LER JORNAIS É SABER MAIS

Se as contas não me enganam deve ter sido a um sábado que ocorreu em Lisboa um violento atentado terrorista que vitimou o Rei de Portugal e o príncipe herdeiro, seu filho. O DN de sábado comentava o atentado da "véspera", com um título de três linhas, a toda a largura da primeira página.
Li sôfrego, mas aquilo não era notícia. Era um comentário desastroso e não revelava rigorosamente nada. A notícia era da véspera e na véspera os jornais da tarde tinham feito sucessivas edições. Na manhã seguinte o DN comentava na primeira página e remetia para o interior o relato dos acontecimentos. Fiquei pior que estragado e jurei não voltar a comprar o pasquim.
Nem percebi se o articulista era estúpido, vaidoso ou se estava a rebolar de gozo. Não dava para entender. Se bem que um pequeno pormenor me chamou a atenção: «que dura e terrível lição para o moço príncipe que hoje começa tão imprevista e abruptamente o seu reinado! Oxalá o destino lhe seja mais favorável e os fados lhe corram mais propícios! Nada porém ajudará melhor a cumprir a altíssima missão em que subitamente se vê investido, do que o amor entranhado pelo seu povo e o respeito escrupuloso pela lei e pela liberdade».
Eram outros tempos. Os «assumptos» tinham outra importância. Ainda não se praticava a semana inglesa. Podia já ser um atentado suicida. Podia ter sido no Terreiro do Paço, depois do almoço do pistoleiro no Rossio. A tempo dos jornais da tarde darem a notícia, com grã cópia de
pormenores. No DN, neste, nada. Nada sobre o local, a causa, as horas, nem o como, nem o porquê, nem o quem.
Foi chato. Uma coisa é ter dado a matéria na escola, ter lido versões sobre a maquinação de eventual seita radical, outra o gozo de ler a notícia, nas páginas que tenho andado a ver desde 1864. O tempo passa a correr. Ainda me parecia que tinha começado no mês passado e já íamos em 1908, no segundo dia de Fevereiro, imediato ao regicídio. Perdi a fé no que me vão dar a ler daqui a «dois anos», em Outubro...
Hoje fingi que estava distraído e comprei o DN! E não é que era já do 5 de Outubro que se falava, na edição de 6 de Outubro de 1910. Sim, senhor, o país tinha sido «libertado»! Às onze da manhã
fora proclamada a República, na sala nobre dos paços do município. Cinco gravuras tipo passe mostravam o Dr. Joaquim Theóphilo Braga, que presidia ao governo. Como de frescos que eram
ainda não tinham complexos e anunciaram como ministro do Interior, o 2º da lista, o Dr. António José d'Almeida, cuja imagem evidenciava um homem determinado, de testa alta, bigode de pontas retorcidas e pera discreta. O Dr. Affonso Costa. Não, não era gago, eles é que escreviam assim mesmo e hoje nem sei se era forma gramatical ou pedantismo neo-modernista. Seja como for passou a ser ministro da Justiça. Para a Fazenda foi Bazílio Telles, que pelos vistos não era Doutor! Para a Guerra (dizia-se assim) António Xavier Correia Barreto, também sem Dr., o qual devia ser um teso e de família discreta, porque não tinha nenhuma letra a mais no nome, nem consoante nos apelidos!
Outro nome plebeu, sem ornamentos ortográficos, foi nomeado para outra pasta bélica, a da Marinha, era ele Amaro Justiniano de Azevedo Gomes. Para as Necessidades foi (deve ter ido se o ministério já fosse ali) outro ilustre Doutor, Bernardino Luiz Machado Guimarães. Outro Luiz, com zê, com Doutor e tudo, foi para as Obras Públicas e era ele um tal António Luiz Gomes.
Enquanto isso, o sr. governador Civil anunciava que «Ordem e trabalho» era a divisa da Pátria
(trabalho aparece com minúscula e vá lá saber-se porquê!) libertada pela República, enquanto «Pátria e Liberdade» surge como lema...
"Depois da proclamação sentiu-se como que um uníssono grito de entusiasmo".Oito séculos de monarquia tinham-se evaporado. O governo provisório da República saudava as praças de terra e mar que «como o Povo instituia a República, para felicidade da Pátria e confiada no patriotismo de todos»...
Onde é que eu já vi este filme?
Com alguma sorte, talvez, este fim de semana já devemos poder assistir à primeira Grande Guerra, a que se deve seguir o 28 de Maio, tão aguardado!
Mas seja como for é pena que o DN não tenha elaborado uns cadernos especiais, sobre determinadas matérias, apenas com informação noticiosa da época, com base no sumo das notícias, incluidos no jornal ou pagos à parte. Na manhã de 5 de Outurbro o DN pôs na rua pelo menos 4 edições especiais.O «filme» da queda da monarquia, visto à distância, teria sido um sucesso editorial. Retive no matutino de 2 de Fevereiro de 1908, que ia haver um jogo de futebol no campo de Sporting, ao Lumiar!
Numa infelizmente curta visita à Expo do DN, em Belém, pasmei com a viagem ao passado e sobressaltei-me pelo impacte que me causou as referências sobre a implantação do Caminho de Ferro no nosso País. Foi uma obra notável, bem diferente do que viria a ser o parque subterrâneo do Camões, um exemplo exemplar de como não se faz uma obra...

Jornal "África"

Contam-me que, na RDP, a propósito de não sei bem o quê, se debateu um jornal que já não se publica há não sei quantos anos e que se dedicava exclusivamente à problemática africana. Segundo o relato que me fizeram o "projecto" foi considerado mesmo "heróico". Houve quem acrescentasse qualquer coisa sobre os financiamentos e linha editorial do tal jornal. Já li muito sobre a matéria - em tempos - porque há anos que já não se falava dele, mas nunca percebi que os mentores, construtores e fazedores do "África" alguma vez tenham sido ouvidos. E, ao que me consta, ainda andam por aí. Talvez fosse interessante descobrir se, por exemplo, o seu director tem alguma coisa a dizer a todos esses comentários.

Aqui fica a sugestão.

Os apanha-bolas

Existem em várias modalidades desportivas: no ténis, ficam agachados, junto à rede, nos enfiamentos dos vértices das marcações do campo e correm, um dum lado, outro do outro, com o intuito óbvio de propiciarem aos jogadores um jogo sem interrupções e a máxima concentração.

No futebol "vivem" por detrás dos placards publicitários, correm atrás das bolas, mas antes, entregam uma outra aos jogadores. O objectivo é impedir grandes interrupções no jogo e, nessa perspectiva, acelerar o ritmo do espectáculo.

No Volei também existem: fazem circular as bolas de um campo para o outro, de tal forma que, quando o jogador que vai servir tenha à sua disposição um "esférico".

Estou a falar dos apanha-bolas. Já toda a gente percebeu. Dos apanha-bolas bolas e não dos apanha bolas que passam a vida a tentar a agarrar todas as bolas, de papéis na mão, de corredor em corredor, escada acima, escada abaixo, a interromper todos os jogos, a meter-se mesmo em todos os jogos de cartas, sem nada entenderem e sem nada acrescentarem a cada passo que dão, a cada discussão que procuram ou interrompem.

Sãos os apanha-bolas sem utilidade e sem jogo. Que fazer?

FEIOS,PORCOS E MAUS

O sr. Valentim Loureiro reuniu um grupo de dirigentes de clubes de futebol, de segunda linha, bem endividados ou praticamente falidos, mais uma porção de senhores árbitros, aí uns quinze ou coisa que o valha, para dar a volta ao texto. Dar a volta ao texto quer dizer, como sabem, deixar tudo na mesma e deixar tudo na mesma, às vezes dá uma trabalheira do caraças...
Mesmo assim, eu pasmo. Que mais posso eu fazer, que não seja pasmar e resmungar? 'Tá tudo na mesma, sistematicamente na mesma! Mas este tudo engloba muita coisa e muita gente.
Começa na condescendência: "ele são assim"! pois é, eles são o que são, seja lá isso o que for, pois são, mas desde que se estabeleça que é gente que não interessa ao futebol, ou então é todo o futebol que não presta e alguns senhores da Costa e quejandos pintos são piores. Beras, muito beras, são os que mandam, e se dão ao luxo de mandar ficar tudo na mesma. Fico com a noção de que eu é que sou parvo.
E só agora é que descobriste?, pergunto-me a mim próprio, a lembrar-se que já há muito que devia saber que não adianta. Sei, claro que sei, mas sempre apetece chamar a atenção, porque é realmente premente chamar a atenção: eles são o que são, porque os deixam ser. E se os que deixam deixaram é porque ou são muito distraídos ou são da mesma cepa!
Em boa e honesta verdade o senhor Pinto foi escutado e o senhor Loureiro foi - oh! lá se foi! -muito escutado, e em diversdas vertentes. O advogado do senhor Pinto descobriu - e é para isso que ele é advogado! - que as escutas não deviam ter sido escutadas, por mais isto e mais aquilo,
logo o senhor Pinto e outros pintos e outros loureiros ficaram libertos de coacção limitativa.
Mas uma coisa é a Justiça e o competente Poder Judicial, repletos de princípios democráticos, e outra, diferente, a realidade dos factos. Eles foram escutados e o teor das conversas denunciado.
As leis do futebol são diferentes da rebaldaria da instrução de processos judiciais, o meio mais adequado que se conhece para deixar andar.
Não há como fugir da realidade. Se Salazar fosse vivo diria que no futebol o que parece é! Pior: eles sabem que nós sabemos, e que os da FIFA também sabem. E nós sabemos que eles sabem que nós sabemos. Também é verdaqde que em geral sabemos perfeitamente ser parvos, mas nem sempre.
A verdade no futebol tem que ser muito parecida ou então o caldo entorna-se. Mas como é que se pode acreditar no mundo da bola, se não há um - um só que seja!- que se levante e aponte: o rei vai nu...
Também, com este calor, que mal faz...

O Espanto

A cidade acordou alvoroçada. As autoridades proibiram a entrada de automóveis e mesmo autocarros só os não poluentes. Foi uma festa para os eléctricos, patinadores e ciclistas. E algumas velhinhas que já não saíam à rua desde o tempo do saudoso dr. Salazar se atreveram a dar uns passos no jardim , percorrer alguns metros na avenida.

Pares de espanhóis, recentemenmte chegados de Badajós exibiam o colorido das suas roupas, a graça dos seus penteados. Havia som de apitos e há quem diga que conseguiu ouvir entre alguns sambas uma cuíca desgarrada.

