mataram a própria mãe ou optaram por desfazer-se do presumível pai. Podem beber demais e conduzir na broa.
Seja qual for o crime livremente escolhido, a sua prática concede-lhe o direito a julgamento
justo. O Estado deve propiciar-lhe cama, mesa e roupa lavada a que tem direito. Manda o humanismo que se disponha de televisão no refeitório; que se possa assistir ao mundial de futebol.
Que direitos tem uma vítima? Funeral decente? Missa do sétimo dia? Como se compensa uma mãe a quem mataram um filho?
É proíbido fumar? Não! Claro que não! Pode-se fumar desde que não se incomode o próximo. Mas o tabaco mata, faz mal à saúde, de quem fuma e de quantos se abeiram do fumador ou quando o fumador se abeira deles. O que faz mal é o tabaco. Mas o tabaco continua a fazer-se e a vender-se. Como a velocidade: não se pode conduzir a mais de 120, mas os carros vêm de fábrica mais possantes e matam mais depressa que o tabaco, mais depressa que o alcool.
Quando um governo quer mais farmácias e menos maternidades está a exercer um direito: o direito de lixar a vida aos cidadãos: Por haver mais farmácias não haverá mais doentes, nem se vão vender mais remédios. No antigamente, que bem me lembro, as mães tinham os filhos em casa e tratavam de interromper os descuidos no alojamento das parteiras. Não se trata de pregar moral: era assim. Deixou de ser. Agora também. Ir a Espanha ter filhos não é nada de outro mundo, já para lá se patinhou por razões inversas. As coisas são como são: os governos
governam com a legitimidade que lhes é devida e os cidadãos são livres de pagar as consequências...
Nem era de consequências que desejava tratar. Quantas vezes na melhor das intenções se dizem inconveniêncis? Não é por causa das selecções perderem que o futebol deixa de andar para a frente. Para a frente do Benfica vem o Rui Costa e ninguém perguntou a Pinto da Costa se ele ficou satisfeito. Os clubes são livres de ficar a dever e é manifesto que têm o direito de não pagar seja qual for a cor do apito. Um Benfica forte é o que se quer. O Rui já cá está e amanhã vão ficar a saber do melhor: com vista ao futuro os dirigentes encarnados não olham a sacrifícios e vão anunciar a contratação dos esperançosos Costacurta e Maldini para a defesa, porque a defesa é o melhor ataquer.
Liberdade não é só matar ou estropiar é também o direito a ser enganado, enquanto sonha alto.
Como se pode pensar em crianças ou no bem estar delas se os adultos são o que são? Se a Justiça é o que é? Se as coisas são o que são? Se os valores valem o que valem e cada vez valem menos?
Fico por aqui. É um direito que me assiste...

Um "Presunto" na Carreira da Loira da Rua 48

O homem começou a ficar pálido, verde, e a escorregar sobre uma senhora gorda que já não devia sentir mão de homem há um par de anos.

- " oh! senhor!!! está a meter-se comigo???

Não sabia se fugir ou se o puxar (falta de treino...)

E o senhor, de fato cincento, gravata encarnada, de pasta de executivo, espalhou-se pelo chão, de olhos arregalados e brancos... sem cor, desfalecido, braços sem força, a abanar.

"pahh" - a pasta despencou no soalho do autocarro da Carris atolhado de gente.

Gente que transpirava, suspirava e apenas uma entre tantas gritava:

- " Mas, afinal o que é isto, o meu passe diz que tenho direito a lugar sentado e com ar condicionado.-.. oh! senhor motorista, ligue lá essa porcaria que ainda morre p'ra aqui alguém!"

" Shhhlaapp". Homem ao chão.

Um alvoroço.

- "oh! senhor motorista, pare lá a carroça e chame um ambulância que está aqui um sujeito esticado..."

- " Isso passa" - diz o motorista, naquele jeito que todas as autoridades têm sobre todas as matérias, mesmo as que não lhes dizem respeito.

- "Qual passa, qual carapuça..." levantou-se uma voz que todo o autocarro conhecia. Era a loira da Rua 48 a comandar a rebelião da carreira da Carris.

- "faça o favor de parar já essa traquitana, ligar o ar condicionado e telefonar a pedir uma ambulância. Está aqui um cidadão esticado, que desmaiou, seguramente por causa do calor que aqui faz dentro e pela falta de circulação de ar puro que vocês já nos negam para pouparem uns míseros tostões no combustível destas carroças..."

O motorista parou o autocarro (ou seria uma camioneta, ou um machimbombo?) e telefonou para a central:

- " Oh! colega, estou aqui com um problema, tenho um passageiro no chão, parece desmaiado, acho melhor chamar uma ambulância..."

E, do outro lado:

- "oh! colega! isso é uma carga de trabalhos... abanem o homem que isso passa.... a gente liga para a ambulância e fazem-nos um monte de perguntas..."

Enquanto isso, alguns dos circunstantes propuseram-se ajudar o cavalheiro estatelado, pediram lugar para o sentar, abanaram-no e perguntavam-lhe coisas.

- " para onde é que o senhor vai...?"

- "será que tomou o pequeno almoço...?"

- "É melhor deixar o senhor aqui perto daquele posto clínico. Alguém pode ir lá com ele. Rápido, rápido..." dizia a Loira da Rua 48, que tinha reconhecido, naquele homem, com ar de executivo, um dos habitantes da sua rua.

- "Vá, senhor motorista, andando, andando... será que vocês não têm normas de execução para casos de emergência como estes? Que raio de companhia é esta que transporta milhões de pessoas, entregues a gente que acha que o ar condicionado dos autocarros só deve ser ligado quando eles próprios se sentem incomodados...?

A Loira protestou e o resto do pessoal assentiu (só com a cabeça - os portugueses estão a ficar mudos).

O senhor executivo, todavia, conseguiu, entretanto, recuperar do que parecia ter sido uma quebra de tensão, desceu do autocarro e pegou num telefone portátil. Os passageiros, que ficaram a olhar para trás perceberam que ele não falava e ficaram com a sensação de que não sabia, sequer, onde estava.

Continuou a viagem e, de repente, ouve-se o motorista, que, entretanto, tinha parado o autocarro (ou seria uma camioneta, ou um machimbombo?) no meio da estrada e estava a perguntar ao interlocutor do outro lado da linha: "mas, ouve lá, achas que aquele cinquecento vale alguma coisa...?

Foi preciso, de novo, a intervenção da Loira da Rua 48:

- " Mas, então o que vem a ser isto?... agora temos que estar aqui à espera que o sr. motorista feche o negócio do cinquecento?...não pode esperar por mais logo, quando não tiver a obrigação de conduzir esta gente aos seus destinos..."

O homem desligou o telefone, mas, entre dentes, sempre foi murmurando qualquer coisa contra aquela loira que lhe apoquentava quase todas as viagens daquelea hora da manhã.

Hoje, fim da tarde, estava a Loira a comentar o incidente com a sua amiga de todas as manhãs, quando, correndo e com ar bem disposto, com um saco de desporto ao ombro, apareceu ao cimo da Rua 48 o tal "presunto da carreira".

- "O homem deve andar a fazer exercício demais..." comentou a Loira

MACAQUICES

Placidamente sentado num banco do hall do aeroporto, esperava duas amigas, que chegavam de França. Já tinha folheado o jornal duas vezes e bocejado umas quatorze (será assim que se escreve?) ou quinze vezes,quando notei (hoje quero crer que tenha sido pelo olfato) uma cientificidade sobre relações presumíveis entre humanos e chimpanzés, na pag. trinta e uns trocados. O tom era o que vai sendo moda: sugerir um pecaminoso atentado ao pudor. A começar pelo título: chimpanzés e humanos fizeram sexo. Como são tendenciosos (jornais e jornalistas) não mencionam qual dos sexos fez sexo com o outro sexo. E evoquei algumas revelações sobre pastores, que sofriam com a solidão e abusavam (aproveitavam?) das ovelhas e ocorreu-me pelo menos um caso de jovem que ganhou o gosto pelas galinhas. Mas também vi, na fase de ver cine-porno, umas senhoras desembaraçadas mesmo com cães!
Quando amigas, finalmente se soltaram da zona restrita, alem das malas vinham cheias de jornais. Uma trazia o «humanité», o «figaro» e o «canard»; a outra o «le monde» e o «liberation». Foi a primeira página do último que me fascinou:O caso dos chimpanzés com fulanos de tal inundava a primeira página e tinha um tom sério. Dormi mais tranquilo. Vinha sendo, há uns anos, alvo do furor da patroa pelo vício que adquiri de remexer no interior do nariz. Afinal nem é nervosismo nem falta de higiene: é genético, gaita! É genético! Já não preciso de ter vergonha e já não iria a tempo de renegar os ancestrais. O Le Monde puxava pelo corvo, o denunciante anónimo, que o deixava de ser. Cheira-me a arranjo e façam o favor de respeitar o meu olfato, tem raízes! Com um culpado próximo do primeiro-ministro é o presidente que se livra. De onde diabo lhe vem aquele jeito dos saltinhos?

