Os Mensageiros

Hoje passou-me um pássaro à porta.

De plumagem exuberante, assobiava,

trauteava, ou, mesmo, cantava uma melodia encantatória.

Seria um pássaro encantado.

Os pássaros encantados valem outra vez.

E vamos entendê-los, sem nos enfeitiçar

Pelas plumagens extasiantes.

É preciso ouvir os pássaros.

Mesmo quando não são encantados.

O AUTOCARRO DO AMOR

Dantes para se vender melhor o copo de cerveja davam-se tremoços. Um pires deles. Em alguns balcões mais generosos juntava-se ao pires de tremoços outro de azeitonas. Nesse tempo nem era preciso fazer eleições para se ter um presidente de câmara à maneira. Poucos se preocupavam com isso. Tanto nos fazia que fosse fulano ou beltrano.
Hoje a cerveja está mais cara. Talvez seja pelas azeitonas, dada a carência de oliveiras ou a falta de quem trate delas. De vez em quando temos de escolher um presidente para a nossa câmara. Hoje tive notícia de mais um que já foi e vai ter que ir a tribunal. Eu não votei no presidente da minha câmara e ele mesmo assim já ganhou uma porção de vezes, o que me tranquiliza a consciência, se ele quiser algum a mais do que é legítimo e for incomodado pela Justiça ninguém me poderá responsabilizar.
Quando vou a Lisboa espanto-me. Tanta gente a querer o tacho. Tanta gente a prometer um caminho atapetado sob um manto cor de rosa. Um mais do que os outros. Ama a família. Para que não restem dúvidos adianto já que é o marido. Promete taxis à borla para idosos. É giro. Se os idosos andarem todos de táxi, sobra lugar nos autocarros para os trabalhadores. E assim os desempregados já podem andar a pé à vontade.
Devo reconhecer que a sociedade cada mais se preocupa connosco, os velhadas. Um taxi para ir jantar ao Lumiar, antes do jogo, dá jeito. Mas não é tudo. Um candidato mais realista devia ser capaz de garantir aos idosos uma prostituta por semana e alguma literatura a condizer. Um que
talvez fosse homem para isso já não é candidato, rebentou pelas costuras. Em Bragança podia ser sítio, mas não dá, as mães correram com as meninas. Amarante? Quem sabe... O homem de lá é homem capaz de tudo...
Vá, meus senhores, se querem votos prometam!Sempre é melhor prometer gozo do que gozar com a gente...

MENSALINO

Saiu pela calada; regressa como furacão. Estilhaça a moral convencional e despe-se de preconceitos. Dito de outra forma, menos suave mas mais concisa: chegou, coçou-se e mandou-nos à merda. Não sei se uns certos magistrados foram. Eu, que remédio, enchi-me de papel higiénico e fui. Já estou habituado a pagar a crise. Vou largar mais nas farmácias; pago mais IVA. Para evitar perder peso, janto mais vezes em casa dos amigos. Nos quiosques noto que o primeiro ministro tem uma namorada. O meu vizinho também tem, mas não se vê no quiosque e é por isso que a mulher dele não sabe.O primeiro ministro não fala de autárquicas. O senhor Presidente da República, também não. Deviam falar. O mais alto magistrado bem podia mandar uns recados aos outros magistrados mais baixinhos...
Paira uma mancha enevoado sobre a brasileira Fátima, intocável. A autarca fugidia não podia ser extraditada. Com tempo para reflectir sobre o que se passa por lá deve ter-se sentido moralizada. E sabendo o que se passa por cá, nem cabe nela de serenidade. Um amigo dela revelou-me que ela veio mais cedo por medo que Vale e Azevedo avançasse sobre Felgueiras! A mesma razão invocou um dos candidatos a Oeiras!
E quando perguntaram a um eventual candidato a Belém porque motivo ele não se pronunciava sobre as autárquicas ele respondeu que só fala de assuntos sérios!
Um dia destes os agentes da ordem vão-se manifestar, sem precisar de levar com eles as esposas amantissimas. Acho que vão perguntar porque é que se anda a prender tanta gente para nada...

BATER NO CEGUINHO

Li algures qualquer coisa sobre um antigo ministro de Salazar que anunciou uma baixa de preço do pão, na véspera deste aumentar o custo. Se bem me recordo o ardil consistiu na criação de um novo tipo de pão, mais leve e com fase de farinha de menor qualidade, de preço inferior meio tostão ao do pão comum (até então) melhor e mais pesado. Ninguém sabia, provavelmente nem o ministro salazarengo, que acabava de ser inventado o genérico. O esquema foi utilizado em outros artigos de consumo, mas não por muito tempo. Ministro e artifício foram depressa postos de lado e, como o pão genérico, rapidamente esquecidos. Mas devia ser útil avivá-lo ao dr. Almeida Santos para ele ter mais cuidado no futuro com as comparações!
Peço desculpa pela insistência, mas foi o ilustre socialista quem despertou a bela adormecida. Não é que me atormente o remoque a Cavaco Silva, a propósito das presidenciais, só que me pareceu despropositado.
Ao anunciar, em tempo de eleições, uma baixa nos preços dos medicamentos, para adoçar a diminuição das comparticipações do Estado, o governo, este sim, abriu a gaveta de tristes recordações de políticas de um passado pouco recomendável. Mas, pior que isso, desperta a pior das curiosidades sobre o Orçamento, que só será mostrado depois das autárquica!
Juntando a isto as nomeações, obrigadas a mote, para cargos bem remunerados, está a gerar-se visível incómodo nas listas socialistas que se expõem ao humor do eleitorado...
É natural, também, que Mário Soares e seus mais próximos apoiantes sintam alguma preocupação, não tanto na estratégia quase silenciosa de Cavaco Silva, mas pelo excesso de ventania que que sopra de S. Bento e do Largo do Rato.
Como tudo seria diferente se Sócrates pudesse perdoar a Pinto da Costa sem ter de o fazer de a Valentim Loureiro!

Piroseira

Hoje estive a ver o jogo de futebol entre o FCP e o SCB (Futebol Clube do Porto/ Sporting de Braga). Empataram; o jogo pareceu-me mais um encontro de "boxing". Em Portugal já não se joga futebol.

No "zaping" que se seguiu, porque a Sport TV também é uma desgraça nos comentários e nas entrevistas e tudo o resto, parei na RTP 1, que estava com um programa que se chama para aí "música No Ar, Anos 50". Mais um programa com aquele rapaz sem talento nenhum , sem graça nenhuma, sem carisma nenhum, chamado para aí qualquer coisa Gabriel e uma outra pirosa de que desconheço completamente o nome.

No meio de uma conversa idiota apareceu um tipo tentando imitar o Tony de Matos, tendo, em fundo, imagens deste. Desliguei o televisor e vim escrever umas coisas. Está cada vez mais difícil... a mediocridade assaltou-nos definitivamente. Só nos falta ter que ver o Bush todos os dias.

SALAZAREIROS...

...São eles todos ou ainda menos, como lhes diria Cezariny, se os ouvisse, aos políticos da terceira idade, agora muito na moda. O venerando dr. Almeida Santos apareceu ao lado do dr. Mário Soares e não foi de modas, citou Cavaco Silva para salientar que o economista e provável candidato a Belém não ligava muito aos partidos, tal como o prof. Salazar...
Com o passar dos anos, o dr. Almeida Santos foi-se esquecendo dos deveres de um democrata. O dr. Cunhal não gostava do dr. Soares e isso não fez dele prosélito do Estado Novo. O poeta Alegre já deve gostar menos do candidato socialista do que terá gostado em tempos idos, mas nem por isso deixa de ser uma referência da liberdade e ninguém crê que se vá mudar para o Campo 28 de Maio.
E levanta ainda uma questão, o homem que foi presidente da Assembleia da República: será razoável gostar dos partidos, especialmente daqueles dois que o dr. Fernando Rosas gosta menos? Haverá razões que expliquem alguma devoção pelos partidos, nos dias que correm?
Aceitando que os partidos são hoje a versão maquiavélica do que foram as tribus do passado ou algumas que subsistem no Terceiro Mundo, acaba por se aceitar tudo quanto de fraudulento e anti-democrático os partidos promovem ou exercem. E quando se diz os partidos, deve ler-se os militantes dos partidos. São eles que exorbitam, no que toca aos financiamentos; que assaltam quer os empregos, quer os «tachos».
É evidente que se podia ressalvar um ou outro dos partidos, não por questão de princípios, mas por incapacidade, por falta de estatura. O Bloco sublinhou, e não por acaso, que PS e PSD somam os dois terços indispensáveis para algumas reformas, no caso o novo organismo de regulação da Comunicação Social. Não estou a tomar partido de qualquer um dos partidos, apenas constato que são os partidos que desconfiam uns dos outros e eu, por mim, só desconfio de todos.
Pobre de mim, sem crença nos partidos com assento parlamentar e sem a União Nacional para me acolher, onde é que eu vou parar?

IDA E VOLTA

Lembro-me da estreia, em Lisboa, de «E Tudo o Vento Levou». Já foi depois de 40, de contrário não teria memória. Ouvi a minha mãe contar à filha da vizinha bocados do filme. Lembro-me da filha da vizinha porque tinha mamas grandes. Quando se sentava viam-se-lhe os joelhos todos. Uma vez sentei-me debaixo da mesa, a brincar, para espreitar. Não vi nada. A minha mãe é que me viu e deu-me duas bofetadas.
O filme ia no S.Luís, perto da minha casa, na Victor Cordon. Eu morava por cima do pintor Eduardo Malta, que era director do museu de Arte Moderna, que ficava paredes meias com o Ginásio Clube Português. O S.Luís era na António Maria Cardoso. «E Tudo o Vento Levou» ia lá, mas eu não. Eu costumava ir, aos sábados, às matinées do Chiado Terrasse (acho que era assim). O S. Luís era cinema de estreias e o Chiado T. de reprises. Era mais barato e passava dois filmes.
Quando era mais pequeno, os meus pais levavam-me ao cinema, à noite, porque o meu pai trabalhava e a minha mãe era dona de casa. Eu ficava ao colo e dormia. Quando já era mais crescido para ficar ao colo e ainda não pagava bilhete, sentava-me numa cadeira vaga, se a houvesse, ou sentava-me nos degraus do segundo balcão do Eden, que era o que eu gostava mais.
Quando saía do Eden passavamos pelo Chave d'Ouro, no Rossio. Comia um bolo e engorgitava um galão. Depois trepava-se o Chiado a pé, passava-se diante do Governo Civil, virava-se na Serpa Pinto e chegava-se a casa, subindo paulatinamente, a pé, seis andares. O pintor Malta morava no primeiro. No quarto (andar) morava um diplomata, que às vezes diplomatava no estrangeiro. Deixava em casa duas senhoras húngaras (ou de país próximo) que eram louras e bem bonitas.
Algumas vezes fui ao teatro, no parque Mayer, mas eu não gostava. Não percebia as piadas. Gostei mais quando o meu tio me levou ao Box ver o Beni Levi dar porrada num espanhol. O meu pai era empregado no comércio, numa loja em S.Paulo. Hoje é-me difícil imaginar o tipo de vida que fazia uma família, apenas com o salário do chefe. Já perceberam que, nessa altura a Europa estava em guerra e que as duas louras do quarto-andar deviam ser judias e eu nessa altura nem sabia o que isso era.
O meu professor da instrução primária era o pai de João Vieira, que nessa altura ainda não era
pintor. Trasmontano, ensinava a fazer contas, a soletrar as palavras. Nunca o ouvi dizer mal de Salazar e menos ainda de Carmona. De facto nunca o ouvi falar deles.
O meu professor, que era director da Escola, nas Gaivotas, cumpria o horário da manhã e trabalhava no Tavares Rico, com função de escriturário ou afim, que exercia no cúbiculo pequeno, na sobreloja. Não tinha automóvel. Nesse tempo ninguém tinha automóvel. Só os outros (mas eram poucos) é que tinham. O patrão do meu pai tinha dois carros e um filho emprestado. Uma manhã, todas as semanas, os «almeidas» lavavam o largo de S.Paulo. As ruas tinham chafariz por mór dos burros e dos cavalos, que vinham de longe abastecer o mercado da Ribeira, de madrugada e se passeavam de manhã pelas ruas, devia ser para chatear dos gajos dos eléctricos...
Na estação do Rossio podia-se subir de elevador até ao piso de comboios, mas tinha que se pagar dois tostões. Eu gostava muito. Uma tarde a minha mãe mandou-me comprar carvão apara fazer o jantar. Ninguém comia carvão. Era para acender o lume. O fogareiro a petróleo estava em crise. Não o fogareiro, já se vê, mas por falta de petróleo. Desci os seis andares e em vez de torcer para o Corpo Santo, marchei rumo ao Chiado e desci até ao Rossio. Subi no elevador e corri para o carvão. A minha mãe já vinha a descer a escada aflita. Disse-lhe que o homem só queria vender vinho e não me dava o carvão. Ela tinha-se agarrado a mim e disse-me que ia ralhar muito com ele. No saco do carvão ela encontrou o bilhete cortado do elevador e já não ralhou com o homem. Deu-me com o chinelo. Ainda hoje tenho dificuldade em comprar chinelos, seja a quem for da família...