A cidade deslumbrou-se consigo mesma. As gentes cumprimentavam-se e comentavam a última obra prima do património público: como que caída do céu durante a noite, uma estátua de mármore imaculado ocupava a principal praça. E à sua volta, também surgidas do nada, belíssimas rosas com gotícolas de orvalho a deslisarem por suas pétalas acetinadas, marcavam o perímetro de segurança daquela estranha e belíssima estátua, toda coberta com o desenho de uma boca feito pelo arquitecto do Mundo e pintada com o batom mais vermelho de que há memória.

O rosto assim decorado era irreconhecível, mas adivinhava-se-lhe um sorriso de tão grande felicidade que as pessoas se interrogavam se tal poderia retratar-se em carne e osso.

A festa continuou todo o dia. Ao fim da tarde veio mais gente a espreitar o efeito do Sol a reflectir-se no vermelho daqueles lábios capazes de realçar a pureza do mármore em que a obra tinha sido apenas anunciada. Foi um dia de espanto que a cidade vai recordar para sempre.

NÃO SEI...NÃO VI...NÃO ESTAVA LÁ

Sopra uma brisa quente, abrasadora, sem graça. Vale que estou à beira da piscina. Um amigo aproxima-se com dois copos na mão. Um é para mim. Refastelado, dou por mim a pensar: quem não tem amigos não bebe! Reflectir nestas circunstâncias acentua a sede. Em geral preciso de vários amigos. Pelo menos um para me levar de carro e outro para me acolher, onde haja piscina e brandies a condizer. E, claro, intrigas a fervilhar. Retive uma deliciosa, na tarde passada e bem mergulhada. Tinha tudo a ver com um conhecido xerife, carente de televisão, referenciado como consultor do primeiro ministro para a área audiovisual da C.S.
Não se trata de discutir o "ranking" diário ou coisa do género, explica o que traz as bebidas sem gelo.
- Não tens gelo? - grita a mulher de um dos dois que estão do outro lado.
- Já vem! - diz o dono da casa, que prossegue: - A ideia é verificar os termos da concessão dos canais... Tás a ver?... Já se sabe que é temporal, mas imagina-se que se trata de renegociar...
- E então? - perguntei eu, que não gosto de gelo na bebida. -Não é assim?
- Pode não ser, pode não ser! A ideia - responde ele com um sorrizinho cínico - pode não ser essa. Pode ser a de confiscar a concessão de exploração do canal televisivo, com base na violação dos termos do contrato de concessão. Qualquer coisa serve... Sei lá... excesso de pub... abusos e imoralidades... menos espaços criativos...
- Mas o que é isso? - pergunta-se lá do fundo. - Isso é perseguição ou quê? Já não bastava o Salgado? Vem agora o próprio Socrates tirar o pão da boca ao homem?
- Não é nada disso! - interrompe o intriguista. - A ideia é pô-los em sentido. Ou amocham ou ficam a ver navios...
-Não dizes nada? - pergunta-me uma das madonas que vinha em busca de qualquer coisa para pôr no gelo. - Tás sempre a dar bafos...
Sorri e endireitei-me na cadeira, sem me preocupar com o copo, de todo vazio. Reflecti uns dois bons minutos e quis ser claro:
- Não sei! Não faço ideia!
Calei-me fui à cozinha, deitei mais um golinho no copo e, como quem não quer a coisa, saí para a rua, a pensar, com os meus botões de maior confiança: "Não querem lá ver, por causa da porcaria de um copo! Querem que um gajo se comprometa...

Os Reis e Rainhas do Nosso Mundo

Aquilo ali atrás ( é esquisito porque no blogue é à frente...) da civilização ocidental e mais não sei o quê, foi uma recaída. Um estilo que volta, outro que se vai e aqui estou a retomar estórias antigas de reis e rainhas - logo de felicidade - gente com capacidade para transformar um sorriso num reino e um reino num olhar que se espraia pela manhã e entra pelo fim da tarde.
Porque um rei quando chama pela sua rainha é ouvido por todo o povo. O povo fica contente, faz movimentar a roda da vida e aguarda, em silêncio recolhido, a resposta da sua (deles) rainha.
Para quê falar da civilização Ocidental, do Bush, dos muçulmanos ingleses, para quê tudo isso, se o mundo se pode resumir a uma bela estória de princípes e princesas?
Alguém acredita em mais alguma coisa?
Então, não andem de metro - que é perigoso, sobretudo para os claustrofóbicos.

NASCIDO DO MAR

Não foi no mar. Mas foi do mar que nasceu Portugal. Embora mais crescer que nascer. Mas isso são contas muito complicadas de fazer. De qualquer maneira, mais milímetro-menos milímetro, a dada altura o país ficou aquático. Até teve um império marítimo. E outro terrestre, mas o marítimo é que vem na história. Com marés, maresias e tudo. O Adamastor.

Agora Portugal voltou. Coisas do tempo. Está sempre a mudar a história e resolveu mandar os marinheiros para terra. No mar sobraram poucos, os que carregam petróleo e outra carga. Profissionais sem passado histórico, embora o país, no Oriente, também tenha sido recoveiro.

No entanto os portugueses quando voltaram tinham-se é esquecido de si. Gente hoje de passado sem presente. Como patos fora da água andam aos solavancos, pata-aqui-pata-ali. Gingam como os marinheiros em terra. Suspiram saudades de si porque deixaram de se ser. Até o Atlântico, que foi oceano, já só é praias.

Democracia, mas náutica

Saído do colonialismo a tempo de fechar a porta antes que lha fechassem, acabou com o ultramar. Mas ficou uma democracia marítima, da tanta água restante e da muita fabricada pelos nacionais: os democratas filhos de Salazar, os democratas filhos de Estaline e os democratas a quererem saber o que é isso de democracia.

No meio deles nasceu Alberto João Jardim. O Adalberto da copofonia. O gualberto da broncofonia. O Roberto das macacadas. O Liberto da incivilidade. O Florberto da grosseria. O Herberto não, por respeito ao Herberto Helder. Antes o Felisberto da monomania.

Da mania que é o dono dfa Madeira. Aprendeu que era como os patos em terra.

Lembram-se da FLAMA, ou lá o que era esse movimento dito de libertação? Lembram-se do medo de que os Estados Unidos apoiassem a independência da Madeira?

Esses sustos apanhados pelos democratas feitos à pressa que eram todos os portugueses ( quem não era?) foi a lição onde Floriberto se percebeu. Depois foi andando, andando na javardice até chegar aos gritos de filhos da puta. Porque o português não dá para mais.

Se desse, com a certeza que tem da cobardia de presidentes disto-e-daquilo, do partido à república, ele avançava. Portanto, os cínicos que dizem mal dele pelas costas, presidentes disto e daquilo, ministros daquilo e disto, dentro do partido e fora do partido, que não o culpem. Ele não tem culpa de o português ser uma língua pequena para o tão grande homem que é.

Cobardia jornalística

O momento mais importante da recente reunião da Assembleia da República onde o actual pupilo de Sócrates, o Platão possível, defendeu o seu orçamento rectificativo, foi aquele em que Louça apontou para a fuga ao fisco, praticada pelo Banco Totta. Para as quarenta e tal mil mudanças de banco-subterrâneo para banco-mais-subterrâneo que a patriótica instituição bancária fez com o objectivo de prejudicar a pátria. Diria Alberto João Jardim, se não fosse sacristão numa confraria da igreja off-shore, com o objectivo de foder a pátria.

As patrióticas televisões que ouvi focaram Louçã e transmitiram as palavras que disse. Mas passaram por cima do significativo silêncio do ministro perante tão grave acusação. De onde se conclui que ministro e jornalistas se puseram off-shore.

Cobardia jornalísitica II

O outro momento de importância maior foi aquele em que o ministro, réu dum défice orçamental de 6,2, passou a juiz e mostrou ao CDS e PSD que esse défice se encontra precisamente na linha dos défices dos últimos três anos. E anunciou os défices reais das gestões PSD/CDS.

Aqui as televisões omitiram as declarações ministeriais. É um off-shore curioso este da informação isenta. Puseram-se fora ou dentro consoante critérios jornalísticos.

Se culpas pecaminosas houver, são dos critérios não dos jornalistas. Nem dos prejuízos materiais nascidos dos défices fabricados.

A guerra das civilizações

Bush é um homem de sorte. Neto do petróleo e de amizades com descendentes de Maomé, emires petroleiros e coisas assim, foi aquilo a que se chama nascido de rabo virado para a Lua. E continuou assim na tropa, na faculdade, nos negócios em que meteu a pata na poça, nos copos em que a poça ia à pata, até que o elegeram presidente dos EUA. Um escândalo que correu mundo e com que ele pouco se importou. Nem se importa.

Mas à segunda foi eleito, à grande e à francesa. Nem um pio piou. Lá se foi por causa da guerra ou do medo terrorístico dos americanos-do-norte, isso de pouco interessa. A verdade é que foi, e foi mesmo.

Estava agora a perder popularidade. O seu povo, como Tresa Batista, já cansado de guerra, fartou-se da que ele tinha declarado acabada. Mas os seus terroristas de estimação voltaram a ajudar, (dá-lo a ele) com explosões em Londres. Longe dos Estados Unidos, como o excelentíssimo gosta. Daí que, com contida satisfação, o próprio em corpo e alma se assomou às imagens das Tvês a dizer palavras de indignação pela morte de inocentes. Ele que, à sua conta já mandou matar tantos que, a continuar assim, nem o substantivo inocência fica vivo para contar o massacre das inocências.

Um português que pensa

Cansado de ouvir os portugueses perguntar a Sócrates se vai aumentar, ou não, os impostos durante a legislatura, coisa que, a mudar como as coisas andam, ninguém sabe, e mais cansado ainda de sempre isso, todos os dias isso, a grosseria de Jardim já a jardinar por entre a mediocridade dos deputados que temos, quando li no "público", o jornal dos duros da linha Bush (José Manuel Fernandes e Pacheco Pereira), um trabalho de Jorge de Almeida Fernandes. Com cabeça, tronco e membros. A cabeça que às tantas escreveu:

Os americanos estão num atoleiro.

Irónico é que os países europeus estejam crescentemente reféns do Iraque. Recusar um papel na normalização do país é agravar a situação no Médio Oriente e subir exponencialmente os riscos para a sua própria segurança.

Sua. Da Europa e dos europeus, não dos Estados Unidos e dos estadunidenses. Leiam com atenção porque é raro dar com um português a pensar.