QUEM FEIO AMA

Melhor dizendo: se és bom junta-te aos maus, que é deles o reino. Comprei a revista para me regalar com os desenvolvimentos do escândalo que envolve o presidente francês e o seu (dele)
primeiro-ministro, a senhora dos Negócios Estrangeiros e o artista do Interior. Mas caí, por acaso, num artigo delicioso, que nem chamada tinha na primeira página, sobre a Fifa. Um book sobre os personagens da organização, acabado de sair em Londres, com autoria do jornalista britânico Andrew Jennings. O livro é demolidor e revela uma porção de escândalos. Tem todo o ar de ser um ajuste de contas. Não é exactamente um texto crítico sobre o organismo que tutela o mundo do futebol ou sobre a actuação dos seus dirigentes, mas a denúncia de quem efectivamente controla, e porquê, a instituição.
Tudo terá começado por um tal Dassler, patrão da Adidas, que soube ganhar influência dentro, foi ganhando espaço, controlando cada vez mais os dirigentes do mundo do desporto, que cada vez mais recorriam à sua influência para subir no escalão do dirigismo. Para evitar algumas resistências decidiu designar o presidente. Nem houve problema para substituir João Havelange, designado presidente honorário, com salário convenientemente elevado.
O escolhido já se sabe quem foi: um tal (e que tal!) Seep Blater. Não sei se se lambram dele. Serviu no Sporting, no tempo do despachante. Contratado para projectar o clube de Alavalade nas altas instâncias futeboleiras, mas ocorreram alguns azares, sobretudo na regularidade com os vencimentos. Blater acabou por zarpar e ameaçar os lagartos com a Fifa se não pusessem as contas em dia. O despachante, ele próprio, teve de se despachar e abalou para Angola e Seep acabou, como se viu, por ascender na vida. E que vida! O ordenado é imenso, ao nível de qualquer sultão petrolífero. Despesas de viagens e estadias e festarolas são todas pagas pela Fifa, que ainda agracia o viandante com 500 dólares por dia! o ilustre presidente pode fazer-se acompanhar, e é conhecida uma vasta lista de jovens senhoras interessantes, por quem bem entenda que deve viajar com ele, ou mesmo sem ele, por esse mundo fora. Jennings conta tudo. Não faço ideia se o livro já terá ou não sido comentado na imprensa portuguesa. Nos jornais parisienses não vi nada. Mas não li todos e não li, admito nenhum dos desportivos. O que se descreve e comenta é verdadeiramente escandaloso e pode, eventualmente por em causa o organismo que explora, no sentido literal do termo, o mundo do futebol. Presumindo que os dirigentes das federações não sejam do género de dormir na forma pode concluir-se que também eles devem exorbitar nos consumos. Pelo menos podem tornar-se suspeitos. A nível de clubes a transparência é a que se conhece. Não estou a ver qual dos nossos presidentes clubeiros se pode dar ao luxo de ir à Suiça atirar pedras a Seep Blater.
Em todo o caso acho que deviam ler o livro. Não para aprender, nem invejar, mas para ponderar.
Se quiserem homenagear o homem com uma estátua, façam-no. E dêem vivas! Se forem capazes de dizer basta, talvez o futuro lhes faça justiça...
Mas a avaliar que que se passa na Itália, andar com garotas bonitonas talvez seja um mal menor
e bem mais suave que arrancar dentes...

RUMOR E CALÚNIA

É como a água benta: cada qual toma a que quer. Fui de viagem, de carro, até Paris. Até sair não tinha dado pelo escândalo na alta política francesa. A autovia de Salamanca vem vindo até nós com agradável persistência. Já vem até Ciudad Rodrigo. Por isso, cada vez se chega mais cedo a
St. Jean de Luz, para jantar e ficar até à manhã seguinte.
Foi então que comecei entrever os contornos do escândalo político do momento. É uma intriga que deixa Fátima Felgueiras a perder de vista, que faz de Ferreira Torres um pobre de Cristo. Pia mais fino!
Mas nem por isso constitui novidade. De há muito que Chirac vem sendo denunciado por financiamento do partido com fundos públicos, aquando presidente da Câmara de Paris. A condição de presidente da França permite-lhe manter-se à distância, mas não sem que, de vez em quando, tenha de haver carne para canhão. Mais recentemente, em 2000 a Justiça confirmava a «irresponsabilidade penal» de Chirac,a propósito justamente de irregularidades cometidas no município parisiense e condenou Alain Juppé, que acabou por se ver constrangido a emigrar para o Canadá porque a perda de direitos cívicos o inibia de fazer fosse o que fosse em França. Outros, antes deste, tiveram pior sorte mas, menos sérios preferiam fugir a prestar contas. De um deles veio a saber-se que investiu numa «dona Branca», que actuava no Mónaco e que estoirou de repente, deixando o pobre fugitivo em aflições, às quais os seus pares, instalados no poder, fizeram ouvidos de mercador...
Desta feita a intriga é mais insidiosa e sobretudo baixa, que vai fazendo estragos e não se vislumbra bem como vai acabar. Uma lista com nomes sonantes com contas suspeitas num Banco do Luxemburgo foi enviada para os jornais. Gente conotada com a Esquerda e com a
Direita, mas sem personalidades do Partido de Chirac causou perplexidade. Veio a concluir-se que teria sido concebida por encomenda a «alguém» dos «serviços secretos» do Estado para comprometer muitos adversários políticos em geral e Sarkosy, em particular.
MAM - Michèle Alliot-Marie, que tutela a Defesa, era suposta não estar por dentro da maquinação, porque o marido era tido por ser amigo de Sarcosy. Aliás, este Sarkosy é um poço de inimizades. A sua pouco clara relação com a filha de Chirac e o brusco afastamento dela, não favoreceu a ligação amigável entre os dois políticos. O problema, por outro lado, é que ser amigo de Chirac era pior do que ser visita frequente da casa de Mitterand, como Juppé haveria de reconhecer e muitos outros o puderam também avaliar...
Aos poucos muita sordidez chegou à sacrossanta comunicação social, confundindo mais que clarificando. Perante o escândalo , Chirac começou por fazer o que costuma: distanciar-se!
A Villepin deixava-se o papel de vilão. Ninguém acreditou. Ele é, tem sido, o moço de recados. Percebeu-se que rapidamente seria deixado cair. Não funcionou e a crise inchou e a ministra amuou e nuitos dedos apontaram mais para cima. Gerou-se a convicção de que o Presidente não encontrava substituto para Villepin. A precaridade tem limites e eleições a um ano de vista desmotiva qualquer um. Ao mesmo tempo fez-se crer que nem Sarcosy ia aceitar.
Enquanto isso o general da Secreta «descuidava-se» com umas anotações que comprometiam
Chirac, o que significava que Villepin também se podia vitimizar! A par, um ex-colaborador do Presidente aparece com um livro de memórias: «O gendarme de Chirac». Mais um que foi encaminhado por Villepin para um dos advogados de Chirac, que o aconselhou a pôr-se a andar e ir para Marrocos! Não foi e respondeu pelo crime de corrupção. Cumpriu a pena e agora apresenta a factura. Segue-se um juiz a admitir ter sido manipulado por um afim de Villepin.
A oposição, à esquerda e à direita, manifesta-se. A Comunicação Social relata e Chirac queixa-se da ditadura do rumor, da ditadura da calúnia.
Será mais legítima a conjura social? Sonora e maquiavélica?Mas, bem entendido, democrática?...

Baile para maiores de OITENTA

Madrid. Faltam 15 minutos para 18 horas. Calle de La Salud. Uma pequena multidão de homens e mulheres já muito para além da chamada terceira idade faz uma fila, no passeio e para baixo de uma porta que, em grandes painéis, anuncia "Baile Estilo Orquestra".

À volta da praça, com um pequeno jardim e uma esplanada, há pequenos círculos de homens com idades comparáveis à dos que permanecem na fila. De todos os lados da praça aparecem mulheres bem arranjadas, pintadas, vindas do cabeleireiro há poucos instantes. Aos pares. Também há casais, que, por vezes, trazem "de pendura" uma amiga.

Junto à entrada, o porteiro, um homem dos seus trinta e poucos anos, olha com ar divertido os seus "clientes", vai conversando com os que estão mais perto e às 18 horas em ponto dá a ordem de partida. Em pequenos grupos, homens e mulheres vão entrando. Eles, com gestos calculados, levam a mão ao bolso interior do casaco, elas metem a mão nas carteiras. A maior parte delas leva um saco nas mãos. Alguns deles - poucos - também.

A partir daquela hora e por muito mais tempo , chega gente de todos os lados, de Taxi, a pé, mas com um único objectivo: entrar naquela porta.

Muitas das senhoras que ali vi tinham, seguramente oitenta anos, ou perto. Alguns deles também.

Reparei especialmente num senhor, bem vestido, com casaco e calças claras, camisa azul escura e uma gravata também azul, muito clara, e que permaneceu longo tempo, com ar tímido, de verdadeiro adolescente, a olhar os outros que, afoitamente, entravam na sala do baile, "tipo orquestra". Era dos mais novos.

Estaria à espera que a dama dos seus sonhos chegasse?

Avaliaria ele, no seu conjunto, a frequência daquele dia?

A verdade é que tinha um ar triste, a contrastar claramente com o tom da roupa que vestia.

De repente, surge em cena um cavalheiro com um fato entre o castanho e o amarelo, com uma camisa salmão, aberta, de cabelo completamente branco, de tez bronzeada. Pára à beira da porta, encosta-se à parede, olha em redor, pucha de um telefone portátil e, pouco tempo depois de ter trocado meia dúzia de palavras, entrou decidido naquilo que só pode ser um salão enorme - tanta gente lá entrou.

Na fila inicial há uma figura de banda desenhada: fato branco, camisa preta e gravata branca, cabelos compridos completamente brancos, tem um olhar dominador. Pressente-se nele uma cabeça agitada pelas recordações de outros tempos em que faria rodopiar nos braços as mais belas de Madrid.

Na Calle de La Salud, a caminho da Gran Via, aparece um cavalheiro de cabelo e barba brancos, com ar distinto, olhar dirigido para lá do horizonte, a fumar com gestos estudados noutros tempos. Apoia-se numa bengala e permanece longo tempo a observar o movimento gerado em direcção ao "Estilo Orquestra". Passeia pelas mulheres que chegam um olhar enfastiado. Dá alguns passos em direcção à porta, ainda do outro lado da rua, mas, lentamente, um pouco mais tarde, atravessa a rua e, quando tudo indicava que iria entrar, passou ao lado, descendo em direcção à Alcalá.

Entre aquela gente de tanta idade, mas ligeira, algumas menos idosas e muito mais ligeiras conseguiram entrar no recinto. Percebeu-se que são conhecidas do porteiro, que, todavia, impediu a entrada a um grupo de três mulheres de origem africana que se faziam acompanhar de um jovem que ostentava um boné. Fiquei sem saber a razão da proibição. Talvez fosse o boné do jovem...