O País Das Contas

Chega Setembro e a desgraça multiplica-se, isto é, ninguém paga nada a a ninguém. Em Portugal, a maior parte do ano é assim: toda a gente diz que paga amanhã, mas, a partir de Setembro, a toda a gente juntam-se as grandes empresas, mesmo as cotadas na Bolsa de Valores e, que por isso, têm que pagar aos seus fornecedores num prazo máximo de 60 dias.

Como os respectivos administradores precisam de chegar ao fim do ano com números que lhes permitam justificar os chorudos auto-prémios sacrificam, para isso, os pagamentos devidos seja a quem for. Muitas vezes a pequenas empresas que não aguentam de Setembro até Dezembro sem receber o que lhes é devido. E, por outro lado, não podem recorrer a sistemas coercivos de cobranças porque têm medo de perder os clientes.

É assim o Portugal dos negócios e das contas. Uma vergonha!

PS - Numa outra hora, depois de ter lido este pequeno texto, reparei que não tinha falado da vergonha das vergonhas: do Estado, a tal pessoa de bem que não paga a horas, que é responsável pela falência de milhares de empresas todos os anos e que acoberta em jogos escuros o pagamento de benefícios indevidos.

A esse propósito, acho, por exemplo que deveria ser feita uma inspecção séria ao que se passa com os órgãos superiores da administração da Casa Pia em que a Provedora e respectivos adjuntos têm privilégios inomináveis.

SONOLÊNCIA

Quero lá saber. Já dei. Se o Benfica perde é lá com eles. O que mais me chateia é pagar portagem para ver a bola, calmamente em casa e os fulanos Oliveiras pespegarem-me com toneladas de
publicidade. Quando a televisão por cabo se instalou o sucesso da oferta resultava no facto de venderem filmes e programas limpos de matéria corrosiva ou simplesmente abominável. Depois, ocuparam espaço e começaram a negociar exclusivos para exibir aos clientes e a vender as cadeias convencionais, onde nós podemos ver sem pagar, mas a gramar o ganha pão deles. E aos poucos o Cabo desatou a rir- se de nós e toma que lá vai disto. Queres bola, paga ao Oliveira e ele obriga-te a ver pub. Mas no cinema está prestes a ser o mesmo. Começa por um canal ter um intervalozinho, depois o intervalozinho vai alargando até virar intervalão do caraças.
È quase como o marcelinho: começa por fazer análise e mal se dá por ele, começa a vender a banha da cobra, que é a maneira de ele ganhar livros e eu perder a paciência.
Hoje tornei a ouvir a boa nova: os putos vão aprender inglês, as mãezinhas, vão poder ter computadores para os meninos chegar a génios de repente. Depois oiço melhor: só nas escolas onde se pode comer. Já são uma porrada delas a menos. Puto que more no mato não come na escola,quem não come na escola não aprende inglês e quem não aprende inglês a mamã não pode
pedir computador. É por estas e por outros que eu não vou para a escola e vou passar a ir ver televisão na tasca e se tenho de pagar, assim como assim, sempre bebo café e vou sabendo dos comportamentos das senhoras vizinhas. Alguns (os comportamentos), bem badalados, a merecer bem merecida publicidade. Antes de voltar a casa, passei num jardim novinho em folha, lá estava o Lopes sentado e, por uma vez, no sítio certo: Arco do Cego.Parabéns...

Tropa Para Que Te Quero?

Já o disse várias vezes: não compro jornais, não ouço noticiários nas Rádios e nas Televisões. Mas, de vez em quando, apanho aqui e ali umas conversas. Chegou-me uma sobre o nervosismo dos militares que querem manifestar-se não sei bem contra o quê. Acho que querem reformar-se ainda a tempo de poderem fazer uns biscates de segurança no Iraque ou na recepção de uma das grandes empresas nacionais, sei lá, qualquer coisa.

Eu fico-me a perguntar: para que precisamos nós da tropa? Dantes, ainda se percebia: no fundo, recebiam os mancebos e ensinavam-lhes algumas coisas, como uma certa disciplina, a ideia de pátria, a ideia de comunidade, a necessidade de coesão, essas coisas que já ninguém aprende em parte nenhuma, como o hino nacional (imperialista embora, mas nacional), os valores republicanos, o respeito devido aos mais velhos, aos pais e aos representantes do povo.

Mas, agora que já só vai para lá quem quer fazer daquilo profissão, para que queremos nós a tropa? Será que vão ficar mercenários a sério e conseguir, por exemplo, ir a Nova Yorque resolver os problemas que a polícia dos States cria aos nossos compatriotas com ar...assim meio suspeito, de que podem ser árabes?

Será que esses militares, voluntários, mercenários, nos podem resolver o problema do corte de rede nas proximidades da embaixada dos Estados Unidos em Lisboa, onde as chamadas caem todas?

Que mais problemas podem esses militares resolver? Talvez acabar com tantos generais e coroneis e majores e capitães, eu sei lá...

Eu cá não percebo mesmo nada de tropa e continuo a pensar que os quatro anos da minha vida que passei entre vago-mestres espertos e comandantes de regimento-mestres-de-obra me deviam ser indemnizados. O Estado devia pagar-me um a indemnização que me permitisse esquecer totalmente aqueles tempos. Oh tropa! Por amor de Deus... e se se calassem?!

"O Português"

Tem Opel Corsa. Tem. É do Benfica Conduz com o braço de fora e cospe para a estrada. Atira latas de cerveja pela janela. Bebe"mienis" com o palito ao canto da boca, enquanto vê o futebol pela TV. Com o transistor no ouvido para saber o resultado do Sporting. Chega a casa a pedir "bicabornato". Assiste às telenovelas da tarde pelo canto do olho. Joga a sueca no jardim a contar pelos dedos. Dá murros na mesa quando destrunfa. Atira as beatas do ventil pela janela. Não sabe nem quer aprender a pôr a mesa. Chama maricas ao vizinho porque vai às compras. Suspira pela reforma porque está farto de trabalhar. Quando é reformado conta feitos extraordinários. Fala das gajas todas da vizinhança e de outras que não conhece. Vai ver todas as obras das redondezas e fala mal dos engenheiros. Na política ele é o melhor. Só o Salazar e o Álvaro foram maiores. De pretos e de gajos do Leste nem quer ouvir falar. "Os espanhóis ainda vão tomar conta desta merda". Aí está o português com que nos cruzamos na baixa, no metro, no autocarro, a cheirar a sovaco, porque "o banho está pelas horas da morte". Aí está o Homem (Ecce Homo), verdadeiro sustentáculo da sociedade, capaz de correr atrás do autocarro da selecção nacional ou/e de vitoriar um matador de touros sem nome e sem rosto em Barrancos.

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TIRO E QUEDA

Chegou sorriu e disse, depois de uma data de livros, que era como fazia antes, antes na TVI, claro, sobre a tragédia de New Orleans, pausa e solicitou falar dos incêndios de Paris, três em curto espaço. Meteu água. Foi logo escolher o único dos três que não envolvia imigrantes, nem o edifício estava em ruinas. Mas ao mesmo tempo o mais provável de ter sido consequência de acção criminosa.
Eu sei que pegar fogo a um prédio, ou a uma floresta, não é o mesmo que romper um formato de programa televisivo. Na RTP o prof fica encolhido, por muito que sorria aquilo não sai. Não é expontâneo resulta monótono. A própria jornalista sai muito mal tratada. Não sei quem é o responsável pelas #escolhas# e se alguém souber gostava que me dissesse que era para eu não ver mais nada que a creatura por ventura faça. Marcelo, entra a publicitar os livros que lhe oferecem, para ele, ou para a biblioteca da aldeia dele. Tanto me faz. Ele fazia da TVI e não devia fazer na RTP, a não ser que pague comissão (ou que receba), depois a prenda à menina, como fazia, dantes, ao menino. Falta qualquer coisa. Ou Marcelo trás o menino para a RTP e a menina vai para outra freguesia ou aquilo sabe a fénico. A ideia que ficou do comentário, no bocado que vi (desisti cedo), foi de que criticou Sócrates, disse pior de Marques Mendes, a fingir que estava a ser simpático, e poupou Jerónimo de Sousa a grandes amarguras.Fez-me lembra o meu padrinho: está velho...

O FEIO,O MAU E O VILÃO

Nas tragédias geralmente abundam as vítimas, os maus e os que se lixam. Deixando as tragédias de fora, tivemos três personagens em férias. Um foi mal tratado, como se tivesse sido ele a tossir que salpicou os demais; outro por excesso de telefonemas e preguicite aguda. O pior de todos por estar a almoçar na praia em tronco nu. A parte chata é um gajo, sem escrúpulos, dar-lhe para perguntar: mas por que raio de coisa esses tipos são manda-chuvas. Antigamente um celerado que quisesse ser manda-chuva pegava em armas e cortava a cabeça a uma raínha, se fosse preciso. Uma coisa que dava direito a ser um manda-chuva do caraças era mandar matar polícias ou comerciantes que não tivesse as cotas em dia.
Estes, que citei ao alto da página, são manda-chuvas obrigados a mote, quer dizer votados. ou melhor são fruto maduro da democracia. Porra! Foram eleitos. Um, uma vez, outro, duas vezes e o terceiro, tantas, que nem me lembra quantas. Da Madeira não chegou notícia de incêndios. No Continente ardeu que não foi pouca coisa. Morreu gente e suspeitou-se de muito fogo posto. Algumas pessoas foram detidas, arracadadas e com processos a correr, outras foram mandados para casa, com restrições. A sul das EUA praticamente ninguém pode ser mandado para casa. Morreu-se de várias causas: por afogamente, por fome, de sede ou a tiro. No satélite devem ter assistido. Os metereologistas previram o furacão.
Foi como um célebre baile em Cascais, que acabou mal. Quando se instalou a convicção que a autoridade não fazia nada, um alto, foi dizendo: "...nada disso! Nós sabemos que houve um baile
imoral, sabemos onde foi, sabemos quem lá esteve sabemos que houve um homicídio! Só não sabemos quem no cometeu"... Lido em voz alta percebe-se melhor.
Mas esta de emprestar petróleo escapa-me! Que Diabo! Está-nos a custar os olhos da cara. Se tinhamos alguma coisa para emprestar era desempregados compulsivos e a generosidade era óbvia: só precisavam de pagar no fim do mês...

As Catástrofes

Quando acontece alguma coisa de anormal na América, assistimos a uma catrástrofe. Caíram pontes em New Orleans, houve pessoas desaparecidas na torrente de águas descomandadas, o presidente disse "fujam", mas não disse para onde e todo o Mundo chora.

As dezenas de milhares de pessoas que entretanto morrem todos os anos por causa dos interesses americanos, são apenas "danos colaterais". Deus, o deus de Bush há-de repôr a normalidade, tanto nos locais vítimas de danos colaterais como em New Orleans.

Por mim, espero que o deus de Bush o inclua no número dos desaparecidos numa cheia qualquer.

Por causa dele e do deus dele é que estamos metidos nesta tragédia. Não haverá um bispo nos Estados Unidos a desejar o mesmo que desejou para o presidente Chavez. Era mais fácil, não havia viagens complicadas, nem falsificação de passaportes, nem nada. Pum! e pronto.