Bush e a ciência

A óptica científica não é de precipitações. E rejeita o facilitismo de entrar com adjectivos pela integridade mental de Bush.

Precisa de parar face às hipóteses de trabalho formuladas e exigir que sejam comprovadas. Mesmo quando as coisas parecem claras, como o subdesenvolvimento intelectual do presidente dos Estados Unidos.

Se o senhor sofrer de dismnésia algébrica pode muito bem entender que a mais de centena de milhar de mortos, matados à sua conta durante o exercício do cargo presidencial, é menor que as vítimas do terror fundamentalista acontecido em capitais do Ocidente. Nesta conformidade o homem não é tão selvagem como parece. É dismnésico.

Nome bonito que até lhe fica bem na lapela, ao lado dos emblemas foleiros que usa. Um toque de distinção na saloiada

COMO OUTRORA

Tempos houve que Lisboa era mourisca. Ainda não haveria o bairro de Alvalade, mas já se devia subir a calçada do Poço dos Mouros. A Sé viria muito depois, assente sobre outras religiosidades, debruçadas sobre Alfama. O Castelo também,claro. Ainda não era de S.Jorge por certo. Nem sei o que seria a av. da Liberdade ou sequer se haveria a rua das Pretas. Já o poço dos Negros era mais provável. Mesmo nessa era remota haveria decerto quem pagasse a crise!
Nós, os lisboetas, eramos, bem entendido, mouros ou coisa equivalente. Muitos de nós nascemos e morremos naturalmente sob ditâmes arabescos. Saberiamos o que haveria a saber do Corão e de mesquitas.
Fomos invadidos pelos cristãos e martirizados por eles. Mais do que expulsos, fugiu-se alucinadamente. Mas a perseguição impiedosa dos cristãos empurrou-nos para o sul. Vamos deixar de fora os que se refugiaram em Castelo de Vide. Eram de outra religião, mas ainda assim diferente do cristianismo fanático, que emergia na Europa.
Foram incontáveis os nossos concidadãos expoliados e mortos, nem sei se alguns meus ancestrais, em nome da Fé cristã.
Oitocentos anos depois, mais minuto menos minuto, apanha-se o eléctrico para a Estrela, o mesmo que, em sentido inverso, leva turistas à Graça. Pertencemos a uma nova espécie( que teve origem, imaginem no Norte, à beira da foz do Douro!) ainda em formação, a europeia.
Mudamos de campo e de religião e se hoje em dia quisermos ter uma pálida ideia do que fomos não há como ir a Granada. Ainda há marcas de explendor. Ainda por lá ficamos algum tempo, mesmo depois dos cristãos portugueses arrecadarem para eles o Algarve.
Já depois de sermos portugueses patriotas e cristãos devotos, tratamos mui mal os judeus, mas é tempo perdido, não vale a pena falar disso: o dr. Mário Soares já pediu perdão.
Mas antes, ainda fizemos das feias no Brasil, dizimando os índios nativos, que nem sabiam rezar.
Bom, os castelhanos fizeram o mesmo no resto do Continente e os ingleses, um pouco mais acima!
Talvez tenhamos de mandar lá alguém pedir desculpa, embora os brasileiros que geramos deixem muito a desejar na matéria. Mas, princípios são princípios e assim como assim, Freitas do Amaral já ensaiou com os chineses...
Este nosso mundo foi sendo feito de tragédia. E parece que não está pronto! À laia de aviso lembro o poeta António José Forte: «...Não estranheis os sinais, não estranheis este povo que oculta a cabeça nas entranhas os mortos. Fazei todo o mal que puderdes e passai depressa».
E porque subsitem dúvidas sobre se o poeta é um visionário ou é simplesmente um fingidor, recorremos aos mesmo António J. Forte, que publicou em 1963:
« UM HOMEM
De repente
como uma flor violenta
um homem com uma bomba à altura do peito
e que chora convulsivamente
um homem belo minúsculo
como uma estrela cadente
e que sangra
como uma estátua jacente
esmagada sob as asas do crepúsculo
um homem com uma bomba
como uma rosa na boca
negra surpreendente
e à espera da festa louca
onde o coração lhe rebente
um homem de face aguda
e uma bomba
cega
surda
muda»
Será da natureza humana ou maldição cósmica?

A Civilização Ocidental

A propósito dos ataques terroristas e dos perdões de dívidas aos africanos dei comigo a pensar nos perigos que a Europa corre, primeiro, por não ter lideranças credíveis e, depois por se confundir, em termos civilizacionais com os Estados Unidos.

De resto, a falta de lideranças é que permite a confusão civilizacional. Nenhum líder europeu consciente dos valores do seu continente permitiria qualquer confusão com a filosofia belicista, expansionista, verdadeira apologia da terra queimada defendida e praticada por Bush.

A civilização ociental teve já muitas interpretações, a pior das quais era traduzida pela expansão da fé. Hoje, felizmente, a chamada civilização ocidental tem a ver com a defesa dos valores da liberdade individual, garantias de protecção social, defesa dos mais desfavorecidos, dos desprotegidos, velhos e crianças.

São esses os valores da verdadeira Europa, daquela que, sendo velha, mantém uma eterna capacidade de renovação para proporcionar aos seus cidadãos o ambiente, o clima para uma vida tranquila, harmoniosa e onde a igualdade de oportunidades funcione como estímulo de valorização pessoal.

Estes valores não têm nada ver com o neo-liberalismo económico dos Estados Unidos levado ao extremo pela irracionalidade dos conselheiros de Bush e também não se idenficia com a exploração de mão de obra escrava leva a cabo na China, na Índia e em outros locais, que, aproveitando a generosidade da chama "civilização ocidental", entraram na disputa de mercados organizados sem cumprirem, pelo seu lado, nenhuma regra.

Os europeus têm, por isso, que voltar a redifinir-se. Não podemos oferecer o nosso espaço, a nossa organização à conquista de verdadeiras barbáries que escravizam nas suas terras as suas gentes. E neste saco entram, de igual forma os Estados Unidos ( onde a pobreza galopa a olhos vistos), a China e todos os outros.

Assim como também não me parece justo que se perdoe a dívida dos africanos sem critério. Em muitos casos, as dívidas representam o resultado da corrupção dos estados que dizem representar os respectivos povos.

Sejamos exigentes: obriguemos esses governos à prestação de contas.

Provavelmente - dizem alguns - também já é tarde: os chineses estão a atirar dinheiro para cima de tudo quanto pode significar energia.

E donde vem o dinheiro dos chineses? Do seu sistema de exploração desenfreado das mais valias dos seus trabalhadores, escravizados ao peso da necessidade de uma malga de arroz para sobreviver.

Em conclusão: a Europa, por falta de liderança, está a pagar duramente o facto de não se ter prevenido contra estes inimigos poderosos, um dos quais - os EUA - utiliza para sua própria definição, a matriz europeia.

A Rita Está Doente

A Rita é um doce. Atrevida. Tem talento, mas acha que é só piada. Adora comer, mas sofre porque se acha gorda. Tem uns olhos escuros, de sevilhana, que escondem todos os gramas que uns belos caramelos de Badajoz, ou de outro lado qualquer, fabriquem.

Ficou doente a Rita. Uma gastroentrite - aquilo que noutros tempos se chamava uma caganeira e se curava com dois dias a água de arroz, mas arroz mal lavado.

Está triste a Rita. Verdadeiramente triste, embora entenda que os quilos perdidos são batalhas ganhas.

Todavia, a tristeza dela é que é sincera:a Rita gosta de bons pitéus, bom queijo, bom marisco (arroz, ou feijoada). A Rita gosta de tudo o que faz as pessoas felizes, mas agora está doente, triste, mas continua a ser um doce, cheia de talento, alegria de viver contagiante. Amanhã a Rita já não estará doente e não vai precisar da canja de galinha. Essa eu prometo.

A Minha Outra Heroína

Tem inteligência de jogadora de xadrez. Joga a cada minuto que passa. Exaspera-se porque o adversário leva muito tempo a fazer a jogada seguinte e ela já tem o jogo na mão. Conhece por antecipação todas as jogadas e diverte-se ( mas também sofre) contrariando a jogada seguinte.

É uma fuga. Encontrou o seu próprio sistema para viver num país onde o xadrez não existe e toda a gente é jogador de bancada e contente por nada verdadeiramente palpável. Mais do que uma fuga é um entretenimento. Junta ao jogo da previsão dos movimentos do "adversário", o outro, fatal, o das palavras. É exímia. Acrescenta-lhe a manipulação do sorriso - que é capaz de colocar na voz.

Acontece uma vez em muitos anos, mas acontece. Tem um único problema esta minha outra heroína: continua a insistir em que os outros - todos os outros - também são gente. Ei!!! alguns são, mas outros não voam, são lesmas.

Incêndios e Terrorismo

Os incêndios em Portugal têm várias origens, diversas explicações, mas há duas sobre as quais não restam dúvidas e que recorrem ao mesmo método: fogo posto.

Há os que recorrem a ele por simples prazer, por algo que pode ser identificado como terrorismo, já que tem como único objectivo a destruição. É gente perturbada, muitas vezes - a história não deixa dúvidas - trabalham e são militantes das corpoprações de bombeiros - ( tal como a fronteira entre o polícia e o ladrão é ténue, ela também é frágil entre o bombeiro e o incendiário).

Há outro tipo de incendiário, aquele que quer os seus 15 minutos de fama, de celebridade: ao incendiar o que quer que seja, desde que a televisão apareça e dê notícia, é ele que ali está. É a sua obra ou a sua terra que são faladas.

São casos patológicos, alimentados pelo gosto que as televisões têm pelas imagens das chamas. Desede que haja incêncio há abertura de telejornal, há espaço para tiradas poéticas, apontamentos de reportagem cheios de colorido.

São os repórteres do fogo, fazem o apelo ao fogo, ao crime. Eles, que são destacados para o terreno, como uma espécie de heróis com capacidade para ouvir as vítimas, falar com o bombeiro que "há mais de 24 horas luta contra as chamas" e fazer o retrato dos "soldados da paz" exaustos. Sem os incêndios aqueles pedaços de prosa rebuscados não existiriam.

Tudo isto para dizer que as nossas televisões - aquelas que temos, que Cavaco que nos deu - são, em grande parte, responsáveis pelo aumento espectacular do número de incêndios que acontecem em Portugal.

Há, todavia, outras razões, mais substanciais, que aproveitam a televisão, os bombeiros e os tresloucados, capazes de deitar fogo à própria casa para aparecer na televisão, ainda que de forma projectada.