E quis saber o que era aquilo. Um madrileno bem disposto explicou-me que era "um baile para maiores de oitenta" e que acontecia todos os sábados e domingos. Reunia-se ali uma verdadeira multidão de gente com idade para desejar estar em casa e "bailam, bebem, riem, cantam, sentem-se acompanhados... e alguns arranjam companhia para o resto da vida..."

Um dia destes - contou ele - morreu um velho com oitenta e três anos; dançou muito e o coração não aguentou, veio a ambulância, foi uma tristeza, mas o baile continuou. Toda a gente que estava lá dentro pensou o mesmo: morreu feliz.

FICÇÃO (?)

Recebi uma carta razoavelmente injuriosa, com um rabisco indecifrável no fim. O papel tinha manchas de dedadas. Lamentei não conhecer ninguém no CSI, havia de ser canja. Em todo o caso é reconfortante ter quem nos leia, ainda que seja alguém pouco recomendável. Passo a transcrever, depois de excluir alguns palavrões e semear algumas vírgulas:
Olá, meu - Vocês têm a mania, é o que é. São uns safados uns filhos da...Passam o tempo a falar mal do governo e dos ministros. Porquê? O que é que vocês, cambada de velhadas sabem do sistema? Nada!
Eu sei. Sou gatuno, vivo, e não vivo mal, de gamar. Não trabalho muito, não preciso. Preciso é de trabalhar bem. De ser avisado e exigente e de tar a pau! Quando compro um jornal gosto de ver a informação que dá conta das preocupações do xuis, das prioridades deles. A «liberdade de expressão» faz-me um jeito que vocês nem imaginam! Deu-nos uma trabalheira aprender formas de prevenção e de cautelas. Temos de ser pacientes com a bófia.Quando eles avisam que vão fazer isto ou aquilo, a malta percebe. Toca a arranjar uns excedentes e encafuam-se num camion manhoso mal guardado, de modo a ter ar suspeito. Atrai-se alguns do «problemáticos», daqueles que exageram no consumo, dão barraca e estragam o mercado, para as imediações do camion e os xuis juntam o útil ao agradável. E, claro, o malão a sério,esse, passa,tranquilamente!
Os gajos do lado de lá também fazem isso aos agarrados. Metem dois ou três num Boeing-tamanho família. Os patetas escondem o produto nas cuecas ou na barriga. Seja onde for estão lixados. São denunciados sem piedade. Um gajo qualquer dos jornais disse uma vez que eram carne para canhão. O que eles passam a ser é mão de obra. Na choça tem que se trabalhar, sem preconceitos, para se sobreviver e fumar.
Cada vez há mais sítios para vender e mais malta para comprar. Não se pode andar nesta vida e ser piedoso. Há que alimentar o mercado e dar abébias às polícias e tem que se dividir o mal pelas aldeias. Os xuis que consomem não são de fiar. Mesmo que seja preciso rezar, há que evitar que nos apareçam nas aflições. É malta lixada que só arranja caldinhos. Sáo como o Freitas: não têm sentido de estado...
Trabalho frutuoso tem sido o do governo Sócrates. Graças a isso, volta que não volta os xuis entram em greve e enquanto dão asas à dita a mercadoria expande-se não sei quantos por cento: uma festa!
A mim até me deu, um dia destes, para comprar um bilhete para a bola na candonga, no mercado negro, é melhor dizer assim, porque não convém muito usar o calão senão topam-nos à distância. Custou-me quase três gramas, mas deu para ir a Barcelona!
O Koemans é um merdas, não percebe patavina daquilo! Se ficar mais três meses na Luz ainda acaba cliente da malta e vai ter que pôr os rapazes a fumar se quer que eles façam alguma coisa.
O patrão dele devia saber isso melhor, olá se devia! Isso de apalavrar uns árbitros foi chão que deu uvas. É preferivel um traficozinho do que acabar em terceiro...
Vê lá, meu, se abres os olhos e deixa-te de lérias. Quem te avisa...

Não entendo se é um recado ou uma ameaça. De facto fez lembrar uma velha, muito velha, anedota, ainda do tempo do antigo regime. Numa empresa magestática um funcionário recém admitido é censurado pelo chefe, por ter entrado tarde e deixado dois terços do trabalho por fazer. «Oh, homem!» disse o burocrata «Vá cortar o cabelo!». O chefe dirige-se ao director, ao qual expôs o assunto. O director chama o subordinado ao gabinete e na presença do chefe interroga-o. O interrogado responde-se «Vá levar no c...oiso»! E sai. Dentro, os dois homens fixam-se. O director telefona para a direcção de pessoal e pede a folha do artista. De posse dela descobre que o sujeito vinha recomendado por Salazar. «E, agora?», pergunta o director. «Olha, eu vou cortar o cabelo, tu faz o que quiseres!», respondeu-lhe o chefe. Talvez me vá deixar de lérias, estou em crer.

DEPUTAR

Que fique claro que não se trata aqui de ir de visita a meninas, qualquer que seja o estrato social das ditas. Disso um cavalheiro não fala -- a não ser em surdina! De facto vou ter alguma dificuldade em expressar-me. Além do mais nem sei ao certo como são os deputados nos outros países. Não sei se quer se são como os nossos, na semelhança com o comum dos cidadãos. E como cidadãos quero dizer criaturas que vivem de saber viver, que cedo aprenderam a arte de sobreviver. E isto não tem a ver com política, políticos ou politiquice.
Sobreviver na política é outra arte. O desenrascar é arte portuguesa típica. Não se falta ao trabalho, não senhor, mesmo que seja o de estar sentado a ouvir os outros: mete-se baixa. Nenhum contribuinte cá do burgo se esquece de declarar o que deve. Às vezes não se lembra.
Talvez o problema mais agudo seja a ponte. É isso, é! A ponte é um vício nacional e é já um direito adquirido e tão legítimo como qualquer outro, ainda que de legalidade duvidosa. Um feriado à terça está mesmo a pedi-las e se for à quinta é o mesmo. Não vale a pena atirar as culpas aos deputados pelas leis não discutidas ou por aprovar.
Naquele ambiente produtivo em que habitam os deputados, que nos habituaram a vê-los sentados no hemiciclo ou a patinhar pelos passos perdidos, quando lá vão... Ponte? Não senhor!
Ponte não perdem, nem que chova, nem que se vote. Quem quer que se vote «debaixo da ponte» ou é aquilo que parece ou não tem arte...
Bem vistas as coisas, a Assembleia é o que os deputados querem que seja e como está. E isso dá muito jeito ao governo na maior parte do tempo. O senhor Presidente da Assembleia podia sugerir que se instituisse um regimento mais austero. Que se fugisse da ponte com o mesmo empenho que o Diabo foge da cruz. Que se deputasse com zelo, que se votasse em consciência ou de olhos vendados. Tem que haver latitude, deputado não tem que ser mártir, nem santo, sete dias na semana. Mas não deve andar a saltar de ponte em ponte, que dá nas vistas e entristece o dr. Gama...

JORNALAR

Quando eu era pequeno (de idade) matava-se o bicho pela manhã, no Cais do Sodré. Haveria, por certo, outros sítios onde fazê-lo, mas na minha pouca idade não os podia ver a todos. Mas sabia. Era gente de trabalho masculina de lide matinal, pela Ribeira (mercado abastecedor) ou junto à beira rio. Havia frio e humidade que o calor do trabalho só por si não eliminava. Era necessário aquecer a alma e o estômago. Nada que um bagaço (ou dois) não acalmasse. Era a isso que se referia o mata-bicho. Os quiosques no Cais do Sodré abriam pela madrugada, à espera da manhã e praticamente só vendiam ginjas e bagaços, além de um ou outro «copo de três». É verdade, confesso, que também se comercializava algum moderado «copo de dois», mas menos. O frio (e a sede) eram impedernidos.
Foi só quando cheguei a Luanda, à beira dos trintas, que dei pela expressão «mata-bicho» como pequeno almoço. E mais pelo verbalizar da expressão. Dizia-se «mata-bichar» no presente (do indicativo), no pretérito, mesmo que «mais-que-perfeito» e até no «condicional», tanto no singular como no plural.
E havia, logo de manhã os jornais. Os matutinos, bem entendido. Quando falo de matutinos vem-me à memória o João Rodrigues, desenhador fabuloso, que por acaso veio a ser ilustrador num pasquim que nem era matutino nem vespertino, ainda que fosse o diário da hora do almoço, era o «Diário Ilustrado» se a memória não me trai. Tinha dormido no quarto de alguém, à Praça do Chile e acordou ao som inexplicável de um monótono pregão: «Selos e cortiça, selos e cortiça, selos e cortiça». Que seria aquilo? Depois de levantar-se, arranjar-se e sair, deparou com um
ardina razoavelmente idoso, que vendia o «Século» e o «Notícias»!
(continua - há-de continuar, sDq)