MEMÓRIA DE TEMPOS PERDIDOS

É o meu pequeno vício, o destacável das centrais do DN, imagens velozes dos anos, desde a fundação do jornal. Criei algumas expectativas e muitas sairam frustradas, como o 6 de Outubro, e, especialmente o 29 de Maio. Mas encontrei pequenos luxos: um breve encontro com Hitler; uma entrevista com Mussolini, aparentemente sem intromissões censórias; alguns passamentos ilustres. Curioso foi detectar as entradas e saidas de Augusto de Castro, que entremeava a diplomacia com jornalismo.
No número das frustrações enquadra-se o jornal de sábado, que incluia o ano de 1950, e que relativamente a Agosto e Novembro se esfalfa com a guerra na Coreia, onde »forças da ONU»
sustetaram violentos combates «para evitar uma manobra de cerco tentada pelos comunistas»
Como se depreende, amigos e inimigos perfeitamente conotados! E dava-se conta de que senadores e deputados americanos pediam o emprego da bomba atómica! Por sua vez o heroi do Pacífico, general Mac Arthur defendia que os problemas que se enfrentavam teriam de «encontrar a sua solução no ONU e nas chancelarias do Mundo».
Curioso que Truman tenha, nessa altura, convocado o Conselho de Segurança americano. Seja como for, a «bomba» não foi usada, mas Mac Arthur foi afastado e acabou sem espaço de manobra para se candidatar à Casa Branca.
Mais prosaicamente em Agosto chegava a Lisboa uma embaixada francesa de alta costura e Goa afirmava a sua inabalável lealdade a Portugal.
O mais grave é que se olvidou o histórico triunfo do Benfica na taça Latina desse ano. E olvidado o assunto fico sem espaço para lembrar que as actuais competições europeias de clubes, nasceram com essa iniciativa do jornal desportivo parisiense L'Equipe, no ano anterior, em Barcelona, na qual o Sporting foi finalista vencido. A final de Lisboa foi memorável. Foi repetida e se o Julinho não tivesse metido um golo, com a noite a cair, depois de uma quantidade de prolongamentos, corria-se o risco de as duas equipas, a esta hora, ainda estarem a jogar. Ao tempo não havia decisão por pontapés da marca de grande penalidade. A segunda final resolvia-se pela vitória de uma das equipas. No termo dos 90 minutos, em caso empate, haveria a clássica
meia hora de prolongamento. Mas se o empate persistisse seguir-se-iam doses de dez mintos até que o desempate acontecesse, dando-se o jogo por terminado logo após o golo. E que sei eu?
Que o Arsénio empatou o jogo nos últimos instantes do jogo. Que a meia hora não deu nada e uma data períodos de dez minutos sem sucesso e com os jogadores a arrastar-se a uivar de cambrias. Até que...
Não é justo um jornal trair-me tanta expectativa. A História não se faz só de guerras. E já me tinham lixado a paciência com o ano de 1928, em que se estiveram nas tintas para os Jogos Olimpicos. Vá lá que hoje não se esqueceram de salientar que o Benfica levou no focinho. E por falar nisto, em Abril de 51 falecia o marechal Carmona. Toda a primeira página do DN falecia
presidente. O país, titulava o matutino, em profundo pesar. Decretavam-se quinze dias de luto!
Jorge v1, Truman,Franco e Auriol telegrafaram a Salazar.
E ouvi o meu padrinho, decerto comovido, perguntar ao meu pai: «Sabes qual a diferença entre a morte do presidente e a eliminatória da Taça de Portugal (Sporting-Belenenses)? O meu velho não vislumbrou e o padrinho deu a explicação: Carmona morreu em Belém e foi enterrado no Lumiar. O Sporting morreu no Lumiar e foi enterrado em Belém. Ao tempo, a Taça era em duas mãos, e habitualmente o Sporting ganhava os nacionais e iam deixando algumas Taças para os adversários.

HISTÓRIA MADRASTA

Já vos devo ter contado que o meu professor - e o professor nosso é o que nos marcou, não é o que passa o tempo a dar sete, que desses também por cá passaram - era trasmontano e ensinou-me a ler e fazer contas, entre chapadas e reguadas. Foi ele que me contou a primeira história política e tão carregada que nunca me esqueci dela!
Tinha a ver com a visita de um senhor inspector (tipo de creaturas que ele não devia gostar muito) a uma escola. Nessa escola (imaginária) , e na véspera da visita,o professor ( do tipo sobrevivente) presumiu que o augusto inspector iria escolher o mais pequeno da aula, para lhe perguntar: «Quem descobriu o caminho marítimo para o Brasil»?
E ao que estivesse ao lado, haveria de inquirir: «Em que ano»?
O prof não perdeu tempo a incutir no espírito dos alunos a sapiência necessária. Durante a manhã, do dia seguinte, o atarefado inspector não deu acordo de si. Mas fê-lo justamente na hora do recreio, pelo que a sineta badalou um pouco antes do tempo e os alunos foram recolhidos apressadamente, à excepção de um, e logo o mais pequeno, que estava sentado na sanita e nem deu pela azáfama.
Na sala, depois dos cumprimentos e dos meninos terem entoado o hino da Mocidade Portuguesa, o inspector olhou a classe e escolheu, como previsto, o mais pequeno que lá estava e fez-lhe a pergunta xpto. O garoto manifestamente aflito, baixou os olhos e enrolava e desenrolava a ponta do bibe e à insistência do inspector:«vá lá, menino, quem é que descobriu o Brasil? Não me diga que não sabe»...
O rapaz soltou o bibe dos dedos, levantou o rosto e respondeu: «Eu sou o mil e quinhentos. O Pedro Álvares Cabral ficou lá fora»...
Isto vem a propósito de não vir a propósito, como é habitual comigo. Tem a ver com os incendiários, com quem busca incendiários e com quantos acham por bem deixá-los em paz.
O DN, que vou comprando por saudosismo (e na próxima crónica hão-de perceber porquê)
entrevistou um, sem nome, sem rosto, porque, como parece obrigatório, os incendiários têm direito à privacidade. O Albarran não tem; o Cruz também não; o esforçado motorista nem pensar. O médico belenense, idem, idem, aspas,aspas. Que raio de imprensa é esta?
Que governo é este (e quantos o entecederam) que não põe um ponto de ordem à mesa?
Não me interessa saber quantos são. Mas quem são, ainda que não passem de pobres diabos? Gostaria de não ver nenhum deles passar à minha porta, nos agostos próximos, e se visse algum poder avisar as autoridades, como seria dever. E se os seguros não cobrem os prejuizos. Se vamos nós ter de pagar por isso, façam o favor de nos dar algo em troca...

VIANDÂNCIAS

Na semana passada estive para ir a Almada. Não passei de cacilhas.
Para lá chegar foi necessário, primeiro, perder um comboio, depois esperar 47 minutos por outro mais pequeno e pachorrento.
Na Gare do Oriente, quem não tem curso e experiência geográfica perde-se. Não foi o meu caso. que cheguei ao «Metro» quase com facilidade. Falei com a máquina para comprar um bilhete de dez viagens. A maquineta não queria conversa, só queria dinheiro, como dantes queriam as queridas do muceque do bairro alto!
Na Alameda hesitei entre subir e tirar fotografias à fonte luminosa. Ao meio dia, em geral a fonte não tem água, nem luz, nada!
Apanhei outro «metro» e desembarquei no Camões. Fui ver os turistas de falas esquisitas a sentar-se ao lado do tal Fernando de pedra e tirar fotografias. Como calculam o meu objectivo era apanhar o barco, no Cais do Sodré. Desci, a pé, a rua do Alecrim, perdão. Antes fui almoçar num jardim, que vinha no guia turístico, o jardim, claro, não era o almoço, que se comia numa mesa no meio do caminho, com vistas para as costas do Almourol ?! Nada disto. As costas era do
Adamastor, de que falava o Fernando, do Camões.
O bacalhau estava bom. O Adamastor olhava para o rio. Um senhor na mesa do lado estava a dizer que o Adamastor não existia senão no medo dos marinheiros. Aquilo estragou-me o almoço: se o gigante não existia, porque é que os marinheiros tinham medo dele?
Com essa interrogação fui andando e, agora sim, desci para o Cais do Sodré por aquela rua que disse há bocado.
No largo tinha estação de comboio. Uma vez andei naquele comboio. Lembrei-me de repente que foi antes daquela estação ter caído. Quando ela caiu, eu não estava lá, mas lembro-me de ter ouvido, na telefonia. Agora estava boa, não estava caída. Não faz diferença, não serve para nada.
Primeiro perguntei a um polícia, depois a um bombeiro e por fim a uma senhora, que ia com duas crianças, qual era o barco para Cacilhas e quando fiquei convencido meti-me no barco e sentei-me perto de uma boia.
Entrei num café e comprei dois postais com vistas para mostrar aos amigos quando regressar a casa. A minha casa também tem vistas e quando há fogo eu vejo o fumo. Fui andando pelo paredão em direcção ao elevador. No café tinham-me dito que fosse andando e quando chegasse ao elevador, subisse, que estava em Almada. Estava a ficar escuro e do outro lado do rio viam-se muitas luzes. Para a frente era escuro e comecei a pensar no Adamastor.
Foi por isso que não cheguei a Almada. E para o ano, se tiver saúde, hei-de ir de férias a Sintra.
Saio de véspera e durmo aí pelo Cacém e vou-me regalar com queijadas, olá se vou...

A PT, o Brasil ,os TSD e os CTT

Não há férias que resistam. Chega um homem de cabeça descansada, alma lavada, depois de ter sido surpreendido com um Van Gogh que julgava lá para a Os EUA - terra onde nunca irei - dois Renoir's - também fora de qualquer expectativa -, um Claude Monet que nunca me cansei de ver em reproduções, tudo isto num museu de um jardim espectacular, o Beldeveder... chega um homem tranquilo e o que é que ouve e sabe desta terra?

De incêndios recuso falar: não vejo televisão, não ouço rádio, não compro jornais.

Fica a saber que a PT foi agarrada num jogo feio no Brasil. No Brasil, num dos programas de maior audiência lá do sítio, o "programa do Jô" foi dito que há provas. Comparando as notícias, chega-se à conclusão de que a verdade não é totalmente verdade. Os números não devem coincidir. Alguém na PT aproveitou o "mensalão" brasileiro. É claro como a água. Pergunte-se ao BPI porque abandonou o barco mesmo na hora.

Ainda a propósito da PT, chega-me por e- mail um manifesto dos TSD, a central sindical do PSD, a clamar pela defesa da PT. É preciso defender a PT. De quê? - perguntou eu. Dos "malditos socialistas que querem tirar dos lugares que agora ocupam os que há quatro ou cinco anos atrás substituiram os do PS" - responde o manifesto.

Fico espantado! Os TSD's nunca repararam no desaforo Horta e Costa, que substituiu toda a gente que não lhe interessava, competente ou não, por gente sua, primos, filhos sobrinhos, boys do PSD, etc.?

Os TSD's ainda não tropeçaram no escândalo dos reformados da PT que ocupam lugares de grande destaque - Norberto Fernandes, presidente da Fundação da PT, por exemplo - tirando o emprego a uns quantos e trabalho a outros, emprateleirados em estágios a caminho do Miguel Bombarda (será que ainda funciona?)

E a propósito de Horta e Costa: quando é que os jornais e as rádios e as televisões deste país vão à procura da explicação necessária para o facto de os CTT não terem já qualquer património imobiliário, porque a anterior administração, presidida por outro Horta e Costa - o Carlos - o vendeu todo a um fundo imobiliário do Banco Totta e Açores, que, por sua vez, entregou a respectiva gestão à Visa Beira?

Já agora, senhores jornalistas, perguntem a Luís Nazaré, que tem a batata quente nas mãos - já que tudo vai cair-lhe nas contas deste ano - quanto é que os CTT pagam de renda pelas suas próprias instalações.

ALDEIA DA ROUPA BRANCA

Todos os dias ao princípio da tarde compro a versão impressa do canais memória que a SIC e a RTP impingem. Mais ligada para a lusitanidade, o canal do estado muito raramente tem graça, ao invés, a SIC passa uma porção de preciosidades, mesmo dando de barato que «o sexo e a cidade» não é um evento do antigamente, e só não foi exibido como devia (passou algum tempo na 2, a horas mortas) por excesso de pudor ou, melhor dito: por falta de tomates.
São duas páginas de actualidade antiga e eles dão-me a edição do dia, de mata-bicho. Hoje era Agosto de 47 e não estavam lá Sócrates nem o sub-Costa mas foi como se estivessem. Um subsecretário (era assim que se dizia) do Comério comentava a política de baixa de preços impreendida pelo governo da Nação:«não visa arruinar a produção». Não visava, não senhor, mas era uma mentira tão mentirosa como as que eles usam agora. Podiam mentir sem pudor porque a censura servia para alguma coisa e comentadores isentos e pluralistas não os havia e nem mesmo o pai do nosso desempoeirado Marcelo se atrevia a tal.
O subsecretário tinha ido a Peniche inaugurar um mercado, coisa que hoje só o sr. Alberto da Madeira costuma fazer.
Se bem me lembro o ministro do subsecretário ficou conhecido por «barbosa das farturas». Em todo o caso era mentira, A «baixa» era uma fraude. Sei isso porque era miudo e era a mim que me mandavam ir comprar pão. O pão que existia à época, todo ele, aumentou de preço. A parte que me interessava, o paposseco, aumentou meio tostão por unidade, e o resto foi a condizer. O que os ricos fizeram foi criar tipos de pão, mais leves e de pior qualidade, que vendiam por preço inferior ao antigo. Foi assim também com os sapatos e quem sabia de sapatos era o meu pai. O sapato que se vendia, nesse tempo a 180 paus, passou para 193$50. Criou-se outro tipo de sapato, claramente inferior, cujo preço foi fixado em 155 mil reis. Era batota ou não era?
No fundo é como a OTA tem ou não tem espaço para outra pista? Daqui a 40 anos comprem o DN e vão, por certo, ficar a saber. No tempo dos sapatos mais baratos o governo determinou que durante trinta dias só pudessem expôr-se nas montras os novos produtos a «baixo» custo!
Hoje, no DN de 47 vai começar a Volta a Portugal. Fartei-me de rir: sei quem vai ganhar. Querem apostar? É o Zé Martins. É o maior, ganhou a Volta o ano passado. E o João Rebelo vai ser segundo. E o Império dos Santos é homem para acabar em 3º, assim Deus o ajude. Desculpem lá, mas não têm sorte nenhuma: amahã já é 48 e o jornal não vai dizer nada...
E ontem a filha telefonou-me aflita de Paris. Tinha visto os fogos daqui na televisão de lá.
«Ainda bem que não morreste afogada» resmunguei-lhe eu, que estava a ver a bola...