Estas é que deveriam começar a ser analisadas com algum cuidado pelas autoridades. É que os incêndios de Verão correspodem - quase sempre - a uma recomposição do sistema fundiário. Nas zonas onde os incêndios acontecem com muita frequência - é só olhar o mapa - também está a acontecer uma concentração da propriedade.

Os pequenos proprietários de pequenos pinhais, normalmente a viver em grandes centros urbanos, que iam buscar aos pinheiros vendidos uns extras para obras na casa de Lisboa ou do Porto, para o casamento da filha, para uma viagem, rapidamente percebem que o tal pinhal que o avô deixou pode ser - ou já é - fonte de aborrecimentos. O melhor é vender.

Veja-se o que acontece nas regiões do pinhal. Compare-se.

Os jornalistas que se apresentam aos olhos do povinho como heróis, ali à mão de sememar das chamas, deviam perder mais tempo a investigar a recomposição da propriedade, por exemplo, nos distritos de Castelo Branco, Coimbra, Viseu, etc.

Um última nota: os ingleses resolveram impedir o acesso a jornalistas dos locais onde deflagraram bombas no metro e num autocarro, resultado, ao que tudo indica, de uma acção terrorista. Acho que o Ministério da Administração Interna deveria proibir a captação de imagens dos incêndios que ocorrem todos os verões em Portugal. Na sua maioria - embora por razões diferentes - são actos de puro terrorismo. Não merecem publicidade- não a devem ter.

A TEMPO

Quando hoje ainda é ontem aparece a frustração. Já tinha ouvido na Rádio e até visto imagens na Televisão quando, na rua, comprei o jornal e o folheei e vi Londres em festa e Paris a varrer a feira. A Bolsa londrina refulgia de ganhos. Nada daquilo era mentira, mas Londres estava de rastos e a Bolsa estava negativa. O terrorismo era o assunto da Informação. O jornal que eu tinha na mão era, afinal, um conjunto de memórias, como o caderno fotocopiado de Séculos atrás.
Houve tempo em que a Rádio não emitia notícias e Televisão não havia. Os jornais eram a fonte
do conhecimento do que ocorria no Mundo e nesse mundo cabia a nossa terra.
No tempo em que comecei a olhar os jornais já havia Censura. Eu nem sabia o que era, mas o jornais informavam os leitores que «este número foi visado pela comissão de...», mas tal não impedia dessem conta do que ia por esse mundo fora, com mais detalhe do que ocorria nos assuntos internos.
Mas já havia noticiários na Rádio. Tenho ideia de que a EN encerrava a emissão, após o noticiário da meia-noite, com o Hino Nacional. Mas os jornais não eram minimamente atingidos pela concorrência. Sempre que havia acontecimento fora do fecho da edição, preparava-se uma segunda tiragem e, não raro mais, como era o caso da Volta a Portugal em bicicleta. Os vespertinos eram mais vocacionados para esse folclore, mas frequentemente os matutinos reapareciam nas bancas e nas vozes dos ardinas a meio da manhã.
Deve ser conveniente lembrar que os tempos eram outros. Os jornais dispunham cada um de oficinas próprias e de distribuição própria e muito embora o equipamento gráfico nem sempre fosse o último grito, funcionava.
A questão que se coloca, hoje em dia, não é a do profissionalismo ou de falta dele, mas de impotência.É preciso saber primeiro se a oficina tem ou espaço para imprimir outros jornal; depois se a distribuidora de imprensa dispõe de meios para efectuar uma distribuição singular.
Não dá. Na melhor das hipóteses é preciso que o jornal seja avisado da morte súbita do Papa, 48 horas antes do passamento. E nenhum honesto terrorista se disporá a avisar das explosões no metro nem na véspera. Foi um dia de azar para a Imprensa, mas também um aviso: é preciso melhorar a capacidade de resposta...

MISTÉRIOS URBANOS

Hoje abri o envelope da Epal. Raramente me dou a tal incómodo, deve ser por mór da depressão.
Não esperava encontrar grandes alterações no valor da factura da água. Valor que cresce com aborrecida frequência. Mas hoje dei-me ao cuidado de ler o resumo, nem sei se por qualquer resquício masoquista. E pasmei!
A água consumida em casa valia 0,88 euros. Não se pode dizer que fosse caro, mesmo dando de barato que a casa está quase sempre vazia e o neto que de vez em quando lá dorme não é muito de banhos. Mas o total da factura atinge os 11,85 euros! Espantoso! Por me vender água, a Epal cobra 6.71 euros. A CML, essa, arrecada 3,88 euros, que divide entre Saneamento Fixo (2,01 euros), Saneamento Variável (1,23 euros) e Adicional (0,64 euros).
Saneamento Fixo suponho saber o que seja; Saneamento Variável creio ser o saneamento que umas vezes não há e outras não é preciso; Adicional presumo ser como a tasca do galego, no antigamente lisboeta, que no fim da conta do almoço, botava sempre «a.v.s.p.» 12 tostões. Um dia um cliente reparou na parcela e perguntou o que aquilo queria dizer e o tasqueiro explicou:
«a ver se passa»...
Para completar a factura faltava o IVA (0,64 euros), que surge numa rúbrica alucinada: Serviços
Prestados (?) , talvez o incómodo de contar as moedinhas...
Concluindo. Ainda eu me preocupo em não fazer negócios com ciganos! E isto com uma empresa pública! Estava outra vez enganado. Não é pública porra nenhuma. É simplesmente Empresa Portuguesa de Águas Livres, sociedade anónima. Ocorre-me à memória um amigo fixe, que já lá está,muito apreciador de tinto alentejano, mas que também bebia branco, além de algumas aguardentes, me ter dito uma vez, quando me viu tomar um comprimido: «Olha, meu filho, quem bebe água merece tudo o que lhe aconteça».
Parece que sim!...

NO MELHOR PANO CAI A NÓDOA

A nódoa pinga sempre, dê lá por onde der. O pano, esse, seja de que qualidade for, é que se mete debaixo. Meter-se debaixo tem os seus riscos e alguns inconvenientes, mas até os alcatruzes o sabem, não se pode estar constantemente por cima. Bom, adiante, não se inquietem, não mudei de estilo, nem estou a ensaiar erotismo saloio. Simplesmente a ganhar embalagem para chegar ao assunto e, confesso, devo estar a ser influenciado, na forma, por um candidato assumido à Câmara de Lisboa, que me encanta com a sua postura, que eu creio seja filosófica, que o distância da plebe, sobretudo a jornaleira, que manifestamente o enfada. Sorri para ela enfastiado e só então diz o que lha apraz.
Não fora a influência e, decerto, já iria na adjectivação contundente, a escrever que aqueles tipos uns filhos da mãe e outros, provavelmente, nem isso! Não querem lá ver que uns se estão nas tintas e os outros ensandecidos pela avidez. Perdão! Embalei antes do tempo. Ainda nem expliquei da origem do furor. Pois, que não vá o sapateiro além da chinela. Vamos lá rebobinar
e recomecer pelo início. A Comissão Nacional de Protecção de Dados chumbou o projecto de instalar câmaras de videovigilância nas auto-estradas, que constava no Orçamento Rectificativo.
A posição da CNPD já vem detrás. Há uns anos as autoridades policiais tentaram em Guimarães
instalar um sistema de vigilância electrónica à zona histórica da cidade, alvo de vandalismo vergonhoso. A Comissão não vai em vergonhas e recusou.
Agora a situação quase se repete, mas a gravidade do que está em causa é bem mais delicada.A vigilância das auto-estradas, que permita identificar prevaricadores ou, melhor que isso, inibir
alguns dos excessos que tornam as auto-estradas portuguesas as mais sinistradas da Europa, não pode avançar por pruridos sobre direitos e liberdades.
Não se entende bem que direitos ou liberdade sejam coarctadas pela vigilância vídeo nas auto
estradas. É talvez mais um destes casos em que a letra da Lei se sobrepõe ao espíto dela.
Aceito que desta vez subsista o direito à reserva: a determinação aparecer incluida no Orçamento Rectificativo. Deixa, assim, de ter conteúdo para se tornar um impopular esquema de caça à multa.
O importante não é que se facture muita coima, mas que amaine o fluxo de excessos e diminua a sinistralidade. Podia-se puxar as orelhas ao governo, sem chumbar a medida. De facto, os direitos constitucionais não vão tão longe quanto se pode pensar ou como pode parecer. Ninguém é livre de pôr em risco a vida alheia nem tem o direito de se eximir às responsabilidades pelos actos que pratica, seja a onde for e mesmo nas estradas ou sobretudo nelas.
E a verdade é que se algum cidadão comum for a um banco depositar economias ou solicitar um empréstimo para ir de férias à Mautitânia, sujeita-se a ser vigiado, tal como, de resto, se for à estação de serviço abastecer o automóvel de gasolina, pode ser vigiado por câmaras de vídeo e se for na auto-estrada não o pode ser? Porque é que nuns casos não se violam os direitos e liberdades das criaturas e no outro, sim?
Não será legítimo que alguém de luto olhe qualquer um dos ilustres senhores da Comissão e não lhe reconheça direito ao mínimo de consideração ou mesmo que o considere responsável moral pela sua dolorosa solidão?
Sejamos claros: a videovigilância das auto-estradas pode ser, em Portugal, o único meio eficaz de normalizar o tráfego e desse modo reduzir a sinistralidade. Mas sejamos coerentes: em vez de um faminto Orçamento Rectificativo, que seja a Assembleia da República a decidir, com o aval
de Belém...

A estória

Quem me lê habitualmente já adivinhou o fim da estória que prometi ontem: ela, jovem ( 24, ou 25?) vai ganhar o seu lugar, lutando e rindo, mas com fibra ( antes torcer que quebrar).

Ela, todavia, vai continuar a ser portuguesa e, um dia, muito mais tarde, entre as suas gargalhadas contagiantes e os pesos mortos instalados à sua volta, vai reconhecer que, apesar de tudo, valeu a pena a luta.

Porquê? porque se divertiu com a vida, porque cimentou, consolidou os seus princípios e, inclusivé, foi capaz de os transmitir a outros - jovens e menos jovens, capazes e menos capazes.

Um dia - e eu ainda vou ver - ela vai confirmar que vale mais ser optimista. O mundo do "diz que disse" vai continuar a passar-lhe ao lado e, embora lhe possa provocar mossas, o fim da estória desta aminha heroína vai ser uma garagalha. Força.