ESTAMOS FALADOS
Era mesmo de jornais que eu ia botar paleio. É fácil, lá isso é, descortinar que os pasquins já não são o que eram, nem como eram. Pois! No tempo em que a Rádio não dava notícias, apesar de cobrar taxa (imaginem!) e nem se sonhava com a Televisão, os jornais eram uma coisa. Tinham o necessário. Era necessário dispor de uma oficina: os jornais tinham, cada um a sua!
Era premente uma distribuidora para distribuir. Os jornais tinham, cada um a sua. Se fosse preciso jornalistas também se arranjavam. Para director era preciso um doutor ou um engenheiro ou, até, um oficial militar. Conhecimento de Comunicação Social, que era como não se dizia, não era preciso, os senhores censores sabiam tudo, até colorir prosas com lapís de cor.
Esperava-se pelas notícias, a informação escorria lenta. Ninguém se suicidava: caía da janela à rua!Às vezes um burro ou até um cavalo de puxar carroça escorregava na calçada e amouchava. Era preciso um monte de gente barbada para ajudar a besta a erguer-se. E o eléctrico esperava. Bastava que se ajuntassem dois ou três eléctricos para haver matéria. Era melhor quando alguém se esquecia da beata acesa e o quarto ardia. Era tudo paulatino. Por essa altura andava de bibe e ia para a escola. O que eu lia era o «Mosquito», mas em casa, que sorte, havia sempre «O Século», ao fim da manhã e o «Popular», à noite, quando o meu pai vinha jantar.
Não se falava em casa da guerra, os jornais pouco escreviam. O meu pai de vez em quando ia assistir a sessões com documentários sobre a guerra, a convite da embaixada inglesa. Os alemães tinham um centro de propaganda a meio do Chiado e também passavam filmes e documentários, no «Ginásio», à Trindade, mas o meu pai não tinha convites. Era assim: os burgueses iam no «Ginásio»; os malteses numa sala algures entre Campo de Ourique e um cemitério, que havia por ali. Só para dizer que disto os jornais não botavam opinião e muito pouca notícia.
Foi assim. A partir de 43 já se podia dizer, mesmo no café, que o Hitler era um malandro do caraças. Mas que ele matasse judeus não se sabia. A aproximação oficiosa, mas quase oficial, às teses dos aliados implicava riscos. Era inevitável, mas assustava. Franco foi mais teimoso e o fim da guerra trouxe-lhe alguns amargos de boca. Desse ponto de vista, Salazar safou-se melhor.
As emissões em Onda Curta davam para ouvir a BBC e Fernando Peça, ele, sim, um enorme repórter, que descreveu muito da resistência londrina.
Entretanto, os jornais continuavam a sair, com tiragens elevadas. A história da guerra terminada ia-se refazendo, com grã cópia de pormenores. O futebol começava a ganhar espaço. No Porto três diários, «Jornal de Notícias», «Comério» e «Primeiro de Janeiro» barravam a entrada dos «mouros». Em Lisboa vendiam-se poucos dos jornais «lá de cima», mesmo assim mais do que o inverso, pela razão simples de Lisboa ser destino de nortenhos, que ,depois, fariam, em massa, agulha para a Europa!
A Emissora Nacional começou a fazer noticiários. Às treze e à meia-noite, se bem me lembro, que terminava o com o Hino. Por essa altura não era conveniente ouvir a Onda Curta. Já não havia guerra e a guerra, agora, era outra: nada de escutar a «rádio moscavide», como se dizia na gíria. Portugal «perdia» as colónias, passava a ter províncias ultramarinas. Os jornais davam-me muito jeito para saber o que ia nos cinemas e nunca se esqueciam de lembrar que era «visados pela Comissão de Censura», também os filmes eram!
Em todo o caso, podia-se saber do que se passava aí até às três da manhã. A essa hora encerrava a Censura e qualquer coisa mais que se publicasse era à responsabilidade do senhor director. O senhor director costumava avisar que não queria que se publicasse nada, depois dele sair.
Da oficina os jornais eram metidos em carros e ala que se faz tarde país fora. Em 75 ainda era assim e ainda se vendiam jornais.
Para mim era quase um vício. Continuei a comprar jornais, mas fui-me zangando. Quando eu era pequeno ainda havia «artistas» a vender a «banha da cobra» . Tinham que ter paleio para segurar uma roda de gente. Os jornais, agora, são assim: «Hoje é mais caro porque tem isto ou aquilo». Quando esta moda começou estava em Espanha. O «El paiz» juntava uma revista gráfica, mas vendida à parte. Quem quisesse só o jornal não pagava excesso. No Brasil, os quiosques dispunham de tambores vazios para despejar o «lixo», gratuito, intercalado no pasquim. Comecei por não comprar o matutino ao domingo, depois também ai sábado. Agora também à sexta e ainda há um à segunda. Eles é que sabem e como já quase não vou ao cinema não preciso de notícias requentadas. Por vezes amuo por outras razões. A exploração das deportações canadianas foi um bocado baixo.É verdade que Freitas Lopes, não é assim,gaita: Santana do Amaral, nem assim, bom o ainda ministro ajudou à festa com os seus, dele, disparates. Mas, depois, fez inversão e tratou das deportações de cá para lá de maneira irresponsável. Não se expulsa seja quem for por ser escuro ou claro, por ser do Leste ou do Brasil. Emigrantes temos sido nós todos os ainda menos; emigranes temos sido nós todos desde pequenos. Que me perdõe o poeta...

Os Vampiros

O Texto que aqui transcrevo chegou-me via mail. Aqui está a minha colaboração para a sua divulgação. A meditação é dolorosa: estamos a ser governados por vampiros disfarçados de socialistas:

A Caixa Geral de Depósitos (CGD) está a enviar aos seus clientes mais modestos uma circular que deveria fazer corar de vergonha os administradores - principescamente pagos - daquela instituição bancária.A carta da CGD começa,como mandam as boas regras de marketing, por reafirmar empenho do Banco em «oferecer aos seus clientes as melhores condições de preço/qualidade em toda a gama de prestação de serviços», incluindo no que respeita «a despesas de manutenção nas contas à ordem».As palavras de circunstância não chegam sequer a suscitar qualquer tipo de ilusões, dado que após novo parágrafo sobre «racionalização e eficiência da gestão de contas», o «estimado/a cliente» é confrontado com a informação de que, para «continuar a usufruir da isenção da comissão de despesas de manutenção», terá de ter em cada trimestre um «saldo médio superior a EUR1000, ter crédito de vencimento ou ter aplicações financeiras» associadas à respectiva conta. Ora sucede que muitas contas da CGD, designadamente de pensionistas e reformados, são abertas por imposição legal. É o caso de um reformado por invalidez e quase septuagenário, que sobrevive com uma pensão de EUR343,45 - que para ter direito ao piedoso subsídio de EUR3,57 (três euros e cinquenta e sete cêntimos!) foi forçado a abrir conta na CGD por determinação expressa da Segurança Social. Como se compreende, casos como este - e muitos são os portugueses que vivem abaixo ou no limiar da pobreza - não podem, de todo, preencher os requisitos impostos pela CGD e tão pouco dar-se ao luxo de pagar «despesas de manutenção» de uma conta que foram constrangidos a abrir para acolher a sua miséria.
O mais escandaloso é que seja justamente uma instituição bancária que ano após ano apresenta lucros fabulosos e que aposenta os seus administradores,mesmo quando efémeros, com «obscenas» pensões (para citar Bagão Félix), a vir exigir a quem mal consegue sobreviver que contribua para engordar os seus lautos proventos. É sem dúvida uma sordície vergonhosa,como lhe chama o nosso leitor, mas as palavras sabem a pouco quando se trata de denunciar tamanha indignidade. Esta é a face brutal do capitalismo selvagem que nos servem sob a capa da democracia, em que até a esmola paga taxa.Sem respeito pela dignidade humana e sem qualquer resquício de decência, com o único objectivo de acumular mais e mais lucros, eis os administradores de sucesso a quem se aplicam como uma luva as palavras sempre actuais dos«Vampiros» de Zeca Afonso: «Eles comem tudo/eles comem tudo/eles comem tudo e não deixam nada.»

Medita e divulga . . . )

FAZ DE CONTA...

Se o trabalho desse saúde, os hospitais não seriam precisos para nada. É o ponto de vista mais à mão do amigo do alheio, que também alega que só trabalha quem não sabe fazer mais nada. Mas em boa e honesta verdade o desemprego não é brincadeira e a crise no mercado de trabalho começa a tornar-se dramática. Crise económica, diz-se. Não sei, não entendo! No antigamente, os cafés que vendiam a bica a dez tostões, e depois a quinze, floresciam e a Baixa estava cheia deles. Sofri quando começaram a desaparecer, engolidos pela Banca. Foi a vez das pastelarias, além de bolos e pasteis, venderem cafés e esplanadas e toda a espécie de águas adocicadas. E também algumas foram à vida, que outro poder mais alto se alevantava. Por essa altura fiz como fazem agora os chineses: abalei.
Mas, como cantou o fadista, por morrer uma andorinha não acaba a Primavera e como nunca se deixa de sonhar o mundo pula e avança, bem lembrou o poeta. E, hoje, são os bancos a mudar, a engolir-se uns aos outros e as suas lojas a fechar, a fechar, umas atrás de outras. Qual crise, qual carapuça. Os bancos nunca ganharam tanto! Ora se os bancos ganham porque raio de coisa têm de ser os trabalhadores que ainda trabalham a pagar a crise? Há, na actualidade, menos bancos e, sobretudo, menos bancários, varridos pela idade ou por acordos vários, mas o negócio prospera.
A filha telefona-me e ralha: «Tu não falas das manifs em Paris. Dos despedimentos da lei
Villepin»?
Ora! Ela que fale. Ela é que é de lá. Estou mais interessado no que diz o Paulo Bento. Já nem saúde tenho para o Marcelo e nem sei se alguém tem. Fiquei lixado, lá isso fiquei. E o pior foi que, mais à noite, num programa desportivo francês, conduzido por uma pequena, que nem vos digo! Não foi isso. «Isso» é só bom para levantar o moral; foi a seguir. O director do «Le Point»
botou conversa sobre uma livralhada, um mais daqueles books que os directores não resistem a escrever, as mais das vezes para se dar ares. Mas ele contou um rumor, meio restrito, que dava conta de uma manobra suja, posta a circular para denegrir o pluri denegrido Sarkosy, a qual teria sido maquinada e difundida pelo já citado Villepin. Façam o favor de acreditar que não sou expert em política parisiense, mas nem é preciso para entender que o alvo não era o primeiro ministro, mais ou menos interino, versão gaulesa de Santana Lopes, mas o «senhor» de cima!
Não sei, nem discuto a lei dos despedimentos. Há uns anos esbarrei com «Intermittants du spectacle», uma forma ardilosa de pôr a trabalhar sem vínculo uma classe de trabalhadores. O resultado foi o abuso sobre os que precisam de trabalhar e alargou-se o número de desempregados. Eu conhecia o princípio. Conheci-o em Portugal, a seguir ao 25 de Abril. A festividade proíbia os despedimentos e não demorou a quase paralizar alguns sectores laborais, designadamente a construção civil. Não se podia contractar um pedreiro ou um servente para uma obra. Não havia maneira de se livrar deles, depois. A instabilidade foi crescendo e flagelou
praticamente todo o mercado de trabalho. E foi, se bem me lembro, o primeiro governo de Mário Soares a relançar o mercado e empurrar o país com o implante dos contractos a prazo. Não adianta arreganhar os dentes ou vociferar. Foi a medida adequada na altura. O abuso veio depois e curiosamente até da parte do Estado, que usou e abusou dos contractos a prazo, muito para além dos limites estabelecidos, que eram de dois anos. Mas tinha alguma razoabilidade: as leis laborais atribuiam todos os direitos aos presumíveis trabalhadores e a totalidade dos deveres aos empregadores. Daí que não poucas reformas tenham tido o cunho de quase vingança. Bom, mas disto sabemos todos, os que por cá andamos, assistindo ao encerramento das industrias e a sua transladação para a China, ao mesmo tempo que os chineses emigram para a Europa, onde podem importar à fartazana os frutos da tecnologia ocidental, made in China, a preços de uva mijona...