Os Bilhetes Postais da Época

As chamadas regras de segurança nos aeroportos começam a aproximar-se do intolerável.Se lhes juntarmos as medidas de poupança das companhias aéreas e os desenhos minimalistas dos espaços onde os passageiros devem permanecer e por onde devem passar, viajar começa a parecer um pesadelo.
Hoje, por exemplo, no aeroporto de Viena: começamos por ser surprendidos por uma fila única de check-in para todos os voos. Um verdadeira bicha de rabiar, às voltas, às voltas e, no final, uma funcionária da Austrian Airlines a complicar o mais possível.
depois, mais duas filas, a primeira para controlo de identidade e a segunda, o suplício da segurança. Um dia destes ainda me caem as calças quando me pedirem para tirar o cinto. Tudo apita e, hoje, uma polícia com ar másculo caiu logo sobre uma das minhas companheiras de viagem a apalpá-la. Depois, descobriu-se que a pequena fivela do cinto era a responsável pelo concerto, mas lá que a polícia aproveitou, aproveitou. E a senhora minha companheira de viagem não gostou nada
Já fiz viagens do chamado terceiro mundo bem mais simpáticas
Espero, sinceramente, que estas e outras medidas de segurança não sejam a porta de entrada para nada de tão seguro, tão seguro, que não se possa lá estar. Por mim ficamos a dever isto ao sr. Bush, para cujo país é ainda mais traumático viajar. Hoje, em Viena, uns agentes da segurança desmontaram as malas a um cavalheiro, vasculharam tudo, os bolsos das calças, dos casacos, tudo. Ali à frente de toda a gente. Fiquei a desejar que o dono das malas as tivesse enchido de cuecas sujas.
Viena ficou para trás. Nos próximos dias tentarei recuperar algumas das impressões que fui registando e que por incapacidade tecnológica não me foi possível incluir no blogue.
Mas, agora que se me põe essa perspectiva, não devo deixar passar uma interrogação que se me tem posto nos últimos dias: como será interpretado este registo, este quase diário de viagem, mais parecido com o velho hábito de enviar postais aos amigos, do que, propriamente crónica de viagem.
De facto, prefiro a primeira definição à segunda, já que estes apontamentos terão interessado apenas aos amigos. As fotografias mostro depois.

A Visita ao "Império"

Já escrevi - suponho - que detesto escrever para a gaveta. Por isso, o blogue é óptimo, escreve-se e está publicado. Todavia, agora em viagem, e porque nem sempre é fácil obter ligação à Net, tenho vindo a escrever para "a gaveta", na esperança de encontrar uma ligação. Viena era o "paraíso" prometido. Qual paraíso, qual carapuça. Ainda nós nos queixamos da PT em Portugal...
E hoje não podia deixar de conversar comigo e convosco, depois de ter desabafado no tal computador do hotel, sem acentos e essas coisas todas. Um dia destes irei emendar os erros.
Falemos hoje da Áustria Imperial, isto é do que ficou do Império Austro Húngaro, um verdadeiro império cujos vestígios não podem deixar, ainda hoje, de constituir uma afronta. Se recuarmos no tempo e confrontarmos o luxo em que vivia a corte, quer de Maria Tereza (mãe de Maria Antonieta), quer de Francisco José e Elizabeth (Sissi), com a vida que levavam os camponeses, obrigados a dar os seus dias de trabalho aos respectivos senhores, gratuitamente, além das taxas e impostos que pagavam, obrigações que foram aumentando até ao limite do insuportável, com o único objectivo de sustentar o luxo faustoso de uma corte, não podemos deixar de ficar chocados.
Hoje foi o dia da visita aos palácios. Um espanto. Só a implantação urbanística, ao tempo da sua edificação, longe, e hoje transformada no centro da cidade, a imensidão da área ocupada e a ostentação da arquitectura, me faz sentir como existindo noutro Mundo. Felizmente, não tenho nada a ver com aquilo e a exibição ostentatória de tanto ouro, de tanta prata dourada, de tantas peças de crital e porcelana provenientes de todo o lado, não pode deixar de me transportar para a Áustria de hoje.
Para a exploração misarabilista dos pequenos aspectos de um tursimo de massas, de verdadeiras hordas que enchem por completo, por exemplo, o chamado "Museu de Sissi", onde é exibida até à exaustão a sua silhueta anorética, os seus vestidos de "cintura de vespa" - que ela usou até aos sessenta anos, altura em que foi morta por um louco, à facada.
Os austríacos de hoje, já que vivem de mitos - lá está em exibição parte dos filmes interpretados por Rommy Schneider - podiam, pelo menos, dar-lhe espaço - já que espaço não lhes falta.
Hoje não chovia, o sol aquecia e o museu Sissi estava repleto de excusões de italianos, japoneses e espanhóis. Todos falam alto e - notava-se, pelo menos entre os italianos e os espanhóis, gordura a mais. Estava irrespirável, verdadeiramente claustrofóbico, tanto mais que tem tudo um ar muito escuro, como se o luto ainda permanecesse...
Depois, há o cheiro a estrabaria, que já em Saltzburgo ganha foros de escândalo, o ar cansado, doente mesmo, da maior parte dos cavalos que andam com turistas repinpados a ouvir as explicações de uma guia que lhes explica o modo como S. Magestades viviam.
E ainda os 50 cêntimos por cada vez que se vai a uma casa de banho pública. Não me admiraria que, um dia destes, também começassem a cobrar o mesmo nos museus, já que ali, uma salada de alface misturada com pimentos de várias cores e 50 gramas de atum custa 6,90 €, um verdadeiro roubo.
É verdade que noutros países se verifica o mesmo, o que nos leva a outra questão: os apreciadores de arte pagam um preço demasidao alto para darem vida aos museus: as entradas são sempre caras, e há museus onde um dia inteiro não chega para ver uma parte do que se quer . Portanto, há que fazer um intervalo, pelo menos para almoçar. É aí que aparecem as verdadeiras aves de rapina a complicar as contas.
Aconteceu no Museu das Belas Artes: o número de obras expostas e a sua qualidade deu para um dia - 16 de Agosto. Chovia e ainda bem, mas esquecemo-nos de recorrer ao truque das sandes. Fomos surpreendidos e lá tivemos que dar sustento aos gaviões.

A Grande Cidade

O velho problema da grande cidade: vai-se na avenida certa,mas ultrapassa-se a rua onde se devria ter virado à esquerda - ou à direita, tanto faz - e fica tudo complicado. A experiência ensina que se deve parar logo. Desta vez, à pergunta, com o mapa na mão, a resposta foi uma verdadeira lição de boa vontade, de civismo, educação. O homem, que estava a sair de uma carrinha, disponibilizou-se para nos servir de batedor. Duas voltas à direita e lá estava o hotel.
Em Brno, na República Checa, já nos tinha calhado a sorte de um batedor num carro de polícia, mas aqui, em Viena, foi um cidadão simples cidadão.
Tenho que começar a penitenciar-me da minha primeira impressão, logo à entrada, quando, vindos da Eslováquia, nos aconteceram incidentes desagradáveis, com gente desagradável. A verdade é que nunca mais aconteceu. Pelo contrário.
Antes de Viena, porém, descobrimos um restaurante simpático, numa região produtora de vinhos, em Feuersbrunn. O Restaurante pertence a uma família que ali produz vinho desde o sec.XIX Também provámos do vinho. Tinto de 2004, a precisar de mais algum tempo de estágio, mas agradável.
Por ali só se fala alemão. Outra gente de outras paragens é, claramente, uma grande surpresa - a 60 Kms de Viena!
Mas, enfim, cá estamos: na exploração da televisão com o habitual zaping calhou-nos um brinde: Mízia a cantar o fado: texto de Vasco Graça Moura e música de Carlos Paredes. Aparentemente, tudo se conjuga para uma estadia agradável: gente simpática, a possibilidade de ver mais alguns Van Gogh, uns quantos Géricault e uns tantos Picasso, Matisse, Monet, Degas, Renoir, Cézanne, Renoir...sei lá...vamos ver se o tempo chega. Pelo menos vai passar depressa...
Pena é que a Áustria me pareça tão atrasada no plano das telecomunicações. Há zonas da cidade (Viena) sem cobertura para os telemóveis e o acesso à net é complicado. Pelo menos a T.Mobil A, que tem acordo com o hotel onde estou instalado, não consegue abrir-meuma conta para acesso wireless, pelo que não poder introduzir os textos que, entretanto, escrevi, no blogue.
No Hotel existe um único acesso para os hóspedes, no átrio da recepção, normalmente ocupado com gente jovem a jogar...Enfim, já consegui dar uma vista de olhos e percebi, pela zanga do Rafael, que não há ninguém capaz de tirar Portugal da fogueira de interesses baixos em que entrou. Ao aproximar-se domingo, dia do regresso, fico nervoso, perante a expectativa de tanta laberada à minha volta.

15 de Agosto

De repente dei comigo a pensar nas estranhas coisas que aconteceram e acontecem às pessoas e à nações a 15 de Agosto. Feriado na Austria, ao que parece na Alemanha e em Portugal. Ah! e no Lubango, dia de Nossa Senhora do Monte. De Portugal, neste 15 de Agosto,chegam mensagens a escaldar e imagens de um país a arder. O melhor é esquecer! Será? Estão a fazer o quê à minha terra? A quem tenho (temos) que pedir responsabilidades?
Por aqui choveu e chove. Antes de entrarmos em Viena voltámos a casa da família Riedl. A mãe, Anna, fez-nos uma festa incrível, na manhã de hoje tivemos, ao pequeno almoço, a companhia da Gerdi (Gertrud), irmã da Andrea e do burgomestre da Vila, Alfred Riedl.
É gente como esta que nos ajuda a gostar da outra Austria, aquela que não vive totalmente do turismo. Começo a ficar com grande curiosiade acerca de Viena e não consigo evitar o habitual stress da ultrapassagem das várias barreiras de asfalto e betão.
Grafenworth (com trema no o) é uma vila pacata, harmoniosa do ponto de vista urbanístico e arquitectónico. O primeiro andar é aqui a regra. Nada de monstruosidades, como as que descobrimos nos arredores das nossas maiores cidades, verdadeiros armazéns de gente onde o mau gosto impera e os atropelos às regras urbanísticas dão a ideia de se estar perto do fim de alguma coisa.
Apesar disso tudo, começo a ter saudades do meu sítio e da minha gente. Sobre esta, gostava que fosse mais desperta para os reais problemas da vida, do país e não se deixasse arrastar pelo manobrismo permanente da comunicação social e dos políticos. Sobre estes não posso deixar de me repetir:sempre que viajo me interrogo acerca do que verão os nossos políticos quando saem de Lisboa. Não aprendem nada, nem sequer a interrogar-se a si próprios?
E os autarcas? Será que nunca vão para além dos aeroportos , das salas de reuniões e dos "gabinetes" de massagens?
Em Portugal, há problemas que se discutem há anos e cujas soluções estão executadas, a olho nu, noutras paragens. É apenas uma questão de adaptar. Por exemplo: a velocidade nas auto-estradas É evidente que a proibição de circular a mais de 120 é um despautério, uma armadilha, uma emboscada legal.
Na Alemanha, em auto-estradas com a mesma qualidade das nossas, a velocidade aconselhada, e não limitativa, é de 130. E os automobilistas andam todos a muito mais do que isso. Nos troços em que há alguma espécie de perigo, então, sim, a velocidade é limitada e de forma bem visível. É uma solução simpática, mas que, obviamente, deixa menos campo de manobra à emboscada policial e legal.
Esta solução, mesmo do ponto de vista político, é muito mais simpática, já que hoje quase toda a gente é, simultaneamente, automobilista e peão e, por isso, entende o anacronismo da imposição de limitações a automóveis que podem, facilmente, chegar a muito mais altas velocidades em perfeitas condições de segurança, desde que as estradas também as garantam.
Finalmente, é óbvio que ninguém cumpre esta porcaria de regra.