Água fresca

Tenho uma estória para vos contar de uma jovem com 24 ( ou serã0 26?) anos. Começa o dia a dar explicações de inglês e de mais não sei quantas coisas. Chega a horas para fazer o seu "trabalho" de devoção. Entusiasma a "populaça", com a sua alegria a vontade de viver. Nos intervalos, vai atendendo uns telefonemas e resolve problemas familiares. Ralha, quando perecebe que a companhia de seguros a está a enganar com as questões da morte do pai em acidente de trabalho e pemanece uma verdadeira Lady Di na hora de falar com uma vedeta de TV, da ciência ou tecnologia.
A estória fica para depois.
Boa noite. Sonhos de luta , um acordar ligeiro e água fresca!

FAZ DE CONTA /2

Era um bando, noutro canal. Augusto Mateus falava, falava, mas não dizia nada. Ao lado, Belmiro sorria e o sorriso do patrão lusitano dizia muito mais. Um deles era pateta, nem me lembra quem e de que é que era rico. Havia outro que não gostava de espanhois. Então não é que eles queriam o TGV em Badajoz! Oh! E porque eles querem...
Os espanhois estão a tratar da rede ferroviária deles e, naturalmente, de forma a prolongar-se para além das suas fronteiras. Eles não obrigam o pateta do senhor rico a ir por Badajoz para chegar a Madrid. O senhor pateta (que fazia sorrir o senhor Azevedo) pode, se quiser, ir por Marvão, desde que trate ele da linha e, depois, convença os espanhois em prolongar o seu devaneio: ir de TGV até Madrid.
Entretanto Augusto Mateus ia falando, falando e o senhor Belmiro ia sorrindo, reduzindo Augusto a nada. Depois, o próprio Belmiro de Azevedo mostrou o seu desagrado contra o projecto do comboio da modernidade. Nada contra o comboio mas contra o custo. Vir do Porto a Lisboa em menos de duas horas não compensa o preço. Pois não. Eu gosto de comboios e acho que qualquer comboio confortável que efectue o trajecto nas tais duas horas e meia que já efectuou, quando a linha não tinha ainda consumido alguns milhões em melhoramentos, é muito razoável. Mas a questão, e eu peço desculpa de não ser rico, não é essa. A opção por comboios de alta velocidade não é para chegar mais depressa à Malveira, mas sim às outras cidades europeias da Europa. E o comboio é bom para isso. Reconheço que pela nossa parte não precisamos de super comboios, mas precisamos de rede, precisamos de linhas e de tráfego regular que nos leve a nós e nos traga muitos visitantes de longe, de muito longe e que cheguem depressa. Porque da nossa parte, só temos de chegar à fronteira.
Sei do que falo. Já tomei o TGV genuino em Paris com destino a Lisboa. O dito sai e a primeira paragem é em Bordeus, qualquer coisa como seiscentos e picos quilómetros. Calma, nada de excitações. O percurso é rápido, umas três horas. Mas, depois, calma. Depois a ideia é despejar
gente pelas zonas balneares. Pára-se cada quarto de hora, até à fronteira, onde ainda não havia
nenhum comboio de alta velocidade com destino a Lisboa. Viaja-se uma longa noite por Espanha e chega-se a Vilar Formoso ao romper da aurora. Alguns dormem, outros conversam. Alguns sofrem.
Na maioria, os passageiros são portugueses, emigrados em França. Pelo caminho entram e saem
muitos espanhois. Os que ficam no comboio antiquado, habituados, habituaram-se e são gentis para os neófitos. Com o tempo e com a adaptação, trocaram o comboio pelo avião, até porque os preços aligeiraram no ar e agravaram-se nos caminhos de ferro.
Seja como for, o que está em causa não é ir mais depressa a Campanhã, pessoalmente só lá vou empurrado. A questão é saber se vale a pena criar condições para que se possa ir a Madrid, como quem vai a Braga, ou ir ver os filhos ou conhecer os netos a França, à Bélgica ou Suiça, do mesmo modo que (não) se vai a Fornos de Algodres.
Já na questão do aeroporto na Ota manifestamos (só me falta ser rico) o mesmo ponto de vista, eu na Net, ele no debate, não se deve trocar Lisboa. Ele defende que se deve dar mais espaço aos aeroportos de Faro e Porto. Nós por cá aceitamos a Ota, como complemento, ficando Lisboa como apeadeiro da comunidade europeia, durante o dia.
Havia outros senhores ostensivamente ricos, é verdade e deviam estar cheios de razão, mas não me lembro quem eram, nem o que é que disseram...

FAZ DE CONTA

De facto, é a falar que a gente não se entende. Foi só um pedaço. Ao fim do dia já não há paciência. Apanhei Vitorino no caminho e o assunto era o perdão das dívidas aos países africanos.O estratega socialista é um bom conversador, sabe do que fala e, sobretudo, sabe falar. E também sabe, olaré se sabe, não falar do que não deve. A jornalista, claro, queria empurrá-lo para a velha questão: os africanos passam fome, têm imensa Sida, quer dizer são imensos milhões com a doença. Mas têm líderes ultra milionários. E muita da ajuda internacional foi parar aos bolsos dos ditadores.
António Vitorino sorriu, com um sorriso muito simpático, disse um pois é, mas...
O que um simples mas, pode ser venenoso. A corrupção, explicou, não esteve apenas nos que receberam, também foi dividida por alguns dos que deram!
Pessoalmente sempre acreditei que a corrupção é como a água benta. Um corrupto teve de ser corrompido senão não é corrupto nem é nada.
Para dourar melhor a pílula ele acrescentou que, desta vez, o plano de ajuda humanitária terá observadores atentos. Se forem suficientemente atentos talvez possam compreender como um país com jazidas de diamantes e com petróleo tem gente a morrer à fome.

Crianças

Parada, a sorrir, de carapinha em tranças, aquela criança, quando por ela passei, estendeu-me a mão. De olhos negros, enormes, a rir

Era uma rua de Lisboa, apinhada de gente.

E ela, ali, a olhar para mim. A mãe - percebi depois- conversava com uma amiga. Problemas, confidências, troca de esperanças. A pequenita estendeu-me a mão, pequenina!!!
Segurei-a e ela pôs-se a caminhar junto a mim.
Assustou-se, a mãe. Quase ralhou, mas, no ar, ficou, apenas um gesto, a surpresa. E veio o sorriso. A filha tinha, afinal, conquistado, com a sua simpatia, simplicidade e desejo de ver o resto da cidade, um estranho, um cidadão vulgar, encantado com o gesto: "vem comigo, leva-me contigo..."

É assim, a nossa cidade, sem lugar para recusas ao mundo, aos outros que chegam e partem. Ficam para ganhar a vida ou viver a vida connosco porque gostam de nós.Somos um porto virado a Sul, ao Sol. À vida. Festejemos e demos as mãos a todas as crianças. Ensinemos-lhe o caminho da ternura, da solidariedade. Elas saberão responder construindo uma cidade sem lugar para exclusões, para os tribunos do ódio, da fanfarronice, da arrogância, da pobreza de carácter.

Façamos das crianças da nossa cidade, de todas as crianças, a razão das nossas vidas. Depositemos em suas mãos não apenas o futuro delas mas o nosso presente. E assim nos sentiremos - todos - mais dignos delas e de nós também.

Questões de Estilo

Anunciei ontem que tinha pendurado as luvas. Recebi alguns telefonemas, uns tantos e-mails e, publicamente houve dois simpáticos membros da blogoesfera: LS, do Abnegado e Pindérico, do Só Palpites, lamentando o abandono que, segundo eles, eu anunciava.

Devo, seguramente, ter-me explicado mal.

Apenas anunciei mudança de estilo. Pendurei as luvas e vou tentar mostrar alguma habilidade para distribuir rosas, esperanças e sorrisos.

Ainda ontem, por exemplo, ao entrar em Lisboa, deixei-me arrastar pelo enlevo da luminosidade da nossa cidade e preferi maravilhar-me com a luz do fim de tarde a pensar noutras coisas.

Veio-me então à lembrança o encantamnento de uma velha amiga, habitante de outro país europeu, igualmente luminoso, mas que, quando chegava a Lisboa, se surpreendia com a sua própria irritação por constatar a existência de outros estrangeiros a gozar a luz de Lisboa.

Lisboa, espraindo-se na luz de um fim de tarde, sugere a descoberta de todos os encantos de mulher vivida, de menina atrevida, de mestiça de olhos doces e sorriso cumplice.

Lisboa, plantada de jacarandás e roseirais é um jardim de esperança que eu quero cultivar.

Outra Fase

Blogue. Foi uma ideia. Gira! Dá, aparentemente, uma certa capacidade de intervenção. Não nos ficamos apenas pela posição de espectadores...Óptimo. Mas, de repente, descobrimos que é uma espécie de masturbação intelectual. Quem lê não comenta e quem acredita não dá retorno. Quem anda à procura de ideias acha que as encontrou no quintal. E depois, vêmo-las florir, ali mesmo no jardim do vizinho, bem regado e adubado.

É giro, mas cansei. Das palmadas nas costas dos amigos, do sorriso simpático e das críticas cáusticas. "é só porrada, é só porrada!".

Estou Noutra.

Que me desculpem os parceiros aqui do lado. Vou virar-me para as coisas lindas da vida. Querem ver como é?

- " para quem estavas a falar com voz de cama...?
- .....???
- Sim, voz de cama, que bem a senti.
- ....???
- Escusas de olhar para o lado! Voz de Cama!!! Percebes?!
- Sabes, está na minha natureza: oferecer rosas, falar com voz doce, gostar que me respodam por enigmas, com sugestões. Está na minha natureza. Que fazer?
- ....????
- Cansei de falar de problemas sérios de denunciar a cáfila que vive aqui em cima de nós, a olhar para nós a sorrir para nós. Cansei de nós, assim, a aturar o carro do vizinho, o olhar da vizinha e adivinhar-lhe as intimidades...
-...???
- Está na minha natureza: gosto de rosas, de sorrisos, de beijos, nem que sejam apenas sugeridos. É tarde para voltar atrás... e tempo de seguir em frente.
-?????!!!!!

A parte deste blogue que me cabe é já outra. Pendurei as luvas.

Narciso

Abro o portão, olho a relva, noto o excesso de sol, a falta de água. Desvio os olhos e reencontro o narciso. Assento os pés na pedra e deixo-me fascinar pelo amarelo . Poiso a mala e deixo-me enlevar. Parado, olho dentro de mim e descubro-me naquela flôr - tão frágil - ameaçada pela seca, sobrevivente, quase a gritar-me. De repente, noto, que além de amarelo, o narciso, que eu próprio plantei há meses, é também vermelho, um círculo, bem marcado.