O Jogo da Bola

Não foi decerto a primeira vez que o Porto eliminou, da Taça, o Sporting como não foi, seguramente, a primeira em que o Sporting esteve por um triz por ganhar no Porto. O jogo foi empolgante e a vitória divina para os que ganharam e a derrota bem amarga para quantos perderam. Não foi, nem será, a última vez que a arbitragem esteve em foco.
É bom lembrar que o resultado dos jogos é imprevisível, que a qualidade das arbitragens também. Que o futebol é a soma desses e outros factores.
Já a questão levantada pelo Vitória de Guimarães é mais delicada. Não que conteste o resultado do jogo, mas porque poderá levar a Federação a sofrer um rude golpe na tirania sobranceira a que se habituou. Não que seja novidade, também a FIFA se viu esvaziada de tirania por um modesto jogador de futebol. Se o clube de Guimarães avançar com um processo contra a FPF por prepotência, forçando os atletas a um esforço que poderia ou poderá limitar a sua capacidade física ou a própria saúde, poderá fazer diminuir a presunção ditatorial dos dirigentes federativos.
Já vai sendo altura dos organismos federativos se limitarem a funções próprias e específicas: organização das competições, nos termos da regulamentação estabelecida.
E numa altura em que a FIFA está de novo a enfrentar a ira dos clubes, pela utilização abusiva dos atletas profissionais desses mesmos clubes, a arrogância dos dirigentes federativos portugueses parece um pouco saloia e merece uma chamada à ordem.
Será bom lembrar os últimos mundiais de futebol e recordar a prestação das principais selecções. A França, então detentora do título, cai na primeira fase sem obter um simples golo.
Portugal também saiu prematuramente e sem brilho, como outros países europeus, provavelmente os mais vulneráveis. Parece que não tem importância: os bilhetes são vendidos prematuramente, os contratos com a Televisão já firmados e pagos.
Também o barulho das luzes foi menos esfusiante este ano, na atribuição dos Oscares. Pois é, pois é! Elas não matam, mas moem. Também Soares aprendeu que nem sempre se ganha!
Mas o futebol continua a ser outra coisa. Com um campeonato desigual, quase sem assistência,
conflituoso, o campeonato nacional, mais fora que dentro do campo, singra. Temos equipa apurada para o Mundial e não pouca ambição.
O mundial está praticamente à porta e tudo serve para falar dele. E deles, dos antigos. Espreitei um dia destes a evocação do mundial de 54, na Suiça. Adorei rever o Puskas. Deve ter sido injectado por tudo quanto era músculo. Tinha-se lesionado dois jogos antes, mas era fundamental na final. O pior é que «aquilo» era a doer. Não havia substituições e a Alemanha recuperou de dois golos e ganhou o título. Foi uma repetição do campeonato anterior, no Brasil.
Foi a primeira vez quer a Inglaterra, pátria do futebol, participava no mundial. A Espanha também lá estava. Havia, bem entendido, eliminado Portugal. Foi giro.Uma noite ouvi pela Onda Curta uma emissora espanhola a anunciar, em tom solene: «Vencemos a pérfida Albion!» Foi verdade:a Espanha derrotou a Inglaterra, que teve participação lastimável, com os seus calções compridos. Mas o Brasil, grande favorito, perdeu para o Uruguai e foi a festa ao contrário. Foi, creio eu, o terceiro mandial. O primeiro foi, salvo erro, na América do Sul. As equipas europeias
foram de barco. Treinavam no convés. umas vezes antes, outras depois do enjoo. Deu para o Uruguai se estrear a ser campeão. Depois foi na Itália, de Mussolini. E a Itália ganhou. Havia de voltar a ganhar, sem Mussolini, em Espanha, se a memória não me atraiçoa.
Depois da Suiça, foi a vez da Suécia servir um mundial. Foi o mundial de Pelé, menino prodígio.
Pelé devia ter quinze ou dezasseis anos quando jogou com o Belenenses, no Rio de Janeiro, pelo Vasco da Gama. O Vasco teve outro compromisso e apresentou um grupo de jogadores emprestados para defrontar os de Belém.
Salpicos de memórias que guardo do futebol, que me habituei a ver desde miudo e fui aprendendo com Ribeiro dos Reis e Cândido de Oliveira. Permito-me acabar com um pequeno fogacho: durante décadas o Sporting nunca perdera com os algarvios. Bom, com o Olhanense, mais precisamente, porque era o dono e senhor do futebol algarvio. Mas uma vez, por mór do crescimento económico, perdão, desportivo do campeonato apareceu um tal Lusitano de Vila Real de Santo António. Esse Lusitano, dos baixos da tabela, conseguiu, num dia de semana, nem sei porquê, ganhar ao Sporting, para o campeonato. Muito por culpa de Pedroto, então na tropa, que se tornaria num imenso vulto do futebol. Dele só Pinto da Costa estará à altura de comentar...

José Milhazes

O Mário Crespo tem aquele ar que afasta qualquer um do televisor, mas os anos foram-no ensinando e, o Jornal das Nove da cinco (Sic Notícias) tem dias que deve ver-se e ouvir-se. Ontem foi o caso. José Milhazes, com uma simplicidade absoluta, própria de quem sabe do que está a falar, dissertou sobre os probelmas da Bielorússia, explicando, quase como um professor e, sobretudo, com um bom jornalista, o que está em causa e por que razões a oposição se manifesta na rua contra a reeileição de um presidente que é a extensão do poder de Putin.

"Na passada", Mário Crespo aproveitou o saber de Milhazes e pô-lo a falar sobre as implicações da aproximação da Rússia à China. Voltou a ser claro, agarrando todas as pontas desta movimentação política, aparentemente contra a União Europeia e os Estados Unidos, mas, de facto "contra natura", como ele afirmou.

Não posso deixar de saudar José Milhazes pela recuperação que faz do papel dos jornalistas para um lugar de onde, progressivamente, foram afastados, o do comentário, agora preenchido por políticos profissionais que utilizam os tempos de antena que lhes oferecem, não para serem úteis, do ponto de vista da informação e do esclarecimento, mas para cuidarem das suas carreiras políticas.

São intervenções destas que podem devolver aos profissionais da informação a dignidade que têm vindo a perder limitando-se ao papel de "pés de microfone".

Claro que este Jornalista não tem a vida facilitada. Ele foi despedido pela Lusomundo da sua função de correspondente da TSF.

DESTINOS

Quem terá dito: quanto mais avançamos no futuro é o passado que encontramos? Tanto me faz!
Ainda que não acredite que o Benfica possa amanhã jogar com o Arsénio ou o Felix ou o Rogério, que marcou cinco golos numa final de Taça, ou o Xico Ferreira, que só tinha um pé, mas empurrava meio mundo à sua frente. Por muito que se sonhe há passados irrecuperáveis. Mas, de facto, outros surgem quase sem se dar por eles.
Estava a fazer a barba quando me ocorreu o ainda quase jovem Richard Burton a gritar: «cow» à sua, dele, esposa. Nem me lembro do nome do filme em português, mas, nem sei porquê, suponho ser«look back in anger». Ri-me porque a legenda traduzida foi «animalzinho»!
Não, não é minha ideia criticar o tradutor. Era bem tempo, aquele, de censura. Traduzir à letra a raiva do actor resultaria no corte da cena.
Mas porque carga de água estava eu a fazer a barba, porra! não é nada disto. A dúvida estava em querer saber porque é me me viera à memória tal cena do filme, do qual praticamente não me lembro de mais nada?
E voltei a rir. Era o dramaturgo ou coisa assim, Osborne, acho eu. Ele tinha dito, uma boa dúzia de anos antes do Maio de 68, «em cada cinco americanos deviam matar-se seis»! Por esse tempo ainda o Médio Oriente era uma coisinha tipo quarto das criadas, a Pérsia ainda tinha chá (ou Xá?) e o inimigo convicto era a «negra segóvia», como se dizia no café a propósito da União Soviética. Dramaturgo com espantoso poder de síntese e antevisão notável. Nem Bid Laden hoje diria melhor!
O capitão Morgan, pirata-heroi, ia mar fora, à vela, à procura de oiro e especiarias, especialmente joias, que circulavam muito, e muitas clandestinamente, pelos mares. Alguns dos
«morgans» foram presos, deportados ou abatidos. Parecia mal ir sacar o que era dos outros.
Os «morgans» hoje vão fanar petróleo e deles é o reino dos céus. Alguns pagam caro, é verdade, mas são da ralé. O «capitão» persiste, manda muito e, sobretudo, manda cada vez mais carne
para canhão...
Pois é! também já se viu este filme. Lições não faltam, pois não, mas de cada vez custa mais aprender a ler...

O Mundo dos Negócios Ensandeceu

Falava-se...falava-se, mas não havia nada de concreto. De repente, o BCP, coma ajuda de Bento XVI e a benção do JPII avançou sobre os ímpios do BPI - o meu Banco, o Banco que, apesar de tudo, tem um comportamento mais ético, é o menos explorador, presta contas certinhas, essas coisas de que toda a gente gosta...