GUERRAS E BIRRAS

Os fogos continuam, o homem já veio de férias, falta água lá por baixo e há pouco lá em cima.
No entretanto morreu gente esturricada, e muitas casas ruiram. Não será preciso calamitar o sucedido. São coisas que acontecem. Enterrem-se os mortos e emprestem alguma coisa aos vivos. Pelas bandas do Douro perderam-se uvas, as uvas do vinho e a D. Antónia já por cá não anda para ajudar.
E o Miguel já pediu desculpa! O inquilino de S. Bento ainda não.
E o Irão abriu a gaveta do nuclear! En la 4 se habla português (por enquanto!). Os combustíveis custam, cada vez mais, os olhos da cara. O aeroporto da Ota ainda não está pronto. Ainda não há lugares no TGV, mas quem quiser pode ir de bicicleta. Quem foi que disse que isto é país do faz de conta?
Eu faço de contas que vou à guerra, lendo as centrais de DN. Segui meio distraído a escaramuça entre Vasco Pulido Valente e Miguel Portas, por causa da merda da bomba atómica. Um acredita que só os sacanas dos americanos é que eram capazes de deitar uma bomba daquelas em cima das pessoas; o outro acha que 140 mil mortos foi barato para acabar depressa com o conflito. O jornal de ontem dava conta que o Japão tinha declarado guerra aos EUA e à Inglaterra e por acaso já tinha atacado Perl Harbour, sem aviso e afundado um couraçado ou um bote ou lá o que era. Invadia as Filipinas, a Indonésia, a China. Ocuparam Timor.
Acho que não se contaram os mortos. Era boa gente! Guerreiros e patriotas. Se fosse preciso até se matavam com os aviões. A moda dos mártires suicidas já vem de longe.
Em todo o caso os japoneses já tinham pedido o fim das hostilidades e queriam render-se, recorrendo à diplomacia sueca. Os americanos dessa altura eram moucos, se é que não ouviam mal. E, claro, queriam exibir a "bomba", para impressionar os soviéticos, que estavam a trabalhar naquilo, desde o fim do conflito na Europa. Americanos e russos tinham apanhado os cientistas alemães, os primeiros a desenvolver a tese da bomba definitiva. Cada um deles queria ser o primeiro.
Foi um aparato inútil. Não foram as bombas que resolveram a guerra que estava já resolvida. E não foram 140 mil, a menos, foram 300 mil a mais, por desnecessário.
E desnecessário porque os soviéticos acabaram por fazer a «bomba» e retomar a guerra fria. As chamadas bombas voadoras concebidas pelos alemães já pelo fim da guerra, tornavam-se a mais terrível das ameaças. Nunca foram utilizadas. Outras tidos por civilizados e cultos também não resistiram a experimentar o brinquedo e iam lá para as oceanias fazer experiências. Um barquito de pacifistas, acostado ao cais, na Nova Zelândia, explodiu. Morreu um fotógrafo português, porque há sempre um português,um só que seja, em todo o lado. Tinha sido um atentado «oficial», dois agentes secretos, franceses, colocaram a bomba. Se fosse o James Bond
ter-se-ia ido embora, mas aqueles foram logo presos, julgados e condenados. Um deles engravidou, na ilha onde cumpria a sentença, Era uma mulher, já perceberam. E a gravidez foi calculada. Serviu para negociar. O governo francês obrigava-se a manter os condenados na cadeia e a agente teria o filho em França. Foi fita, claro. Mal chegaram a França foram para casa. Um fotógrafo, e ainda por cima pacifista, que importância teria?
Mas, senhores, quantos milhões (milhões mesmo milhões) de pessoas não foram mortas, executadas, destroçadas desde que o Mundo não está em guerra? Quantos milhões de africanos
não morreram já, até de fome, por mór de corrupções ou água benta? E sem que fosse necessária a merda da bomba!
A pregar não se chega a lado algum e enquanto a honestidade for uma virtude não se vai longe. Só quando for ferozmente obrigatória.
Mas para se conseguir isso... vai ser precisa a bomba!

O Império e as comunicações

Estou em Viena desde há três dias e não consigo ligar o meu computador em parte nenhuma. No Hotel, porque a T. Mobil A não tem capacidade para me abrir uma conta a utilizar no hotel com wireless. Nos Cyber-cafés porque já tiveram " a lot of problems".

Estou surpreendido com muitas coisas na Austria, mas sem calma para falar delas. É que mesmo os telefones móveis, em certas zonas da cidade não funcionam, não tem rede. A capital do grande império é um atraso de vida no que diz respeito a comunicações. E por hoje basta.

Ulisses e Penélope

Saída de Maurach com destino a Saltzburgo. Para trás fica uma vila simpática, onde aparentemente, toda a gente vive do turismo, assim como que uma monocultura com os seus riscos.
Na estrada da parte alemã um incidente estranho: um carro não identificado manda-nos encostar. Não entendemos e continuámos. Os dois "polícias" voltam e exibem sinais claros de polícia. Parámos e, depois de constatarem, primeiro, que não éramos austríacos e depois que os papéis do carro alugado não apareciam, resolveram aplicar uma multa de 25 euros por uma infracção que ninguém percebeu.
O pessoal ficou a pensar que caiu no conto do vigário, tanto mais que o recibo da multa
Saltzburgo não vive apenas do turismo, mas gostaria e faz de tudo um pouco para que isso aconteça. Explora de uma forma exaustiva o filme "Música no Coração", exibindo jardins e palácios, escadarias e recantos, servindo aos estrangeiros uma estória que agradou pouco aos austríacos, já que ela evidenciou o apoio que Hitler recebeu - natural de Lindz - na Áustria.
Por outro lado, explora até ao limite e às vezes de forma pouco limpa a memória de Wolfwang Amadeus Mozart, um filho da terra, mas a quem a terra pouco ligou quando vivo.
Rem duas casas-museu do compositor, sendo que uma delas é um artifício e onde se conta a história da família de Amadeus, o sétimo filho de Leopoldo, também músico em Saltzburgo.
Também este pretexto de exploração turística foi muito valorizado com a realização do filme "Amadeus".
Não deixa de ser curiosa esta ligação da Áustria ao cinema. É que a imagem de país colaborador com os nazis foi bastante atenuada com a série de filmes sobre a imperatriz Sissi, um conto de fadas apenas com alguns pormenores a aproximarem-se da verdade.
De facto, Sissi não queria saber do Imperador Francisco José I e este não passava cartão a Sissi, que, inclusivé, tratou de arranjar uma casa para a amante imperial, perto do palácio , em Bad Ischl, onde o Imperador passou o Verão durante sessenta anos seguidos .
É estranha esta Áustria, com paisagens que fazem lembrar postais e com heróis verdadeiros a quem a terra não ligou em devido tempo (o caso de Mozart) e vivendo das estórias artificiais de gente de qualidade mais que duvidosa.
À imperatriz Sissi, que preferia viajar para a Madeira a ir a Bad Ischl ver Francisco José, junta-se o capitão Von Trapp, o pretexto para o "Música no Coração" e que, segundo uma sua familiar tratava-se do homem "mais sem graça que veio ao Mundo".
Esta artificialidade que se respira no país turístico pode não ter correspondência no outro, mas até agora marcou-me. Para concretizar um pouco mais e recorrendo ao cinema: aqui não seria possível, por exemplo, filmar a história de Ulisses e Penélope. Só "A branca de Neve e os Sete Anões".

Europa - Para onde Vamos ?

As viagens desorganizadas, apenas com objectivos, têm muitas vantagens. Entre elas a de se fugir às excusões, aos guias, aos caminhos oficiais. É possível ir conhecendo outras pessoas, perceber que as ideias preconcebidas, na maior parte das vezes, não têm razão e ter outra dimensão do Mundo. Neste caso da Europa e da sua civilização.
As viagens deste tipo também permitem reflexões mais calmas sobre o que vai acontecendo à nossa volta. Ao olhar a descontração com que toda a gente por aqui circula, a forma simpática como se relacionam com estranhos e aceitam as suas diferenças ( o leite quente ao pequeno almoço, por exemplo, é sempre um pedido estranho mas que acaba por ser satisfeito com simpatia e alguns sorrisos), ao olhar tudo isto, não posso deixar de pensar no modelo de sociedade que os europeus construiram e também no pouco cuidado com que estão a olhar para ele.
A comparação com o Império Romando é quase imediata. Também os romanos - é certo que doutra maneira porque noutros tempos - entendiam que o resto do Mundo desejava governar-se segundo o seu modelo. O que acabou por acontecer todos sabemos. A seguir foi a noite escura de um poder obscuro, fundamentalista, que impedia a investigação científica, que torturava e queimava as pessoas que pensassem ou sonhassem diferente.
Séculos!
Porquê? Que sei eu?!
Mas não posso deixar de me atrever a afirmar que tal aconteceu porque os romanos aceitaram como garantido o desejo de os outros serem iguais a eles.
O mesmo acontece com os europeus há demasiado tempo. E não apenas com os europeus. Os americanos, que são um produto da colonização europeia, também entendem que o modelo deles é o melhor e todos os outros estados e civilizações o querem copiar. Mais: uns e outros definem a sua realidade como imutável. As suas elites, distantes que estão do povo e dos seus problemas, governam já, na maior parte dos casos,um ficção
E o modelo europeu é, hoje, o quê?
Uma estrada aberta, um mercado permanente, sem outros valores que não sejam os do consumo.Uma estrada que está a entrar pela Europa Central e Oriental, transportando a ideia de mercado, de consumo, desprotegendo a fundamentação do respeito pela diferença, pelos direitos dos outros .
Olhamos para a União Europeia e não podemos deixar de ficar assustados com os resultados, se a olharmos para além de um mercado aberto e uma estrada livre.
Na Escola, as disciplinas com teor ideológico e/ou filosófico foram praticamente reduzidas à expressão mais simples. Transformou-se em mais um instrumento do mercado: prepara gente para carreiras de sucesso no plano dos negócios. Os académicos puros, os que apenas produzem ideias, formulam teorias e discutem o Homem passaram à condição de peças de museu.
A verdade é que a Europa, servindo-se ainda do modelo grego de Escola lhe retirou a sua principal virtude: o gosto pela discussão e pela aprendizagem. A Juventude europeia de hoje pensa que tudo foi como é e nada mudará. Não entende que tem de lutar por manter um modelo que lhe assegurará as liberdades e garantias de que usufrui.
A família, outro dos fundamentos da civilização europeia, dilui-se na premência de conseguir os proventos necessários à manutenção dos filhos em boas escolas (as tais que são trampolim para as carreiras de executivos de sucesso), de obter os fundos indispensáveis à mudança de automóvel de três em três anos, à compra de casa, se possível de uma segunda habitação no campo ou na praia. Na família deixou de se estruturar o primeiro grupo de partilha e passou a construir-se o primeiro trampolim para o sucesso.
E a Igreja? É verdade que ela foi a responsável pelos séculos negros que se seguiram à queda do Império Romano, mas, depois, com alguma moderação, sempre serviu como fundamento ideológico para algumas das virtudes que definem a vida do homem europeu. Hoje, faz o quê? Serve para quê?
A última substituição de papa foi um evidente jogo de poder, feito com muita antecedência e com grande habilidade por João Paulo II que, na prática, nada mudou durante vinte e seis anos. Pelo contrário, com ele a Igreja voltou vários anos atrás. Com este novo Bento anuncia-se o fim.
E, tudo isto, quando, de vários lados se levantam vários fundamentalismos. Do lado asiático, o fundamentalismo do mercado, controlado, no caso chinês, por um estado totalitário que tudo concentra e, no caso indiano por uma multidão de comerciantes servida por uma multidão de especialistas nas novas tecnologias, uma especialidade que conseguem obter nas condições mais incríveis.
Do lado muçulmano, o conhecido fundamentalismo, produto da distorção das leis do Corão, tal como na Europa dos séculos da escuridão, a Inquisição resultou de uma maléfica e arbitrária interpretação dos textos fundamentais do cristianismo.
Ora, a verdade é que esta estrada, que é a Europa, comporta tudo e todos. Por aqui, no Tirol, entre as lojas de "souvenirs" já há espaços chineses, com comerciantes habilidosos à espera dos incautos, indianos um pouco por aqui e por ali e muçulmanos, igualmente, acompanhados de suas esposas, de rostos tapados, passeando-se nos jardins dos palácios imperiais de Bad Ischl e Innsbruk.
Também é verdade que, por aqui, a tranquilidade é absoluta, mas em Londres, Madrid e, seguramente, Roma já não é.
Estará a acontecer connosco, europeus, o que aconteceu com os romanos?