Sento-me aturdido. Aquela flôr afronta-me.

Que fazer?

Recupero a mala, entro em casa. Procuro água, lavo as mãos, o rosto e ergo os olhos: no espelho está o vermelho do meu narciso, a rir do meu incómodo. Volto ao jardim e colho a flor. Coloco-a numa jarra com água. Tenho a certeza de que aquele vermelho desmaiará com o tempo.

SONHOS DE VERÃO

Um aeroporto na OTA e um TGV na rua da Betesga. Foi um foguete para bulir com as almas penadas, para desviar os jornais das greves e dos aumentos que estavam a chegar. Era e é necessário retomar o caminho, antes que a Auto-Europa vá à vida. E como os tesos nem água bebem, a Espanha já começou a desviar o caudal do Tejo. Que fazer?
Habituemo-nos.
Lisboa dispõe de um aeroporto especial: literalmente dentro da cidade. Habitualmente considera-se essa situação desapropriada. Será. Mas no caso de Lisboa dá jeito. Diria melhor: no caso português dá um jeitão. Se a Portela pudesse ter um acessório escorreito na OTA seria excelente. Se o governo, encostado aos problemas económicos, quisesse reduzir a aerogare de Sacavém a uma espécie de estação de Metro-aéreo, isto é funcionando apenas para voos de e para a Europa, durante o dia, fechando à noite. E por falar de Metro, se a rede deste chegasse à Portela, por baixo, que festa seria!
A OTA podia ser uma realidade interessante, recebendo tráfego intercontinental e nocturno. Um aeroporto amplo, limpo, sem excessos de luxo.
Mudar pura e simplesmente da Portela para a Ota para um projecto grandioso, só porque é caro? Parece excessivo para os tempos que correm, tanto mais que aglutinaria necessariamente
outros investimentos em ligações rodoviárias e ferroviárias, deixando para trás outras zonas do país.
Aliás, para um país tão pequeno a rede ferroviária é estranhamente escassa e de má qualidade. Quem quis visitar a exposição do DN, relativa aos 140 anos de existência teria tido oportunidade de constatar o ritmo espantoso para a época da construção do caminho de ferro e a forma rápida como se expandiu. Com o fim da guerra 39/45 a industria automóvel, com lobbies poderosissimos pressionou os estados para o desenvolvimento das redes de estradas e auto-estradas, sempre e mais, sempre mais, defendendo que o comboio já não respondia às necessidades de desenvolvimento. Foram 30 e picos anos que quase puseram de lado o tráfego ferroviário na Europa ocidental. Até que a Alta Velocidade recuperou para o comboio o antigo fascínio.
Não foi ainda o caso português. A recuperação tem sido lenta. Fala-se por aí de TGV, mas sem referir que, por exemplo as ligações a Madrid ou a Irun se fazem por vias únicas. As linhas não suportam velocidades. Só devagar, devagarinho ou quase parado. A linha do norte tem troços melhores e dispõe de comboios capazes de ligar Lisboa ao Porto em 2 horas, claro que tem, mas a linha não dá. Em muitos casos não chega só mudar a linha, é preciso quadriplicar ou criar caminhos alternativos.
Há quase tudo por fazer. Por ora só podemos sonhar. Tempos houve que só de burro se levava a água ao moínho. Ainda assim e como estamos em tempo de férias, aproveitem um pequeno passeio pelo passado. Façam uma viagem curta pela linha do Tua e pasmem, que hão-de gritar de medo ao ver um minúsculo comboio a rir-se da ferocidade fascinante do Marão...

QUE NINGUEM BRINQUE COM COISAS SÉRIAS

O referendo sobre o aborto anunciado pelo senhor primeiro-ministro teve todo o ar de pílula do dia seguinte, talvez mais do que opção rectificativa. Quem não toma cuidado e não se precavê acaba por meter-se em trabalhos. A minha madrinha matava-se a avisar a sobrinha para ter juizo. Mas qual quê, a fulaninha gastava-se à fartazana e fartou-se e quando despertou era a crise. Tudo se resolveu pela calada. Com a prima foi pior, teve mesmo de ir a Badajoz, porque em Badajoz é mais barato. Se pudesse esperar mais umas semanitas podia ter ido a uma clínica das avenidas, que o dr. Correia de Campos pagava e ficava com a crise para ele.
Acho que sim. Acho que é melhor deixar o dr. Correia de Campos ir apagando as crises, pagando. Pelo menos até as presidenciais passarem. Não misturem alhos com bugalhos. Estão a ver um referendo sobre o aborto misturado com eleições presidenciais? Imaginem o que pode sair daquilo? No melhor, vai vai dar um presidente arrancado a ferros e um outro nado-morto...
Tenham cuidado. Não brinquem com coisas sérias, que só façam rir. Ele há coisas sérias que devem ser levadas a sério, muito a sério.
E o aborto (referendo sobre) é uma delas...

EDUCAÇÃO SEXUAL

Se há assunto que a Igreja, sobretudo a Igreja Católica, devia evitar é justamente o da educação sexual. De há muito que perdeu autoridade na matéria. E perdeu-a pela pior das razões. A memória das pessoas, e até dos crentes, não é assim tão curta. A Conferência Episcopal saberá que pouco se ganha em agitar as águas , até porque subsiste o risco de tombar afogado.
Podem e devem os cidadãos estar atentos, mas deve conceder-se ao Estado o dever de tratar da matéria de maneira adequada.
A tese de que compete às famílias decidir as orientações educativas que deseja para os filhos está eivada de preconceito e pretende, sobretudo, travar o processo iniciado pelo Ministério da Educação, opondo-lhe o fervor religioso.
Deve reconhecer-se, por outro lado, alguma delicadeza na elaboração do programa e nas formas de o desenvolver na escola. Do passado recente sobrou-nos alguns obscurantismo, muito do qual instigado pela Igreja, que ainda limita alguns dos adultos, pais de família. Mais difícil do que abrir as janelas aos meninos e meninas, durante as aulas, é acalmar o pudor dos papás e levá-los, a eles também à descoberta da forma primária da Natureza, muito escondida e diluida pela religião, que pode ser cristã por princípio, mas não pela prática. Deixemos pois que seja a Escola
a decifrar os mistérios que perpetuam a vida.

IMPUNIDADES

Se é verdade que todo o crime merece castigo, não é menos verdade que muito dele fica impune. Claro que há outras verdades. As verdades devem ser como as cerejas e, aqui, surge a primeira contestação: as cerejas ou são doces ou não são; ou são rijas e deliciosas ou moles e desoladoras. O principal problema com a Lei (com as leis) começa logo pela confusão entre o espírito e a letra. Nunca se estabelece um critério e as mais das vezes os próprios juizes se confundem entre ajuizar à letra ou interpretar o espírito. E não raro fazem a opção errada porque... claro,claro: errar é humano.
Era por ser humano que o senhor Chirac, quando era presidente da Câmara, pagava salários simpáticos a correlegionários, como se os ditos trabalhassem no município local. Daí não teria vindo mal ao mundo se os adversários políticos não fossem gente de coração empedernido e tivessem clamado pela Lei. A Lei é como o Sol quando nasce: é para todos, menos para alguns, bem entendido!
Estabalecido que as coisas são como são há que agir em conformidade. Uma das conformidades é evitar chatices. Há coisas de que não se deve falar. Justiça e política devem coexistir e nunca afrontar-se. Cada uma das partes não deve esquecer-se do que acontece quando o mar bate na rocha...
Tivemos recentemente dois casos muito badalados, em áreas diferenciadas. De uma vez o ministro Sarkozy clamou contra um juiz, o qual concedera liberdade condicional a um condenado e que este aproveitou para cometer um assassínio violento. O ministro ameaçou mesmo ir agir contra o magistrado. Villepin ainda deu um bafo qualquer sobre a independência da Justiça, recado do senhor de cima, o presidente Chirac. Ocorre-me uma velha história que me contou um poeta madeirense sobre uma curiosa afirmação que um tribuno proferiu numa assembleia da região sobre uma daquelas coisas de que se não fala alto e que é suposto ser muito do agrado das senhoras:«Meus senhores, não sei como é, mas a verdade é que todos os dias aparecem feitos, na Madeira, duzentos, eu faço dois, quem é que faz os outros?»
Isto para acentuar que ele há coisas de que se não deve falar. Os erros de juizes não são erros da Justiça, são erros humanos. É dever de quem governa agir de forma a corrigir, mas fazê-lo sem alarido. Pode empandeirar o juiz um serviço qualquer mais chato ou exigir a abertura de um processo. Ao desautorizar o seu ministro Villepin fez pior: recolheu a ira popular e alargou o populismo de Sarkozy.
O segundo caso, mais recente e mais próximo, ocorreu no aeródromo de Espinho: uma avioneta embateu num automóvel. A história em si é horrenda e inadmissível, mas aconteceu e aconteceu porque numa pista que foi militar e já não é mas que possui a peculariedade ser atravessada por estrada. São absurdos que restam do passado e hoje em dia já não se aceitam. Por isso mesmo, o acidente é da responsabilidade do Estado. Claro que o Estado tem que olhar para o senhor culpado e ralhar com ele. Ora o que o estado permitiu é que alguém tido por responsável pela aeronáutica interna falasse não para explicar fosse o que fosse, mas para dizer barbaridades dignas de qualquer interno do Júlio de Matos. Dizia o senhor que a pista de mil e quinhentos metros só tinha 460 metros. A estrada que atravessava a pista não atravessava nada, porque a pista já tinha acabado. Vejamos: a ideia era explicar que a passagem da pista militar para a parte civíl, retirava um quilómetro e assim sendo o aeroclube ficava com 460 metros de pista, uma
estrada e outra pista, ainda maior, sem utilização. Dizia a criatura do Estado que a estrada, sim senhor, os aeroportos também têem estradas no fim das pistas. Foi ele que disse, e não tinha ar de estar a brincar. O Estado ficou a saber (e nós também) que tem um tipo a mais e que devia começar por ele a redução do défice. Este artista ainda foi pior que a ministra, que quis riscar os Açores do mapa lusitano. Um lapso de linguagem pode corrigir-se, é mais discutível quando se pretende ostensivamente tapar o Sol com a peneira...