Uma OPA do BCP de Jardim Gonçalves (Opus Dei) e de outro, cujo nome ainda não sei mas que tem mais ar de sacristão do que o próprio Jardim Gonçalves sobre o BPI.

E o que é que aconteceu? O mercado, o "sacrossanto" mercado reagiu a favor do BPI, fazendo subir as suas acções mais de 25 por cento.

Como é que vão resolver este problema todos aqueles senhores que ganham não uma pipa mas um tonel de massa para dizer coisas inteligentes, tomar decisões certeiras e, de repente, percebem que o mercado não os percebe?

O mesmo está a acontecer a Belmiro de Azevedo. Afinal, a sua tão cantada capacidade de gestão deu resultados muito maus para as várias SONAE'S, o que vem demonstrar a sua inequívoca vocação para merceeiro, porque, apesar da "Escola de Chicago" o aconselhar, ainda não conseguiu desfazer-se do negócio de distribuição - afinal a sua grande tesouraria.

O entusiasmo da Bolsa de Valores de Lisboa tem-se revelado como uma sessão de fogo de pólvora seca.

Algumas notas de rodapé: ao salientar o carácter merceeiro do engº Belmiro, que, ao contrário do que a sua propaganda acentua, não lê um livro há anos, não estou a defender o novo Conselho de Administração da PT - a maior parte dos seus membros nem merceeiros conseguiria ser... Espero, de resto, que o Estado recuse este CA para a PT, já que é um núcleo lacaio do BES.

Já agora: por que razão não tentou o BCP uma OPA sobre o BES ?- um hiopótese muito falada. Será que os homens da Opus Dei tiveram medo de descobrir o diabo por detrás dos cofres que a Judiciária encontrou fechados nas casas de altos funcionários de Ricardo Salgado, sem que estes tivessem, sequer, acesso aos respectivos segredos de abertura?

Por que razão a Judiciária ficou, de repente, sem meios para a investigação dos crimes económicos?

A OPA e os Pequenos Accionistas

Portugal, em pouco mais de dez anos, passou de uma economia cujos fundamentos eram governados, determinados e definidos pelo Estado para um sistema de capitalismo mais ou menos selvagem, instalado em cima da ideia generosa de um capitalismo popular, em que todos, mesmo os trabalhadores de menores rendimentos, poderiam partilhar a propriedade dos grandes colossos económicos.

O processo de privatização das grandes empresas públicas – que ainda não terminou – foi uma fase que resultou na apropriação dessas grandes empresas por grupos económicos que, servindo-se da dispersão do capital, utilizavam e utilizam a sua concentração de votos e o alheamento da maioria para impor as suas leis e retirar benefícios, muitas vezes ilícitos.

Com a Oferta de Aquisição Pública (OPA) de Belmiro de Azevedo sobre a Portugal Telecom, o maior grupo empresarial português, entrámos numa outra fase da transformação da organização económica nacional. Aqui já o papel do Estado é posto em causa e os pequenos capitalistas desprezados e tidos apenas como instrumentos a quem, facilmente, se pode virar a favor ou contra um dos contendores.

Porque, de facto, esta OPA é uma contenda, quase uma guerra, com um palco privilegiado, a Bolsa.

Os grandes espectáculos de comunicação levados a cabo por Belmiro de Azevedo e pelo Conselho de Administração da PT têm o mesmo alvo, mas os processos utilizados são errados. Nenhum deles acreditou alguma vez na capacidade de os pequenos accionistas decidirem da venda ou manutenção das suas acções por uma outra razão que não um pequeno ganho financeiro. São pobres…pensam eles

A verdade é que os pequenos accionistas podem decidir – desta vez – para que lado penderá a balança.

Basta, para tanto, que não tenham vergonha do pequeno número das acções que têm e que exijam ser esclarecidos, quer por Belmiro de Azevedo, quer pela Comissão Executiva da PT de algumas coisas importantes.

Entre elas não conta, por exemplo, saber quem está por detrás da Sonae, se a Deutchtelekom se outra coisa qualquer.Mais tarde ou mais cedo o grupo PT será recordado como mais um projecto que passou, como o ouro do Brasil, a pimenta do Oriente e os milhões da CEE.

Interessa sobretudo que Belmiro de Azevedo esclareça se as acções dos pequenos accionistas lhe vão servir mais do que de entesouramento. Se a empresa, nas suas mãos, vai finalmente, servir para instalar os instrumentos necessários ao advento da sociedade de informação, tanto em Lisboa como em Freixo-de-Espada-à-Cinta, se a alienação de uma das redes significa melhoria na prestação de serviços a mais baixo preço.

Os mesmos esclarecimentos são necessários da PT, cuja comunicação interna é um reflexo da atitude arrogante do seu actual Conselho de Administração, já que, mesmo dentro da empresa, só considera os que, provavelmente, têm um volume importante de acções.

Do Governo, os pequenos accionistas devem exigir que esclareça o que vai acontecer num caso ou noutro: se a OPA for ganhadora, os pequenos accionistas precisam saber se o Grupo PT vai ficar parado para poder financiar a operação, isto é, se Belmiro vai pagar a PT como dinheiro ganho pela PT

Os pequenos accionistas, que além disso são trabalhadores da PT precisam saber da Sonae muito mais coisas. Por exemplo, o que vai ser feito com o seu fundo de pensões, se os seus direitos vão ser respeitados, se as suas organizações sindicais podem desenvolver a sua acção, etc.

Da parte do governo, os pequenos accionistas precisam saber se há acordo quanto à substituição deste Conselho de Administração por um outro, que é um verdadeiro clone do que agora termina o seu mandato, no caso de a OPA não sair vitoriosa. Na outra hipótese, os pequenos accionistas precisam saber se ela resulta em benefício para os clientes e se as instâncias responsáveis por zelar por esse desiderato vão ser accionadas em caso de não cumprimento das leis da concorrência.

Finlândia, o Exemplo

O Engº. José Sócrates foi à Finlândia para, segundo os jornais, a Rádio e a Televisão, tentar descobrir as razões do sucesso de um modelo de desenvolvimento económico - o da Finlândia.

Não me parece que o consiga numa curta viagem, tanto mais que o modelo finlandês tem as suas peculariedades, desde logo por se tratar de um país com um Inverno a sério de nove meses.

Todavia, o engº. bem podia nomear uma comissão de sábios, sábios e não os amigos dos primos para lhe relatarem algumas das aparentes razões dos níveis de conforto alcançados pelo povo suomi.

Tal comissão não deixaria de constatar que a Finlândia é o país com o maior índice de leitura do Mundo, aquele onde se traduzem mais livros, aquele onde os professores , para além de uma formação adequada, têm, da parte da sociedade, o respeito devido, bem como as remunerações compatíveis com a sua importância no sistema.

Tal comissão de sábios também não deixaria de anotar que a Finlândia desenvolveu em cascata uma série de capacidades no domínio das novas tecnologias que se traduziram na concretização de indústrias altamente rentáveis e adpatadas às condições demográficas e climáticas do vasto território, com apenas cerca de seis milhões de habitantes.

E a cascata começou com a Nókia, inicialmente uma indústria de borrachas, que rapidamente se transformou na fábrica de um das marcas mais prestigiadas de telemóveis do Mundo.

Ora, em Portugal, além de ninguém (ou quase ninguém) ler o que quer que seja, os professores representam desde há muitos anos uma espécie de saída de "serviço" dos milhares de cursos que as dezenas de universidades foram inventando, desde que apenas precisassem de papel e lápis para ser ministrados.

O resultado disto é a existência de uma sociedade com diversos graus de analfabetismo e onde os amigos dos primos, logo a seguir a estes, são sempre os mais capazes.

Quanto a empresas, a única que poderia iniciar a tal cascata é a PT, que tem sido gerida por um punhado de oportunistas e incapazes de perceber o real papel da empresa e a transformaram numa companhia de especulação financeira.

Ora, o engº. Sócrates ainda pode fazer alguma coisa a este respeito: dar indicações claras de que não aprova e não deixa que se concretize a OPA do verdadeiro predador que é Belmiro de Azevedo e, por outro lado, não deixar que esta administração de incompetentes e oportunistas seja substituída por outra ainda mais ignorante e incompetente e igualmente oportunista

Afinal, a ida à Finlândia pode ajudar...

A Loira da Rua 48 e a Nova Vizinha.

As habituais tertúlias das entradas dos prédios da Rua 48 começaram a crescer, quer em tempo, quer em número de participantes, prolongavam-se já pela rua. O murmúrio foi ampliando-se. Toda a gente comentava e especulava sobre a vida e a sorte daquela senhora, sem abrigo, vivendo num carro.

De manhã lá estava ela, às vezes com calças de fato de treino - "deve ser o pijama" - comentava a D. Camila, a primeira a dar conta daquela situação verdadeiramente inusitada.

À hora de almoço, enquanto lê alguns papéis - por vezes o jornal - come fruta, pão...

" Um dia destes tinha a casa toda desarrumada" - exlica a D. Ermelinda, que agora resolveu cobrir os trinta cabelos com um capucho, daqueles que se usam na neve.

"A casa?" - perguntou o sr Manuel...

" A casa, sim, roupas, coisas e até lençóis, tudo desarrumado no banco de trás do automóvel".

Mais acima, outro ajuntamento comentava a mesma situação. Toda a gente queria saber o que teria acontecido à senhora do carro preto.

"Que forma estranha de viver... é assim uma espécie de sem abrigo de luxo! ", dizia a D. Francelina, a pensar na nora - talvez ela também quisesse ir habitar um automóvel... não podia era ser assim, como aquele, uma viatura de luxo.

Enfim, a Rua 48 vivia intensamente o drama da dama do carro preto. Para as senhoras mais velhas, aquilo era fuga de casa. "Seguramente o marido batia-lhe e ela não tem cara de parva, não aguentou, como no nosso tempo, que tínhamos de apanhar e calar" - era o pensamento quase unânime das mulheres.

Os homens da rua olhavam para a situação com outros olhos, desconfiados. Aquilo podia ser mau exemplo. "E, se, de repente, as suas próprias mulheres resolvessem sair de cada e instalar-se no automóvel?... Que raio de ideia aquela de as ter mandado tirar a carta. É verdade que assim elas também iam buscar as crianças à escola e iam sózinhas às compras, mas esta... fazer do carro casa nem ao diabo lembrava."