Internet - Um problema

Entre Innsbruck e Saltzburgo, mais perto da primeira que da segunda, fica Maurach. Uma vila do Tirol, onde todas as casas alugam quartos e existem alguns hotéis de real classe. Há de tudo para todas as bolsas, mas sobretudo o bilhete postal permanente tirolês. Fim de semana de três dias, também para os austríacos, e ao que parece para os alemães, as montanhas fervilham de actividade: bicicletas, peões, alguns com carros de bebés, passeiam-se pelos caminhos florestais. Manhã de domingo, brilha um sol tímido mas agradável.
É dia de descanso para o grupo, um passeio pelo lago (Achensee), pic-nic e tudo e o resto do dia para "lerdar". Em boa hora, porque se levantou um vento desagradável. O Verão por aqui é um pouco caprichoso.
Sábado, 13, foi o prazer da leitura de alguns jornais ingleses para saber como vai o Mundo no Café Central de Innsbruck. Uma legenda, que a mim me despertou a nostalgia dos tempos em que, quer em Lisboa, quer em Coimbra - suponho que em todas as outras cidades portuguesas, nomeadamente no Porto -, se tomava a bica, se lia o jornal e se cavaqueava com os amigos, ou, em certos casos, se dava uma vista de olhos aos livros, sobretudo em vésperas de exames.
Voltemos, todavia a Innsbruck e ao seu palácio imperial, onde Maria Tereza ditou as leis do seu gosto pelo barroco e rocócó e deixou os retratos dos seus 16 filhos, entre os quais Maria Antonieta - essa mesma, aquela a quem cortaram a cabeça.
Depois do jornal no Central, uma volta pelo chamado centro turístico, onde os italianos tinham tomado conta das praças, das ruas e gesticulavam como se estivessem a afogar-se entre a multidão. As compras habituais, comigo a ficar na rua, observando as multidões ( se toda a gente fosse como eu, a sociedade de consumo não existiria).
O almoço, fora de horas - foi necessário namorar a cozinheira - no mais antigo restaurante da cidade: o Goldener Aldler. Tem mais de seiscentos anos, que se notam pela antiguidade das muitas obras de arte espalhadas pelas paredes e pelo aspecto do próprio edifício.
O regresso a Maurach, já com outro alojamento marcado, porque o da primeira noite era gerido por um senhor esquisito: explicava numa voz de falsete que essa coisa de televisão e net, só nos grandes hotéis. "Esta é uma pequena casa..." Foi fácil arranjar um outro alojamento, bastante melhor, com televisão e mais barato cinco euros por pessoa...
Net é que nada. Estes austríacos são esquisitos, têm o culto do arranjo das casas ( o tal senhor esquisito - "bota esquisito nisso"-) tem a casa cheia de verdadeiras obras de arte, feitas em madeira, em muitos casos reproduções de quadros pintados em tela, feitas por ele próprio), mas são pouco virados para as novas tecnologias.
Todavia, num dos grandes hotéis da região, lá consegui uma abertura muito simpática, mas que evidencia que por aqui uma parte das receitas dos hotéis ainda é conseguida com as telecomunicações. Tendo uma rede ADSL , o hotel cobra aos clientes dois euros por cada trinta minutos de ligação à Internet, sendo que é o mais barato,já que em todos os outros, o preço é de três euros por trinta minutos.. Mas, enfim, aliviei o computador e a minha impaciência.

SOL E SOMBRA

Há qualquer coisa de sombrio neste assunto dos incêndios. O manto de silêncio em redor de diversos ângulos é quase sufocante. Não é como as falcatruas nas contas, nos depósitos em paraísos fiscais, porque, estes, frequentemente saltam para a ribalta. Albarram é um caso. Um dos candidatos por Oeiras é outro, ou a pequena Felgueiras, outro ainda. Não são todos, claro. Alguns outros artistas com dinheiros mal parados continuam calmamente na sombra ou nas boas graças madeirenses.
No caso dos incêndios praticamente nada transpira. Uns vagos «foram detidos x suspeitos de atear fogo» uns aqui, outros ali, mais nada. Aqui, no blog, fizemos e dividimos interrogações, mais interessados (e insistentes) nos porquês e nas consequências. Muita da censura implícita era dirigida à imprensa, escrita, falada ou teledifundida. Não me lembro nem dei conta de reportagens sobre este género de crime, nem sobre o «retrato» do criminoso (a). Presumo que os repórteres devem ter posto questãos e engoliram sem se engasgar o silêncio como resposta.
Foi na Televisão que, finalmente, o ministro António Costa deixou escapar alguma velada censura à ligeireza dos magistrados e ao pouco rigor penal. A magistratura, habitualmente lenta,
ripostou com azedume muito depressa, sem justificar nem clarificar.
Talvez por isto o Ministério da Justiça entendeu vir a terreiro. Tão depressa, que se atrapalhou
e baralhou os dados, começou por referir que desde 97 não havia condenações a prisão efectiva. Depois emendou a mão e revelou que entre 97 e 2005 houve condenações.
Tardiamente admitiu-se que muito silêncio começava a fazer uma barulheira dos diabos! Mesmo assim, a informação é escassa. Quem é o incendiário. O que é que o conduz ao crime? Ou quem o conduz ao crime? Algum (alguns?) dos condenados terá sido induzido (pago) a incendiar a mata, ou a casa, ou o prédio?
Me parece que há excessivo cuidado, muito, muito cuidado, em não clarificar o que está (e quem está) por trás de tanta tragédia. Ontem morreu mais um bombeiro. Penso que eu, e mais do que eu a família dele, e as famílias de tantos outros que pereceram nos incêndios criminosos, temos o direito de saber como e porquê morreu gente inocente. Parece-se excessivo que só os condenados por fogo posto tenham direitos e gozem de tão estranha cobertura à sua (deles) privacidade.
Não se trata de curiosidade mórbida. Incendiários há-os em todo o lado e por todo o mundo, mas provavelmente não com a persistência demoníaca que nos persegue. Acredito que, se entendermos o crime, e as causas que conduzem a ele, possamos contribuir para o evitar ou minorar as consequências. Donde, o silêncioà volta, uma espécie de aviso: isto é com a Justiça e ninguém mais tem a ver com isso - foi (e será) um reflexo de estímulo ao criminoso (saudável ou doente), senão, pior ainda, uma forma implícita e inconsciente de cumplicidade...

O Pó fascista que desaparece

Para trás ficou Milowka, o hotel simpático e a família de Wincenty, Danuta, a esposa e Kuba, o filho. Foi uma despedida de verdadeiros amigos, com a promessa de regresso. No Inverno, para aprender a esquiar - ou a partir as pernas - vão acrescentando os companheiros de viagem.A passagem pela Eslováquia dá para entender que a Europa só pode mesmo ter futuro. Assim apareçam lideranças honestas e competentes. Há obras por todo o lado e os campos não estão parados: milho, girassol, trigo,uma azáfama real, mesmo que, de vez em quando se tenha uma enorme fila na estrada porque um tractor, velho, mesmo a cair, resolveu descansar um pouco antes de fazer mais um esforço.Os eslovacos e os polacos da polícia de fronteira têm alguma saudade dos outros tempos - nota-se. Estão sempre a ver se descobrem qualquer coisa estranha nos documentos, olham para os automóveis como se escondessem um exército de terroristas. Estão a conviver menos bem com a abertura de fronteiras e não dispensam o exercício da autoridade em cenas verdadeiramente risíveis.Agora que as fronteiras têm pouco significado, os polacos estão a construir um enorme complexo arquitectónico para a sua fronteira com a Eslováquia. Vá-se lá perceber porquê.Em Povazska Bystrica, à beira da estrada, um restaurante bem simpático, de bom gosto, com boa cozinha e um serviço perfeito. Foi a última etapa naquele país. A próxima paragem seria já na Austria.Vindo da Eslováquia, entra um homem na fronteira austríaca e é como se tivesse snifado pó fascista.Na primeira estação de serviço, o guarda da "mija" da viagem, um gorila de cabeça rapada e olhar feroz cobra 30 cêntimos por cada alívio. Sessenta paus, a multiplicar por quatro são... Temos que inventar um sistema de ser possível dois em um. É que assim já nem o Pitigrilli tem razão. A este preço é uma dor de alma.A mulher dos telefones, parecida com aquelas senhoras que nos filmes americanos fazem o papel das megeras comunistas, encolhe os ombros, quando se protesta porque a porcaria da máquina de telefonar engole euros a uma velocidade espantosa. Resultado: oito euros engolidos e o telefonema por fazer. A fascista ainda cerrou os punhos com a nossa conversa.A certa altura fica-se com o receio de ser assaltado. Os preços são um pavor e as caras daquela gente fazem lembrar um file de terror. Emobra que se faz tarde.O objectivo é passar Viena a caminho de Salzburgo. O costume: circulares mal sinalizadas, obras por toda a parte, mas depois de alguns enganos e algumas voltas atrás lá conseguimos sair da grande cidade.Para mim, as grandes cidades são um inferno, antes de chegar ao centro. Ultrapassar as sucessivas barreiras de betão, asfalto, automóveis, cidadãos mal dispostos é um verdadeiro martírio - acho, aliás ter já ganho o direito ao céu (não direi a 70 virgens, mas...).Ultrapassada que foi Viena, descobrimos a outra Austria, das pequenas vilas, da gente afável, prestável, esforçada. Graças a eles encontrámos uma pequena relíquia, uma casa de turismo rural, conseguida da recuperação de uma parte (dos estábulos) de uma grande quinta da família A. Riedl.Um senhor de ar cavalheiresco, uma senhora campesina, entusiasta, afável, preocupada e afectiva e sua filha, a gerente do empreendimento,igualmente simpática, eficiente e com um inglês aceitável.Nada como o turismo rural português, que muitas vezes não passa de um artifício para ter obtido fundos para a recuperação das casas de família e as instalações que disponibilizam para os hóspedes são de um mau gosto aflitivo, com as relíquias familiares.
Não, aqui, em Grafenworth é tudo impecável. Apenas um senão: não têm Net. Mas os quartos são de um bom gosto a toda a prova, o pequeno almoço, de primeiríssima, servido em louça Villeroy e Boch. Como bónus, a companhia de um cão enorme, simpático e gordo, o max.

A Juventude Polaca

Krakóvia é obrigatório. Perdemos um dia nas minas de sal, mas tivémos que regressar para ver a monumentalidade de uma cidade que foi capital da Polónia durante vários séculos. Tem mais de uma centena de Igrejas, uma catedral um bocado estragada com um mamarracho que lhe plantaram no meio com um caixão de prata contendo os restos mortais de um dos bispos lá do sítio.
Na Catedral reparei no ar dos muitos padres que por lá andam com ar perdido, tristes. Tristes e magros, quase a desaparecer nas batinas que eles ainda usam. Impressinaram-me aqueles padres. Em Krakóvia, o Papa João Paulo II está por todo o lado, em fotografias, em estátuas, ou simplesmente representado por um ramo de flores no palácio do bispo, que ele habitou, quando foi o pastor da cidade.
Porque o tempo não chega para tudo, recorremos a um daqueles carros eléctricos que fazem a chamada volta turística à cidade. Conduzido por uma jovem bem simpática e informada, lá fomos vendo as Igrejas, as praças e as Sinagogas do bairro judeu, que em tempos constituía uma parte da cidade, separada da outra, a católica. Os judeus, que chegaram a ser trinta por cento da população de toda a Polónia, estão agora reduzidos a pouco mais de uma centena. Há números que sempre assustam.
A nossa condutora é estudante e trabalha entre 10 a 14 horas por dia, por um salário que é, concerteza, muito baixo, a avaliar pelo trejeito que fez quando se falou no assunto.
Todavia, tal como o Kuba adora as montanhas e o seu país, ela ama Krakóvia,a sua terra natal e a totalidadeda sua terra, a Polónia.
Esta atitude da juventude polaca não pode deixar de impressionar quem como nós, portugueses, se habituou a ouvir os seus jovens a desdenhar deste tipo de sentimentos e a percebê-los preocupados apenas em consumir.
Depois de visto o castelo, lá voltámos a Milowka, um caminho já conhecido, com duas portagens. Uma paragem em Ziwiec para uma cerveja na cervejaria da fábrica, mas o pessoal lá do sítio nem para nós olhou - à comunista. Espera, se quiseres. Bem diferente do tratamento que recebemos na cervejaria da Budweiser, na República Checa