GENTE FINA

É bem verdade que se vê mais da outra, da grossa. E nem me refiro aos das quintas, prefiro perder algum do meu tempo com os mais badalados nos fins de semana. Devo começar por reconhecer que não sendo quinteiro, vivo num quintal. É aqui que leio os jornais e evito, tanto quanto posso, as televisões. Li a indispensável análise às audiências televisivas. Não vi nenhum dos programas mais vistos e nem um dos menos mirados. Desisti de ver a programação porque não suporto a publicidade. Mesmo os telejornais, que ainda vou vendo, acabam para mim, quase sempre, logo que entra a pub. Em casos de interesse especial, vou saltitando no Cabo até retomar um dos noticiários, mas são poucas as vezes.
Por isto mesmo é que me dei ao incómodo de ler a entrevista com o responsável pela Informação da SIC. A primeira impressão/informação que retive foi a de que o senhor em causa é mentiroso ou, se preferirem não fala verdade. A rábula mais evidente: «Noticiário dura o tempo que as notícias exigem" é tudo menos verdade. Dura mais, muito mais e dura mais por mór da publicidade. Para justificar tanta pub em horário nobre é preciso encher o chouriço e para segurar o telespectador é preciso pintar alguns quadros com cores de tragédia ou intriga brejeira. É justamente disso que se foge ou que fogem pessoas como eu. Quero crer que, no mais o director de informação da SIC, tenha eventualmente razão e não seja preciso duvidar da preferência por integração e não fusão de redacções ou que as relações entre as criaturas sejam óptimas, com certeza, ainda que a comissão de serviço de Cândida Pinto no Expresso deva ter alguma água no bico...
Albarran consegue outra primeira página no DN. As suspeitas do Mninistério Público nos «offshores» do antigo homem da TV são o destaque da edição. Mas a segunda, senhores, é sempre tão difícil! É claramente forçada a preciosidade biografada do suspeito. Desde a alusão
a «o revolucionário que abraçou o capitalismo», no caso do assalto à embaixada de Espanha ou
outra mais delicada «a relação com Maria Elisa passou pela realização de um documentário sobre a Europa». Discreto. Bom o jornalista bem podia servir-se do exemplo para descrever o período revolucionário do pasquim, onde trabalha, no pós 25 de Abril e como ele é hoje em dia... Quem tem telhados de vidro deve evitar as pedradas. Não é a notícia, em si, que está em causa. Os personagens televisivos, por mais isto ou mais aquilo, são um pouco como os que encheram a crónica de Fernando Alves, gostam de massa e isso às vezes faz mal à linha...

Independência Nacional

Ouve-se o ministro da defesa (é assim que se chama?) a dizer que a actual crise económica tem tais consequências que pode colocar em risco a independência nacional e assustamo-nos - seja isso o que fôr.

Meditamos sobre o significado da expressão e desesperamos - seja isso o que fôr.

Porque, a verdade é que nada já quer dizer alguma coisa.

Os políticos - sejam eles quem forem - vendem-nos, sistematicamente, o melhor -mesmo as gravatas que usam e nos mostram na televisão.

E nós acreditamos: a União Europeia! boa. Podemos andar de um lado para o outro, trabalhar aqui e ali, ver as loiras e os loiros, combóios, espanholas, Paris.

Constituição europeia - uma "nice" - todos iguais, todos diferentes.

Nada disso - dizem os políticos . Como assim? Então, não são os mesmos direitos, as mesmas obrigações, não somos todos iguais, bonitos de gravatas garridas, camisas côr de rosa e elas de vestidos transparentes...? Afinal, a vida não é o paraíso na terra e , depois, logo se vê, o que vier virá?

Não!!!!! A França recebe 25 por cento de todo o orçamento da PAC. Portugal não vê um centavo e corre o risco de ter que contribuir para aí com uns 10 milhões de contos por ano para o orçamento geral da tal PAC.

A Inglaterra recebe anualmente um cheque de compenssação que já ninguém percebe o que significa e , entretanto, a China exporta gente, tecidos, louças, peças de automóveis, CD's e tudo o resto, pagando malgas de arroz a dividir por dois ou três trabalhadores.

Os Estados Unidos, com aquele estúpido a mandar nas tropas, fazem guerras e aumentam a capacidade tecnológica - competem com todo o Mundo em termos que ninguém tem capacidade para perceber ou acompanhar, mas, ao mesmo tempo, multiplicam o número de habitantes dos vãos das pontes.

Das vinte universidades de topo em todo o Mundo apenas duas são europeias... A India licencia mais gente que toda a Europa junta

E mais quê?

É fim de semana. Passei uma semana a tentar resolver problemas insolúveis - alguns não eram tanto assim - deixem-me, agora, não ir mais longe na nossa desgraça.

Apenas quero, em cima destas preocupações todas, apontar uma nota: há mais de trinta anos que a Europa anda a fazer de África - sobretudo -, mas também da América Latina, uma espécie de caixa de reserva para os movimentos menos claros, para as corrupções escondidas e mais lucrativas.

É verdade que os governos africanos são corruptos. A sério! Mas, onde começa a corrupção que os alimenta (alguns dos responsáveis, eu sei, nem sequer sabiam assinar um cheque) ?Nas capitais europeias. E também em Washington. Os africanos ficam com uma mísera parte do jogo da corrupção.

Os políticos europeus não perceberam que uma ajuda ao desenvolvimento a África e à América Latina, concebida em termos correctos, sérios, teria construído uma aliança capaz de oferecer resistência a estes ataques muldireccionais e diversificados, responsáveis pela actual crise económica e política deste velho continente, convencido de que o seu modelo social serviria de exemplo para todo o Mundo, e agora posto perante a triste realidade de ter que admitir a impossibilidade de lutar por ele, mesmo intra-muros.

Independência nacional. O que é isso? perguntam as novas gerações a quem se dispensou do serviço militar obrigatório e a quem se prometeu a Europa toda para passear?

SÃO CONTAS

Jorge Sampaio, na pele de Presidente da República, foi hoje severamente julgado no editorial do matutino da avenida da Liberdade. Não foi simplesmente criticado por opinião expressa. Foi julgado e asperamente condenado. Foi aparentemente a reacção da banca à censura presidencial da véspera. A deixa dos dirigentes da social-democracia, ao acusar Sampaio de favorecer os correlegionários, foi avidamente aproveitada e o inquilino de Belém surge como um socialista mais, e nessa condição, responsabilizado pela hecatombe económica, porque em devido tempo não soube travar os desmandos dos ministros da área das finanças dos governo de Gueterres.
Agora compreende-se melhor o azedume da banca, quando os negócios marginais ou, no mínimo pouco claros, são revelados ou comentados. Não só e apenas não apreciam como parecem agora, mais do que nunca, apostados em não tolerar intromissões ou críticas a actividade sanguessuga, a dar crédito à informação do mesmo jornal que refere amplos pormenores sobre diferentes formas de crédito bancário mais ou menos expedito com taxas lucrativas acima dos 25%, por operação. Não tenho nada contra. Nunca me emprestaram e que saiba não obrigam ninguém a pedir. Claro que não são obrigados a exorbitar. Fazem o que se lhes permite. E sobre o que se lhes permite, muito boa gente da governação podia e devia ser interpelada.
Mas ele há maneiras de interpelar e de assumir as dores alheias. Como há maneiras de ler e entender um jornal. Em 140 anos de actividade o jornal variou e inflectiu algumas vezes. Saltar de Século, da monarquia para a república, da ditadura para a democracia é muita fruta. É, pois natural que tenha alterado ou variado a linha editorial. O vento tem muito a ver com a opinião.
Tempos houve em que a opinião era controlada. Com Salazar a censura era oficial. Os jornais podiam exibir «visado pela Comissão de Censura». Marcelo (padrinho) aligeirou para «exame prévio». Com a democracia instalada terminaram tais inibições. Cada orgão de comunicação social é livre de expressar convicções (apetecia-me ter dito "quase livre", mas não disse). Livre de determinar a linha editorial, que pode alterar sempre que entender ou quando mude de patrão. E até pode optar, se assim o entender, preferir editar uma linha de crédito, provavelmente melhor remunerada. Mais rentável que a mera análise político-partidária. Afinal que diferença haverá entre abater uma porção de sobreiros ou um presidente? Por mim, não sei. A Banca que diga...

O CONTO DO VIGÁRIO

Era um tipo simpático. Conduzia um carro vulgar. Abrandou próximo e foi dizendo: "Então pá! Como vai isso?" E foi acrescentando as lérias do costume: "aos anos, pá! Como é que tu vais?" Eu ia para a exposição do DN, zangado porque não dava com o sítio e sem vontade de perder tempo a falar com um gajo que não me dizia nada, de que não me lembrava de todo. Ele falou-me de um filha, acabadinha de chegar da Suiça e que ia montar um restaurante e ele queria convidar-me, e queria oferecer-me isto e aquilo. Era, claro, o conto do vigário banal. Mas eu, chico esperto, não percebi logo. Só quando ele me mostrou, cheques e papeis, não sei de quê para as criancinhas é que dei pelo que estava a correr.
Escapei no sábado, mas não escapei hoje. Na net estava espaparrachado que a RTP-I ia dar o Argentina-Alemanha, as 19-45H. Ia dar o Telelixo às 21 e picos. Não deu. Á hora do costume vendeu o concurso abominável, que costuma vender e logo a seguir o telejornal. Na Televisão portuguesa os telejornais são, em si mesmos, o conto do vigário mais sujo que o do bilhete premiado. Aquilo é papel manhoso para embrulhar publicidade. No caso da RTP a trafulhice é mais descarada porque o canal não só nos lixa a paciência com toneladas de pub, como ainda vai
sacar uma parte da taxa que os incautos se vêem obrigados a pagar, como se fosse destinada à RDP.
No Cabo, quandi liguei o primeiro canal, lá estava faixa com a indicação: «19H45 futebol( pois, pois),às 21H30,Telejornal», isto já depois da 20 horas, já com o telejornal no ar. Nem sei a que horas transmitiram o jogo em diferido. Não vi, nem era para ver, mas tinha gente em casa que queria ver. E o que eu vi foi o que não queria ver: o dircurso da tanga todo vestidinho!
Dir-se-á que são coisas sem importância, e se calhar são! Nomear mil e tal criaturas para cargos de confiança política se calhar também não tem importância, sobretudo se montes gente caiu no desemprego. Ver os de fora apontar-nos o dedo, a dizer: porra, que vocês são burros! E ter de engolir, Imaginar que finalmente os de fora vão indicar o caminho, um caminho com quase nenhuma segurança social, para velhos e desempregados, para empregados que ganhem pouco, um caminho de regresso ao passado. O cheque de mr. Blair há-de ter cobertura; a agricultura francesa terá colheitas prósperas, enquanto os 25 vão progredir e crescer e crecer até serem seis ou sete.
O sr. Coelho, quando a ponte caiu, disse que com ele a culpa não morria solteira e saiu porta fora.
E, agora, com ele por perto, o IVA caiu para cima, a moral das tropas afunda-se, o desemprego vai crecer, os preços upa, upa, as reformas mais afastadas, com tudo isto, o mais certo é a culpa vai-se casar e o sr. Coelho poder ficar em paz com a sua dele consciência...
E com um bocadinho de sorte não vou estar cá para ver...