E havia os outros, os que pensavam na hipótese de uma aventura... talvez a senhora tivesse "loja" montada no carro. Então a D. Ermelinda não tinha dito que lhe tinha visto a casa toda desarrumada...

"E será que tem filhos? "... interrogava-se o senhor dos sacos, o sr. Abrantes.

"Que drama!" - era a expressão mais ouvida.

E logo agora que a D. Vitória tinha falecido. A quem pedir conselho sobre a atitude a tomar? A Rua 48 estava numa verdadeira confusão. Foi o sr. Ferreira, o homem da garagem, que se lembrou; "... mas nós temos uma nova líder, a nossa Loira..."

E lá foi uma delegação a casa da Loira que há dias não aparecia na rua, depois que foi ao funeral da D. Vitória.

Apareceu à porta com as filhas. Marilú e Francisquinha estavam tristes, abatidas, gostavam tanto sair e a mãe, nos últimos dias, só queria estar em casa.

" Então, o que se passa? "- perguntou com voz triste.

Toda a gente queria falar ao mesmo tempo e logo ela, muito calma, serena, disse: "então? ... assim não nos entendemos. Um de cada vez. Sr. Ferreira, explique lá o motivo de tanto alvoroço".

Muito lisongeado, o sr. Ferreira, descreveu a situação da senhora que vivia dentro de um carro, ali mesmo na Rua 48 e ninguém sabia donde ela tinha vindo, quem era, o que fazia, essas coisas todas.

"Mas, então, as pessoas são livres para viver onde quiserem, mesmo na rua. O que é que vos preocupa? Estou mesmo a ver que é só curiosidade mórbida... Já se interrogaram sobre se a senhora precisa de alguma ajuda?...."

Era verdade, ninguém tinha posto essa questão.

A loira agarrou nas suas filhas e lá foi com a delegação para a rua. Chegados perto do carro preto, ela e as filhas aproximaram-se. Bateu no vidro da janela do lado onde estava a senhora a ler um livro.

Cá de longe, o resto da rua observava a cena. A loira entrou no carrro. As meninas ficaram muito sossegadas, sentadas, uma de cada lado da mãe, no banco de trás.

- A senhora desculpe a minha aparente intromissão na sua vida, mas sabe, esta é uma rua muito especial. Aqui toda a gente sabe de tudo e quando acontece alguma coisa que não consegue explicar, as pessoas ficam excitadas, nervosas. E confiam em mim...

- Já percebi - respondeu a senhora do carro preto - primeiro que a senhora é a líder da rua e depois que toda a gente está muito curiosa pelo facto de me ver aqui durante algumas horas do dia e até da noite...

- É isso mesmo... quanto à liderança... enfim... estamos num processo difícil por causa da morte da D. Vitória... mas em realção ao resto é assim mesmo.

- Então eu explico: sou professora do Ensino Secundário, sou do Norte, tenho lá a família, dois filhos e o marido. Acontece que fui colocada numa Escola nos subúrbios de Lisboa... uma coisa verdadeiramente horrível, mas eu não posso deixar de dar aulas, porque, entretanto, o meu marido ficou desempregado.

- Só desgraças...

- Não diria tanto, mas não tem sido agradável, tanto mais que alugar uma casa naquele subúrbio não faz sentido, em Lisboa são muito caras, bem como os hotéis. Ora, como preciso de poupar o mais possível, resolvi trazer o nosso carro para baixo, fazer dele a minha casa e alimentar-me de uma maneira saudável e barata.

- Estou a perceber...

- Para não ter sempre de andar à procura de lugares seguros onde possa estar, resolvi, depois de ter experimentado vários locais, fazer desta rua a minha rua. A verdade é que já gosto da 48 e das pessoas. Têm um ar simpático, embora me pareça que comunicam pouco umas com as outras..O meu carro é a minha casa. Tenho esperança de que em breve o meu marido possa arranjar emprego para tudo voltar à normalidade. Ele é engenheiro e agora com esta coisa do choque tecnológico, vai, seguramente...

- ...Estou a ver que a senhora é uma optimista. E ainda bem. O tal choque tecnológico não me parece mais que conversa, mas a esperança é a última a morrer... vou então esclarecer a minha gente, explicar-lhes os motivos da sua presença aqui. Terei muito gosto em convidá-la para um chá na minha casa...

- Oh!.. muito obrigado, mas não se incomode.

- ... Combinamos depois, agora tenho que ir... estão todos nervosos.

- Muito obrigado pela sua atenção.

Quando a Loira saiu do carro preto, toda a gente se aproximou dela para saber o que se passava com aquela personagem misteriosa.

Explicou. Houve um movimento de surpresa geral. Toda a gente estava à espera de uma estória passional, de violência doméstica, ou coisa assim.

- Pronto. Está tudo esclarecido, temos mais uma vizinha. O melhor é tratar-mo-la bem. Esta rua tem mais uma casa, que, por acaso é um carro. Espero que os da Câmara não se lembrem de cobrar contribuição autárquica. Coma falta de dinheiro com que andam devemos esperar tudo.

Até depois...

E lá foi a Loura da Rua 48 para casa, contrariando a vontade da Marilú e da Francisquinha. Mas, para ela era ainda tempo de luto por causa do desaparecimento da D. Vitória.

POBRE MEXILHÃO

Este ano, se ainda for a tempo, vou tirar um curso. Um curso bem difícil, por sinal: ler e entender os jornais diários deste país. Semanários não conta, mesmo que se entendam são caros e chatos para quem não disponha de lacaio para carregar o lixo!
Por vezes esforço-me por entender, sobretudo as manchetes, que nem precisam de óculos. É verdade, reconheço, que alguns dispõem de cronistas brilhantes, através dos quais, dias depois, se entendeu alguma coisa do que o corpo de jornal «gritou» dias antes. Mas é, convenhamos, uma maneira laboriosa de chegar ao assunto.
Ainda recentemente li algo sobre o Presidente se dispor a condecorar o último dos moicanos, o que permitiu ao poeta da Rosa ir a Belém, antes de chegar à fala com o patrão que lhe roeu a corda. Para inchar a notícia fez-se um resumo alargado do que, decerto, estaria nas entrelinhas. E lá veio a sobreposição de Sócrates sobre Alegre, na noite das eleições. E lá veio o atropelo de que Golias abusava e que David se viu coagido a ultrapassar.
A história, claro, tem sido mal contada. Não foi o primeiro-ministro que pulou sobre o rebelde socialista, foram as cadeias de televisão que fizeram a opção, que se estiveram borrifando. Não vou afirmar que o fizeram por subordinação ou dependência. Por estupidez, isso, sim, disso não restam dúvidas. Para amarfanhar o «grande vencido» atropelaram o único ileso da esquerda tresloucada.
Mesmo assim, o primeiro-ministro deveria ter dirigido uma censura pública ao servil canal televisivo do Estado e desse modo evitado que os matutinos tratassem o incidente como quem lava roupa suja..
Também é justo salientar que por vezes as asneiras desmioladas que dos organismos do Estado
chegam à praça, isto é, às manchetes, resultam de muito desleixo, de alguma incompetência e de não pouca irresponsabilidade, como foram por exemplo os casos das «dívidas fiscais» de Herman José, a libertação, medonha e incompreensível, de dois assassinos já condenados ou o caso mediático das escutas telefónicas. Ainda hoje li na imprensa matutina que um juiz do TIC de Lisboa entendeu aceitar a devassa aos computadores do jornal. Tudo isto deixa no ar a ideia de que se pretende tapar o Sol com uma peneira. De facto tanto na PGR, como nos TIC do país, ou no Sporting, por outras razões, parece haver imensa peneiras ou, como diz o outro, quando o mar bate na rocha...

Sócrates Ralha Com Quem?

Recordo-me bem dela. Chamava-se Lourdes e o marido trabalhava num Banco. Tinha uma filha da minha idade. Foi minha professora na Escola Primária durante quatro anos seguidos. Entrava na sala de aula, numa Escola da Rua dos Combatentes em Coimbra, perto do sítio onde andavam a construir o Estádio Municipal, uma antiga garagem, e não um daqueles edíficios esmagadores do estado novo e ainda vinha lá no átrio e já vinha a ralhar.

Ralhava e batia. Tinha uma palmatória, a chamada "menina de cinco olhos", redonda, com cinco furos e, porque não estava para ser ela a bater, arranjava algumas maneiras de nos pôr a bater uns nos outros. Não havia raparigas. A Escola feminina era na outra porta ao lado.

Sempre me lembro dela quando o engº. Sócrates aparece na Televisão ou o ouço na Rádio. Está sempre a ralhar. Oh! Homem, deixe de estar zangado. O país está mal, mas sempre esteve assim. Procure ser mais simpático e - dessa maneira - talvez nós acreditemos mais em nós mesmos-

Oh! Engº., o sr. nem imagina o esforço que todos tínhamos de fazer para aprender alguma coisa com aquela senhora professora, que, ainda por cima, levava a filha à sala de aula para a exibir, primeiro, porque a miúda era linda e , depois, porque sabia tudo quanto ela lhe perguntava.

O povo não tem culpa de há séculos ter elites desonestas, trapaceiras e ignorantes. Fique calmo. É que, a mim, por exemplo, ainda me custa pensar naqueles quatro anos dolorosos, quase tanto como outros tantos, os da tropa, onde descobri outra cáfila de vigaristas, que, em nome da Pátria, abriam contas frescas nos Bancos da " metrópole".

Oh! Senhor eng., pela sua avózinha, que há-de ter estórias ainda piores que as minhas para contar, sorria, fale em sossego, explique bem as coisas e não dê a ideia ao povo de que "esta coisa de governar é uma coisa muito difícil, temos sempre de estar a gemer..." Vá lá, keep cool".

Leonor Coutinho

Os jornais dos últimos dias trazem noticiada a grande surpresa: Leonor Coutinho candidata-se à liderança da Concelhida do PS em Lisboa.