"Kuba", o Ás do Ski e do Volante

Na Polónia, em Milowka, encontrei uma família bem simpática. Um dos filhos, o " Kuba", resolveu levar-nos a visitar em apenas um dia, o que turistas de consulta de mapas, levariam dois ou três. Os Montes Tatry, um local que, seguramente, levou os homens a inventar um deus omnipotente foi um dos pontos do itinerárioA paixão do "Kuba" pelas montanhas é uma permanente oração. Tem 24 anos e um amor profundo à sua terra, mas estas montantas, cuja maior extensão fica situada na Eslováquia, são a sua grande paixão. Durante alguns anos fez ski profissional, mas agora limita-se a ensinar e a participar em competições amadoras.Fizémos o percurso até ao topo no telesférico mais velho do Mundo, com mais de sessenta anos. Há vinte anos que as autoridades locais querem mudar o sistema, mas as populações não deixam - adoram a tradição.Fiquei a saber que a patente dos telesférico é polaca.No restaurante do topo da montanha, cheio de gente desejosa de chás, cafés e sopas, conseguimos "seduzir" as empregadas da cozinha, que ultrapassaram o sistema para nos servirem. Foi divertido.No regresso, "Kuba" queria mostrar-nos Levoca (Levotcha). Queria porque queria. Ele tinha a certeza de que iríamos gostar.Condutor exímio, participa em ralies, procurou as melhores estradas, levou-nos serpenteando montanha abaixo e chegámos a Levotcha, uma cidade património mundial, ao fim da tarde. O padre rezava a última missa daquele domingo. Entrámos, a Igreja estava repleta e os fiéis seguiam com devoção, vestidos a preceito com os seus fatos domingueiros, a liturgia da consagração, curvando-se ao som de um sino que alguém agitava.Foi como surpreender a intimidade de alguém. Recuámos para esperar pelo fim da missa, porque, num golpe de vista, percebemos estarmos perante uma grande maravilha que os tempos foram construíndo.Acabou a missa, entrámos na Igreja, mas as luzes já estavam a ser apagadas. Uma desolação. Com o "Kuba" a servir de intérprete, tentámos convencer o padre a ligar de novo o sistema eléctrico. Apareceu uma senhora vestida de freira. Alta, de olhar incisivo. Que não! Nem o padre, figura estranha, quase desaparecido dentro de uma batina preta e de sorriso constrangido, conseguiu demover a "dona" da Igreja.Mas o "Kuba" não desistiu e foi demonstrando os seus dotes de diplomata persistente. Usou todos os argumentos: "que vínhamos de Portugal, Fátima, que tínhamos feito uma longa viagem só para ver a catedral de Levotcha ( a verdade é que só naquele dia, com o "Kuba" ao volante tínhamos passado quatro vezes a fronteira da Eslováquia).A senhora resistia, mas, devagar, com inteligência, foi conduzida à armadilha: queria vinte euros. Vinte! exclamou "Kuba"! Ainda se fossem dez... Aceitou, e quando se viu com a nota de dez euros na mão, a senhora olhou para ela com o ar de quem se estava a certificar de que era verdadeira e, sobretudo, de que o negócio era real.Acenderam-se as luzes e ficámos perante um espectáculo incrível. Até já pudemos tirar fotografias...embora discretamente.( Eu já tinha introduzido na caixa das esmolas que continuam a existir nas igrejas uma moeda de um euro)Levotcha tem outros encantos, nomeadamente uma grande harmonia urbanística e arquitectónica. É uma cidade com mais de sete séculos de existência e ali respira-se tranquilidade.Não sei se algum dia voltarei,mas a vontade ficou.No regresso a Milowka, "Kuba", cujo nome real é Yakub, fez uma demonstração cabal das suas qualidades de condutor. Há já alguns anos que não tinha aquela sensação de que alguém dominava na perfeição uma máquina. Foi um dia de grandes sensações e de alguns momentos de humor, como, por exemplo, aquele em que um polícia fronteiriço polaco olhava para os cinco documentos de identificação, quatro portugueses, bilhetes de Identidade, e um passaporte polaco, para a matrícula do carro austríaco, sem perceber nada daquilo. Tinha o ar de quem se tinha acabado de levantar e não sabia se estava a sonhar: dois dos BI's eram de duas senhoras muito parecidas (irmãs) e com nomes parecidos. Desistiu (positivivamente) e resolveu voltar para a cama, dormir.

LAVAR DAÍ AS MÃOZINHAS

Está de férias, ponto final parágrafo!
Pois! Mas não é bem assim. Habitualmente o direito às férias adquire-se após e não antes. Primeiro desempenha-se a tarefa e só depois o eleito se deita a dormir. Mas nem é por ser direito ou esquerdo, que a questão se deve colocar. Um primeiro-ministro, recém empossado, não deve abandonar o barco, mal inicia a viagem. Sobretudo se a embarcação sofreu um duro e inesperado rombo - prontamente remendado, seja dito!
Não é razoável e os factos subsequentes acabaram por amargar a pílula. É certo que Sampaio já não pode intervir, não pode mais despedir governo maioritários e, portanto ele, sim ele fez bem em gozar férias tranquilas, dando uma de preocupado, para ficar bem na fotografia. Mas o PS sai mal.
António Costa borregou. Faz bem em não gostar de aparecer a choramingar à frente das câmaras televisivas, mas ele há outros modos de aparecer, de actuar, de se impor à opinião pública. E o que se viu demasiadas vezes foi não o ver nos momentos mais difíceis, não o ouvir a tempo e horas, foi isso que fez notar a ausência, essa sim constante, de Sócrates.
Quando finalmente Costa apareceu na Televisão gaguejou sobre a questão do fogo posto e da aparente falta de resposta da autoridade judicial. As polícias fartam-se de prender suspeitos, em alguns casos mais do que isso, mas nunca se sabe das consequências. Reconheça-se que os senhores magistrados sentiram-se incomodados. Magistrado incomodado é como senhora gulosa: perde a linha.
Ontem, no Parlamento, esteve mais preparado e mais à-vontade. Tem experiência de tribuno e conhece a oposição parlamentar de gingeira. Como se costuma dizer popularmente, em terra de cegos...
Mesmo assim arranjou modo de se entalar e de maneira tão absurda, que custa a crer não ter sido propositada, com aquela insistência insistente no "mais de duas vezes","mais de duas vezes"
e disse isto para aí umas três vezes...
O que quereria ele dizer? Duas vezes e meia? Três vezes menos um quarto? Não teria sido mais político e sobretudo mais fraternal dizer "todos os dias"?
Sombras que causam perplexidade e incentivam à intriga, que não tardou e já hoje arribou insidiosa. Li algures que foi Sócrates que telefonou e ordenou ao substituto a ida aos fogos, aparecer junto, fazer de primeiro-ministro, ainda que substituto.
Falou também o senhor ministro da Agricultura, mas não prestei atenção, nem reparei se ele disse alguma coisa, mas quero crer que só tenha falado.
Não sei, confesso, se o eleitorado de esquerda, o do centro ou o da direita sabem alguma coisa de concreto relativamente a incendiários. Eu desconheço. Continuo sem saber o que se fez, faz ou fará relativamente aos acendedores de matas florestais e outras que tais. Mesmo os loucos ou fascinados pelo fogo, via televisão ou vice-versa. E ainda menos quanto aos chamados mandatários, os que mais ganham com o que o país perde e ganham o que ganham porque ninguém os perde, ninguém os persegue, os acusa, os julga e os condena.
Do mesmo modo, ninguém esclarece com clareza se a suspeita carece de base ou de substrato. É costume, tem sido costume, surgirem magníficas urbanizações, onde não teria sido possível construir sem um incêndio providencial. E ele há outras formas mais subtis de apoveitar da tragédia, quer ela seja ou não de vontade divina...
A história da impossibilidade das câmaras, pobres delas, assumirem o papel na legislação existente, segundo a qual a limpeza dos matagais cem metros para dentro implicará, na prática,
esfregar todo o chão municipal é uma história mal contada, tão mal contada que mais parece um insulto aos meus vizinhos, que são decerto menos estúpidos que eu, que acredito em tudo que os ministros me vendem. Peçam às televisões (e paguem à hora se for preciso) umas reportagens obrigadas a mote, a partir de 1 de Junho: «E de limpeza de matas, como é que vamos»?
Vale uma aposta?
Há evidentemente quem defenda o «quanto pior melhor». Mas, porra, é a malta que fica com o «quanto pior» e os gajos dos costume arrecadam o «melhor».E isso pode lixar, ainda que sirva para o BE se exibir. A parte chata, do ponto de vista governamental, é que o tal «melhor» não rende para as Finanças, seja qual for o ministro, e o «quanto pior» custa uma pipa de dinheiro trocado às ditas, seja qual for o ministro.
E quando se levantar a questão resultante do «está bem, a gente percebe», mas como sair deste buraco, sem aparecer alguém a correr, mesmo a tempo de torcer o rabo. De facto a evolução não é mais o que parece, quando o «Vai e vem» regressa incólume dos céus. Quando pregaram Jesus na Cruz e questionaram o algoz-mór, este replicou: «daí lavo as minhas mãos»...
Depois disso nenhum problema em sujar as mãos. Elas lavam-se com facilidade, «mais de duas vezes» se for preciso...

DISSE QUE NÃO DISSE/2

Fiz bem em guardar alguma reserva, mesmo se não sou muito crédulo no que toca aos jornais nos dias de hoje, pareceu-me excessivo. De facto, o DN desta manhã desfez Carrilho em pedaços, não sobra nada do homem e do político só o que os outros quiserem. Não se diferencia de muitos, talvez não dê erros ortográficos, talvez se lembre quem escreveu A Oeste Nada de Novo e se tenha agradado de ver Os Homens Preferem as Loiras (ainda que casem com as morenas!). Disse que não disse desacredita e se no caso de Mário Soares podia parecer um estilo e, portanto, fazia sorrir e quer se quisesse, quer não, o homem podia mentir à vontade, que daí não vinha mal ao mundo. Este é tortuoso. De facto só podia ser socialista. Nos últimos tempos, o baralho socialista só dá duques, mas, pelo menos, o mais alto meteu férias e deixou o fogo para os outros.
Era altura de alguém, habitualmente mais sábio, aparecer a tranquilizar os mais estupefatos: habituem-se!...
Por ser sábio prefere o silêncio! Por muito saber da poda preferiu deixar ministérios à solta. Por isso vive tranquilo e faz férias quando lhe apetece, sem daí vir mal ao mundo...

Viagem - A Mina de Sal

De Milowka a Krakóvia, pelas novas auto-estradas que estão a construir-se na Polónia, são duas horas. Todavia, o chefe da família a que me venho referindo, indicou-nos um trajecto alternativo, mais bonito - dizia - e que nos levaria directo a Wieliczka , a cidade onde se situam as minas de sal mais famosas do Mundo - dizem os polacos - e as mais bonitas - dizem igualmente os polacos. Só que wincenty devia desconhecer que o tal itinerário está a mexer. Obras e mais obras. E, portanto, o que aparentemente, seria mais perto e mais agradável à vista, acabou por se traduzir num atalho com os respectivos trabalhos: Foi um dia inteiro para chegar a Wieliczka e como chovia, toda a gente se lembrou de ir ver as minas de sal. Resultado: uma fila enorme e quase duas horas serpenteando em torno de um jardim para chegar no limite da última excursão com guia em inglês. Um guia que, de certo modo, fazia lembrar o padre de Levotcha e que tinha uma dicção pouco menos que horrorosa. Dizia as palavras todas, bem estruturadas gramaticalmente, mas com um som para o qual era necessário um treino muito grande. De qualquer forma, lá fomos vendo e percebendo.Além disso, ele e todos os funcionários daquela super-estrutura turística usam uma farda negra, a fazer lembrar os tempos comunistas, também pelas dragonas exibicionistas de alguns deles. Um mau gosto incrível.As minas são, de facto, um espectáculo.Descemos a 135 metros e só chegámos ao terceiro nível. Para baixo há mais seis que chegam aos 327Há séculos que os polacos exploram daquele sítio o Sal e foram deixando, ao longo dos tempos, grutas impressionantes, onde têm construído, em Sal, verdadeiras obras de arte, como diversas esculturas, uma enorme capela onde já está uma estátua de João Paulo II, com a senhora de Lourdes ao lado, feita em sal puro. Os cristais dos candelabros são igualmente em sal puro.Os polacos montaram aos 211 metros um sanatório que servia, em tempos, e provavelmente hoje, para curar doenças alérgicas - entre elas a asmaUm dia, quando me dispuser a colocar fotografias neste blogue, vou mostrar-vos alguns aspectos desta maravilha.Com todo este tempo perdido (ganho?) Krakóvia ficou para segundas núpcias. Todavia, parámos na terra natal de Karol Woytila, junto à placa com o nome:Wadowice. Foto de turista a sério. Enfim... de vez em quando há que fazer concessões, mas prometo nunca fazer daquelas excursões organizadas, com guia e tudo, horas marcadas e tudo visto a correr. Essa, não!O regresso foi bem mais rápido. Nas auto-estradas polacas paga-se quando se entra e a meio também. É um sistema que terá a sua lógica, mas que perturba quem não está habituado. Cinco Zelotes e meio, de cada vez, pelo menos no trajecto Krakóvia - Bielsko-Biala assim foi.

DISSE QUE NÃO DISSE

Foi em tempo, quando escrevinhava no Jornal Novo e o dr. Soares chegou pela primeira vez ao governo. Ele saía com frequência do país, com frenesim próprio de quem queria entrar na CEE. Buscava apoios. Procurava vender o seu produto e fazia-o com empenho e determinação. Não raro metia os pés pelas mãos e dizia incongruências ou inconveniências, que desmentia nas calmas, no regresso, à chegada. Habituei-me (o dr. Vitorino ainda não tinha assentado praça no PS) a um ante-título que utilizei amiude: «Soares disse que não disse».
De uma vez, no regresso de uma dessas viagens, ele explicou que algumas falhas (inverdades) se deviam à frequência com tinha de mudar de idioma e se enganava nas expressões. Nunca me esqueci, depois, de inserir nas pequenas notas sobre «o disse que não disse» a referência ao «linguajar estrangeiro do dr. Soares».
Foi uma época e era um estilo de governar, arrumado, pensei eu, na gaveta da democracia recém chegada.
Parece que voltou. Hoje foi a vez do DN usar parangona na 1ª página, atribuindo Carrilho críticas à candidatura de Mário Soares. O candidato socialista à Câmara de Lisboa desmentiu prontamente a manchete do matutino da av. da Liberdade. Dias antes fora o «Público» a endossar ao secretário-geral do PCP o aviso a Alegre sobre a deselegância de Marocas. Manuel Alegre desmentiu o teor da notícia e o líder comunista também.
Os diários aderiram ao estilo dos telejornais: manchete forte e feia e quanto mais quente melhor, tanto faz que seja honesta como não, preciso é que seja chamativa e que desperte ódios e paixões.
No caso do «Público» foram formulados dois desmentidos e o jornal não tugiu nem mugiu, que é como as televisões costumam fazer, mas não era hábito nos jornais impressos. As coisas mudam.
Hoje pensa-se que tudo se pode fazer, seja improvisar ou mentir e, avaliar pelo silêncio do «Público», nem se importe de passar por mentiroso.
Quem aceitar isto como natural, pode habituar-se e continuar a comprar o pasquim.
Quanto ao caso desta manhã, o jornal ainda não teve tempo de se pronunciar sobre o desmentido, a não ser que eventualmente tenha prestado esclarecimento a outro meio de comunicação social alheio. Vou esperar. Seja como for a expressão, repetida, «fulano disse ao DN» é difícil de desmentir, se for verdade, ou de justificar, se não for.
Em geral escuto alguns noticiários breves, na Rádio, em geral de manhã, um ou outro Sic-notícias, pela tarde e uns cinco minutos de Telejornais, à noite. Não deu para ter eco.
Hoje choveu para os meus lados e por isso não tenho que regar as plantas e até vou poder lavar as mãos mais duas vezes. Nem tudo é mau, afinal de contas. Amanhã se verá. Naquelas folhinhas que nos dão imagem do passado, já lá tem vindo com regularidade a marca do Estado Novo: Visado pela comissão de censura. E hoje deu-se conta da eleição de Roosevelt. Por este andar, segunda-feira rebenta a guerra na Europa, mas só lá para terça-feira teremos notícias disso. Que pena não podermos ouvir Fernando Pessa, em directo de Londres...

Viagem - O preço de uma Igreja

Na Polónia, em Milowka, encontrei uma família bem simpática. Um dos filhos, o " Kuba", resolveu levar-nos a visitar em apenas um dia, o que turistas de consulta de mapas, levariam dois ou três. Os Montes Tatry, um local que, seguramente, levou os homens a inventar um deus omnipotente foi um dos pontos do itinerárioA paixão do "Kuba" pelas montanhas é uma permanente oração. Tem 24 anos e um amor profundo à sua terra, mas estas montantas, cuja maior extensão fica situada na Eslováquia, são a sua grande paixão. Durante alguns anos fez ski profissional, mas agora limita-se a ensinar e a participar em competições amadoras.Fizémos o percurso até ao topo no telesférico mais velho do Mundo, com mais de sessenta anos. Há vinte anos que as autoridades locais querem mudar o sistema, mas as populações não deixam - adoram a tradição.Fiquei a saber que a patente dos telesférico é polaca.No restaurante do topo da montanha, cheio de gente desejosa de chás, cafés e sopas, conseguimos "seduzir" as empregadas da cozinha, que ultrapassaram o sistema para nos servirem. Foi divertido.No regresso, "Kuba" queria mostrar-nos Levoca (Levotcha). Queria porque queria. Ele tinha a certeza de que iríamos gostar.Condutor exímio, participa em ralies, procurou as melhores estradas, levou-nos serpenteando montanha abaixo e chegámos a Levotcha, uma cidade património mundial, ao fim da tarde. O padre rezava a última missa daquele domingo. Entrámos, a Igreja estava repleta e os fiéis seguiam com devoção, vestidos a preceito com os seus fatos domingueiros, a liturgia da consagração, curvando-se ao som de um sino que alguém agitava.Foi como surpreender a intimidade de alguém. Recuámos para esperar pelo fim da missa, porque, num golpe de vista, percebemos estarmos perante uma grande maravilha que os tempos foram construíndo.Acabou a missa, entrámos na Igreja, mas as luzes já estavam a ser apagadas. Uma desolação. Com o "Kuba" a servir de intérprete, tentámos convencer o padre a ligar de novo o sistema eléctrico. Apareceu uma senhora vestida de freira. Alta, de olhar incisivo. Que não! Nem o padre, figura estranha, quase desaparecido dentro de uma batina preta e de sorriso constrangido, conseguiu demover a "dona" da Igreja.Mas o "Kuba" não desistiu e foi demonstrando os seus dotes de diplomata persistente. Usou todos os argumentos: "que vínhamos de Portugal, Fátima, que tínhamos feito uma longa viagem só para ver a catedral de Levotcha ( a verdade é que só naquele dia, com o "Kuba" ao volante tínhamos passado quatro vezes a fronteira da Eslováquia).A senhora resistia, mas, devagar, com inteligência, foi conduzida à armadilha: queria vinte euros. Vinte! exclamou "Kuba"! Ainda se fossem dez... Aceitou, e quando se viu com a nota de dez euros na mão, a senhora olhou para ela com o ar de quem se estava a certificar de que era verdadeira e, sobretudo, de que o negócio era real.Acenderam-se as luzes e ficámos perante um espectáculo incrível. Até já pudemos tirar fotografias...embora discretamente.( Eu já tinha introduzido na caixa das esmolas que continuam a existir nas igrejas uma moeda de um euro)Levotcha tem outros encantos, nomeadamente uma grande harmonia urbanística e arquitectónica. É uma cidade com mais de sete séculos de existência e ali respira-se tranquilidade.Não sei se algum dia voltarei,mas a vontade ficou.No regresso a Milowka, "Kuba", cujo nome real é Yakub, fez uma demonstração cabal das suas qualidades de condutor. Há já alguns anos que não tinha aquela sensação de que alguém dominava na perfeição uma máquina. Foi um dia de grandes sensações e de alguns momentos de humor, como, por exemplo, aquele em que um polícia fronteiriço polaco olhava para os cinco documentos de identificação, quatro portugueses, bilhetes de Identidade, e um passaporte polaco, para a matrícula do carro austríaco, sem perceber nada daquilo. Tinha o ar de quem se tinha acabado de levantar e não sabia se estava a sonhar: dois dos BI's eram de duas senhoras muito parecidas (irmãs) e com nomes parecidos. Desistiu (positivivamente) e resolveu voltar para a cama, dormir.

DEFORMAÇÃO

O que é óbvio acaba sempre por surgir à tona. Ontem, no Telejornal, colocaram ao ministro António Costa as mesmas questões, aqui levantadas umas horas antes. Tanto no que toca à limpeza das matas, ao que o ministro lembrou que já existe legislação, mas a insistência de José Rodrigues dos Santos levou o ministro a gaguejar sobre quem e como se deve multar. A isso já aqui se adiantava a resposta: próximo de eleições, os autarcas não multam, não ameaçam, não chateiam.
Em relação ao destino dado aos incendiários, aí o ministro sentiu-se mais à-vontade para desviar a atenção para os magistrados, que, segundo ele, deveriam ser mais severos nas medidas de coacção.
Os magistrados não gostaram. Consideram uma intromissão no seu domínio. E produziram mesma uma sentença: a coacção aos incendiários será igual à aplicada aos restantes crimes. Um caso claro de deformação profissional. Desagradados com o projecto do governo de poder punir os magistrados nos casos de erro grosseiro, os juizes aceitam mal todas as críticas e exorbitam nos seus direitos.
Mas não é pelo governo perder o sentido da realidade, que os magistrados se podem arrogar todos os direitos e nenhuma responsabilidade. Se o governo receia ter de pagar pelos erros
judiciais, faça um seguro, mas não intimide quem tem a difícil tarefa de julgar. Mas, o contrário, também deve ser aceite e entendido. Os magistrados têm de estar à altura do dever e de cumprir com zelo a sua tarefa. Nos casos em que as decisões revelam os tais erros grosseiros, ou outras fragilidades inaceitáveis, não se pode, nem deve, multar o magistrado, mas sim, fazer o que se faz, nas mesmas condições, em qualquer outro tipo de profissão, demitir, dispensar, despedir, livrar-se dele. Se não dá provas de competência, que mude de profissão. Não é premente nem forçoso que o exercício da magistratura seja uma reforma vitalícia. Que seja, isso si, uma função delicada e com elevado índice de competência. Se um presidente da CGD pode ser despedido, sem justa causa aparente, porque é que o um juiz desatento não pode ser mandado para casa?
O ministro António Costa tentou pôr água na fervura, mas esteve longe de apagar o fogo. Neste inferno de chamas o governo (os governos) fazem preces e esperam pelo Inverno, por enquantoa melhor, senão a única, solução. O pior é a seca, que vai alastrando...

TUDO BEM, HABITUEM-SE

Como dantes, quartel general em Abrantes. Mais fogo menos fogo. Antigamente a revista à portuguesa já era assim. Os que podem vão de férias, os outros ficam e sofrem as consequências. Pior que isso ficam com a televisão que resta. Não são só os helicopteiros que ganham, também as televisões ficam cheias e consomem até à exaustão. Os políticos distribuem o mal pelas aldeias, como o fogo. Medem-se percentagens e contam-se cadáveres.
De coisas concretas pouco ou nada se sabe. a CS dá conta que já foram identificados uns 70
incendiários, alguns dos quais suspeitos entre alguns confessos. Acrescenta a informação que o ano passado esse número foi superior.
Mas não se dá conta do efeito de repressão. Vê-se mais fogo, creio que se vê demais. Nada se sabe do que acontece aos incendiários, indiciados por fogo posto. Se alguma cara devia ser exibida na TV era a dessa gente, por muito doente que seja. Não se trata de violar direitos, mas
de defender a tranquilidade pública. O fogo posto é uma forma de terrorismo. Afectar a floresta corresponde a lesar a saúde pública e a pôr em risco a vida e os bens dos cidadãos e da comunidade. O governo procura tapar o fogo com a peneira, mas este, o mais recente, tem sido como os anteriores, limita-se a pôr água na fervura e nem em toda, porque algumas bocas de incêndio não passam de decoração.
Não se culpe o governo pela explosão incendiária, mas pela falta de prevenção. Os bombeiros voluntários não serão mais abnegados que outros, mas merecem um reconhecimento especial.
E volto a trás. Pouco ou nada se sabe do que aconteceu a 80 detidos o ano passado, por suspeita
de fogo posto. Não há referência a julgamento nem para os alegados criminosos, nem para os eventuais doentes do foro psiquico, nem que medidas efectivas são ou foram tomadas. O pouco que foi referido é preocupante: um confesso incendiário dos últimos dias já tinha cadastro na matéria.
Falou-se que algumas bocas de incêndio não dispunham de água, mas não é tempo de criticar os autarcas, quando há eleições no horizonte. Nem os autarcas estão em tempo de admitir que pouco ou nada fazem para limpar as matas. Em período eleitoral, os autarcas são como os carros sem gasolina: não andam, não exigem respeito, não fazem ondas, quer seja nas matas, quer nas pecuárias. Mas o que é que se pode esperar se o ministro-mór de serviço se limitou a dizer-nos, com bons modos, é verdade, não chateiem. Aguentem. Só faltou o outro para dizer:habituem-se..