Por mim digo: até que enfim!

Era já tempo de esta mulher, verdadeiramente notável, a quem o PS e Portugal devem algumas das mais brilhantes soluções de problemas que agora parecem fáceis - assim como uma espécie de ovo de colombo - resolve enfrentar, dentro do seu próprio partido , todos quantos não lhe desculpam o facto de viver segundo as suas convicções.

O PS de Lisboa entregue a esta Matemática, com capacidades várias no domínio das ciências sociais, particularmente devotada ao próprio partido e à administração pública, será, seguramente, uma força política mais útil aos lisboetas.

Força!

ATRIBUTO OU ACESSÓRIO

Era, no antigamente, uma expressão gramatical, quando havia a oração, o sujeito da mesma, o predicado, o complemento directo, cabia ainda o atributo ou acessório. Ocorre-me a propósito da tolerância ou da intolerância: no fim de contas o mesmo, às avessas. Começa logo porque a tolerância não pode ser imposta e a intolerância não deve ser aceite. Lembro-me quando a França decidiu retirar os símbolos religiosos das escolas oficiais os imigrantes muçulmanos reagirem tempestuosamente, apesar de instalados em solo alheio. Podia acrescentar que a inversa não seria possível: nos países muçulmanos os escassos estrangeiros não têm direito a discordar. E os naturais também não!
No entanto, em França, foi possível discutir o assunto e os muçulmanos manifestarem-se contra, enquanto os franceses, católicos ou não, se mostravam indiferentes, salvo os movimentos feministas, que apoiaram claramente a directiva governamental, porque acima da querela religiosa batem-se por direitos humanos e pela igualdade de sexos.
Quando nos anos 60 os jornais franceses levantaram a questão dos «bidonvilles», o problema era sobretudo português, de portugueses, melhor dizendo. A emigração lusa tinha disparado. O imigrante tinha de sobreviver e alimentar a família, deixada em solo pátrio. Parecia difícil, mas em poucos meses as barracas desapareceram e os portugueses realojaram-se e integraram-se.
Hoje os bairros de lata proliferam por cá. Vê-se que não aproveitamos a lição.
Mas a questão, agora, é outra e bem mais delicada: que fazer com a reacção às gravuras?
Ora, nenhuma comunidade muçulmana emigrada se manifesta por si. Nem no país de acolhimento, nem no de origem. As manifs são orquestradas, quer dentro, quer fora. São ateadas por motivação política e não religiosa. O fanatismo religioso muçulmano é sobretudo uma arma
para expandir o ódio pelos ocidentais...
Claro que nós, ocidentais, não somos meninos de coro. Se o fossemos não teríamos ido ao Iraque como fomos e provavelmente já se marcaram lugares nos próximos comboios para o Irão. E que
irão eles fazer?

Estaremos nós a ser empurrados ou estamos nós a empurrá-los?

Ao considerarem-se as gravuras um pretexto parece razoável retirar a carga sobre a liberdade de expressão, posta em causa. Acho que, pelo contrário, se deve aproveitar para definir regras.
Nos últimos tempos houve muita matéria para justificar uma chamada de atenção. Assistimos a um jornal fazer a apologia do patrão, interessado num negócio faustoso. Leu-se o texto de fundo, do director obrigado a mote. E soube-se que a redacção de um jornal foi devassada por um poder que pode pouco em relação ao que devia poder, mas que nem consegue encontrar explicação para a sua inoperância e sem o que o Presidente da República (reparem que eu não falei de bananas!) se manifestasse, apesar dele próprio ter sido devassado e disso ter dado conta!
Há excessos de liberdade e excessos de debilidade. Não ponho em causa o direito de um ilustrador fazer bonecos. Contesto o responsável (editor, chefe de redacção ou director) da publicação, que deve medir e pesar as consequências. A liberdade de expressão consiste muito
na avaliação e responsabilidade.
De algum modo, a questão ocorrida na Lusa é reflexo de falta de controlo. A redacção andou, e provavelmente continua a andar, à balda. Nem chefe nem director coordena o serviço. Redactores e reportagem não podem fazer o que lhes apetece, fazem o que lhes mandam e submetem o trabalho à apreciação da chefia.
Pois é: há chefias que não chefiam, como há procuradores que não procuram onde devem. E destes deviam haver cada vez menos...

A Loira da Rua 48 e D. Vitória

Ninguém sabia ao certo a idade da Dona Vitória. Era uma lenda da Rua 48. A propósito dos tempos idos, quando, a noite era desassossegada pelas botas da polícia, pelas batidas fortes na casa de algum vizinho considerado subversivo... Ou, em tempos mais recentes, quando automóveis enormes e pretos circulavam com as luzes apagadas rua acima, rua abaixo, à procura de indíciosde reuniões clandestinas...sempre se falava da D. Vitória.

Uma mulher intrépida, capaz de enfrentar todas as situações. Alta, desempenada, cabelos brancos, presos na nuca, de olhos brilhantes, sempre que passava a Rua 48 ficava em sentido: "bom dia...boa tarde, D. Vitória..."

Tinha sempre uma palavra especial para cada um, às vezes apenas um sorriso cúmplice, que lhe ficou dos tempos das grandes lutas, das manifestações cidade acima na reivindicação das grandes transformações sociais do país depois do 25 de Abril.

Era uma verdadeira líder. Foi ela que mobilizou sempre o povo da Rua para que as autoridades municipais atendessem as suas reivindicações.

Contava-se mesmo que os presidente de Câmara não dispensavam uma visita à casa da D. Vitória, depois de serem eleitos e mesmo antes das eleições. Conta-se também que alguns deles não conseguiram entrar, mesmo depois de eleitos.

Algumas das estórias de D. Vitória eram como que lendas que se contavam no Clube, nas tertúlias familiares ou mesmo de rua, daquelas que se montam em cima de um muro, numa esquina.

Uma destas, por exemplo, explicava com todas as letras como é que D. Vitória tinha escondido um dos netos debaixo das saias, quando a PIDE o foi procurar para o levar sabe-se lá para onde. Nunca o encontraram e levaram mesmo uma corrida quase a pontapé.

A Rua tinha um orgulho especial na sua heroína, na sua D. Vitória.

Ali estava ela, agora, rodeada de flores, com um sorriso de quem cumpriu a sua missão. Mãos colocadas sobre o peito, parecia, ainda que morta, continuar a olhar pelo seu povo, ali reunido para o último adeus.

Lá estava o sr. Cristo, impecável, no seu fato mais domingueiro, de cabelo castanho escuro impecavelmente penteado. Toda a gente se interrogava sobre o segredo daquela juventude, já que ele era dos que contava grande parte das estórias de D. Vitória de tempos idos e difíceis.

O povo também contava que ele, o sr. Cristo - nome com enormes responsabilidades - tinha pedido a D. Vitória para tomar conta, para...educar os seus filhos, mas que estes, preferiram, depois de alguns conselhos de D. Vitória, emigrar. Andam, agora lá pelos Estados Unidos ou pela França.

Hão-de saber, seguramente, ainda que mais tarde, do passamento de D. Vitória, um acontecimento que deixou a Rua 48 completamente entristecida. Sobretudo a Loira da Rua, aquela senhora de quem temos vindo a contar alguns episódios da sua vida, delas e de suas filhas adoptivas, Marilú e Francisquinha.

É que D. Vitória tinha feito dela como que a sua sucessora na liderança do povo daquela rua. Passavam horas à conversa : a D. Vitória sentada numa cadeira de balanço e com um enorme sorriso, a ouvir aquilo que considerava serem as aventuras da "sua menina".

Quando a Loira da Rua 48 entrou no salão paroquial, com as suas duas meninas, cada uma delas com um enorme ramo de rosas, umas brancas e outras amarelas, o povo olhou e grande parte das pessoas que ali estava deixou que lhe caissem algumas lágrimas pela face. No rosto da Loira, habitualmente risonho, feliz, como se a vida se desprendesse dos seus olhos, perpassava uma tristeza desmedida.

Com um enorme cuidado para não dar nas vistas, rosto inclinado para o chão, aproximou-se da urna de D. Vitória e pediu às suas meninas que colocassem junto de todos os outros ramos de flores as suas rosas.

Ela debruçou-se por sobre o corpo da defunta e tirou de dentro de um saco dois cravos vermelhos para colocar entre as mãos de D. Vitória. O salão paroquial como que estremeceu em uníssono por aquele gesto cheio de simbolismo. Estava consumada a transferência da liderança.

A velhinha que sempre diz mal da nora e passa a vida na loja do chinês a pedir ao chinês ainda mais pechinchas, inclinou a cabeça, o sr. alto, bem apessoado, que ao fim da tarde carrega sacos chiques para casa, a senhora que chega ao fim da tarde, meio a cambalear, os barrigudos que tomam conta do clube e vão bebendo cerveja enquanto não chegam os sócios para discutir a vida da instituição, até o sr. Cristo, todos eles inclinaram a cabeça em direcção à Loira da Rua 48.

A D. Ermelinda que só tinha sabido do infausto acontecimento naquela hora, quando entrou no salão paroquial percebeu que, para além da morte de D. Vitória, algo de muito importante se passava e ajoelhou.

O sr. Manuel encolheu a barriga e sorriu.

A Loira da Rua 48 sentou-se numa cadeira, bem à frente de todos, junto a D. Vitória, ficou recolhida por alguns instantes e depois, levantando-se, falou para toda a gente:

- " Morreu uma grande mulher, que sempre esteve connosco nas horas más e nos deixou viver as horas boas. É justo que lhe prestemos a nossa homenagem e saibamos ser dignos da sua história. O povo da Rua 48 não pode trair a sua memória".

Toda a gente assentou com a cabeça. Havia lágrimas nos olhos de alguns dos presentes.

Marilú e Francisquinha olhavam para a mãe admiradas. Nunca a tinha visto tão profundamente emocionada e agarraram-se ainda mais a ela.

Naquele dia começava a estória da liderança da Loira da Rua 48, que os poetas, mais tarde haveriam de cantar.