SOMBRAS

Abatido? Ora, como havia de não estar. Triste? Não sei, cheio de rancor, isso sim, de raiva impotente. Chegou pelo telefone a notícia-choque: morreu no México, assassinada!
Era parisiense. Passou por aqui pelo aniversário da minha neta. Encheu sózinha o crocodilo para a catraia usar na piscina. Era a namorada do rapaz e jovem como ele. Continuaram ligados mesmo sem namoro. E voltei a vê-la algumas vezes mais por Paris, quando calhava ir lá. Uma vez foi de férias ao México e ficou encantada. Voltou e regressou ainda mais magnetizada. Deixou o emprego, fez o saco e abalou.
Ontem à noite alguém a assassinou, ainda não sei como nem porquê. Saía do trabalho e ia ter com amigos. Não sei pormenores, mas não foi no comboio, nem na praia. A violência urbana é como o tráfego rodoviário, de súbito trás!
Mas doi quando quem vai no carro é dos nossos ou quando a violência nos atinge, com um oceano de permeio.
Não saber que fazer, nem como reagir. Sei lá... ir para o Martin Moniz gritar pela exclusão deles, mas nem deve haver mexicanos por aqui. Que fazer do ódio senão recalcá-lo. A violência que nos chega pelos jornais assemelha-se à que vemos pela televisão em filmes velhos ou séries novas. Pelo telefone e quando nos toca por perto é mais amargo, até porque nos damos conta da ameaça que nos rodeia. Valerá a pena discutir se os genéricos sim ou se os genéricos não? Quando dava sinal de si parecia bem na sua pele, tinha encontrado o seu canto, nem precisou de votar não. O que é que uma pessoa tem deve fazer para ter direito a um pouco de paz?
Desculpem o desabafo. Eu sei que habitualmente só se discute o direito à vida quando se julgam criminosos...

Ingenuidades(?) e Estratégias

Ouço o ministro da saúde a dizer que não lhe interessa saber o que herdou - o que é importante é saber se - e indica uma série de preocupações do presente, cujos resultados há-de avaliar no futuro. Isto é: se tiver futuro...porque dentro de um a dois anos (ou até menos) todos os erros e números que herdou e de que não quer saber lhe vão cair em cima.

Esta foi igualmente a estratégia seguida pelo primeiro governo de António Guterres: não interessavam os erros do passado, as falcatruas do cavaquismo, a gestão ruinosa de algumas empresas então ainda públicas, as notícias de verdadeiros roubos constatados mesmo pelas auditorias internas. Não! o PS era superior a tudo isso.

Pois! mas pouco tempo depois a opinião pública esqueceu o cavaquismo e somou os respectivos erros aos entretanto praticados pelo guterrismo. Conclusão? Uma verdadeira calamidade e uma lesgislatura interrompida a meio.

Mais: ao mesmo tempo, tal como então, toda a comunicação social, incluindo a pública, passou a abrir todos os noticiários com notícias de crimes. Os assaltos nos combóios, os arrastões nas praias, como que por encanto passaram a existir de um dia para o outro. Só falta agora aparecer um deputado do CDS/PP, a substituir o Paulo Portas para fazer comícios clamando por mais segurança.

Ainda hoje aconteceu qualquer coisa num combóio de Sintra e a SIC abriu o jornal da noite com grandes parangonas. No final da reportagem sem que, aparentemente, nada a justificasse, apareceu um senhor da CP a dizer que o número de incidentes naquela linha tem vindo a diminuir.

Que se cuide o PS. O circo está de novo montado. Melhor seria que contassem toda a verdade. Digam como encontraram as contas públicas, como encontraram a polícia, o exército, a marinha, a força aérea,a educação, a saúde.Digam tudo. Percam tempo com essas coisas , mas digam tudo. Desssa maneira talvez não tenhamos que ouvir o metro e meio ( ou será meio metro) de nicotina a exigir, a exigir, a exigir e a esquecer-se da pouca vergonha de três anos de Barrosismo/santanismo de que ele fez parte. (refiro-me ao pequeno Marques Mendes...)

Que diabo! Esta gente não aprende nada?

Políticas

Se o mundo já não é o que era, é porque é o que nunca foi. E a verdade é que nunca foi coisa de grande jeito.

O que há sempre é uns e outros. Houve e vai havendo disso. Gente que quebra a monotonia da ainda animalidade; outra que não. E já lá vão centenas de milhões de anos.

Cansativo, realmente.

Sousa Martins, João Semana e ex-tradição

Quando Sousa Martins morreu, D. Carlos disse que se tinha apagado "a mais brilhante luz do meu reinado". E com certeza que sim, embora mais brilhante que luz ele foi humanista.

Um catedrático que calcorreou a escuridão da pobreza. Que servia a miséria ao preço de seu prazer, que ia a casa dela a pé, quando um fiacre não cabia nas vielas, e deixava ao lado das receitas o dinheiro para as pagar, que sofria com a dor alheia, que tinha um consultório aberto a quem não podia pagar - isso foi o que ele foi em primeiro lugar. Depois disso é que, então, fica o brilho do universitário, a competência, a luz que D. Carlos disse.

Mas o povo viu mais longe.

Se lhe rezou de joelhos décadas e décadas depois da sua morte, se lhe acendeu velas pelas mesmas décadas, se pelo Campo de Santana olhava de olhos tristes a estátua do homem como já não há e o homenageava como a um santo - isso, foi ao homem inteiro. Completo. De excepção.

Agora, o João Semana é que não foi excepção nenhuma. Foi um vulgaríssimo médico de província, o corajoso que se arriscava por despenhadeiros para assitir a um parto, um pai por vilas, aldeias e lugarejos. Pai português.

Como também foi português o médido das cidades que guardava um dia por semana para os pobres. E eram muitos. Leiam-se com atenção os clássicos portugueses para saber. Saber como há pouco mais de cem anos eram os médicos. Alguns até há menos de cem.

Note-se isso e pasme-se à dificuldade dos governantes e do povo para conseguirem deles, muitos deles, a prescrição de genéricos.

Claro que o vulgar das leis são mal feitas, que a vulgaridade dos políticos é amadora, mas vulgarmente os médicos não colaboram. Levantam entraves a propósito de tudo e de nada. Zangados com nada e com tudo. Com ninguém e com todos.

Leiam-se com atenção as explicações dos bastonários quando se levanta a questão. A luta e o resto por detrás.

A inefável Manuela

Saltitando de estação em estação à procura do nada que as Tvês normalmente oferecem, dei com a Manuela. Afável, simpática, voz doce, olho a pestanejar sentimentos. A dizer desonestidade política e suavidades assim, porque em tom brando.

Fugi, como fujo de normal de todas as estações. Mas fiquei a pensar na Manuela; mulher, que não acrescentou nada à política. Nem um toque a dizer que estou aqui e sou diferente de vocês, estúpidos homens que por todo o mundo fizeram da política a vergonha da humanidade. Todos irmãos, primos ou, pelo menos, parentes do clarividente e humaníssimo Bush.

Sinceramente, o homem não precisa de Ferreira Leite nenhuma para continuar no despautério de até aqui. Basta-se a si, como têm provado milénio a seguir a milénio. E, já agora esclareça-se que quando chama a alguma ministra "mulher de ferro" está a classificá-la como "uma das nossas".

O que não é elogio nenhum, porque, em versão livre, quer dizer tão estúpida como nós.

Para quem entende, evidentemente, já que ele, a si nunca se entendeu. Nunca se percebeu no tamanho da respectiva estupidez.

No fundo, mulher de ferro quer dizer, politicamente, virago. Coisa feia de ser para qualquer mulher.

Com os Estados Unidos às Costas

Tem sido a sina do mundo nestes últimos anos. Os Estados Unidos querem guerra, pois haja guerra. Os Estados Unidos estão-se lixando para o protocolo de Kioto, pois que se lixe o protocolo. Os Estados Unidos querem colocar os seus senhores da guerra em bons lugares da paz, pois lá está um dos seus tubarões à frente do Banco Mundial a falar de paz. Os Estados Unidos não querem os seus criminosos de guerra julgados nos tribunais internacionais competentes, pois que não sejam julgados. Os Estados Unidos querem enganar o mundo acerca do que poluem, pois elaborem relatórios falsos. E o mundo sabe.

Há anos que se lê sobre isso das falsificações de dados sobre as alterações climáticas, sobre as emissões de dióxido de carbono, sobre o aquecimento global.

No tempo do doutor Salazar, na comunicação social não se podia tocar em nada que tocasse na Casa Branca. O doutor tinha medo que se zangassem com ele. E a censura cortava tudo.

Enganou-se como todos aqueles que têm a certeza de que nunca se enganam. A Casa Branca está-se nas tintas para o que digam e o que deixem de dizer. Portanto está-se nas tintas também para o sr. José Manuel Fernandes, para o senhor Pacheco Pereira, para o senhor Paulo Portas e para outros nortamericanófilos-probishianos assim.

Mas, pelo sim e pelo não, sempre é bom estar-se nas boas graças da Casa e do dono da Casa. Olhem se o senhor Durão Barroso não tivessse servido o café nos Açores!...

Corria o risco de, um dia destes, acabar a servir cafés numa esplanada da Avenida.

Os Fracassos da UE

Aqui para nós que pouca gente nos lê: ainda bem que a cimeira da UE foi um fracasso. Pode ser que, de repente, desponte alguma inteligência e apareça alguém esperto neste continente de acomodados, de exploradores, racistas, colonialistas, preguiçosos e outras coisas semelhantes.

Então não é que, aparentemente, toda a gente se ia submeter à ideia de que os ingleses têm direito a um cheque de compensação para a sua própria recuperação económica - uma vantagem que vem ainda dos tempos da senhora Tatcher, a senhora que quando se sentava de forma descuidada fazia soar estranhos ruidos metálicos na sala...?

E também não é verdade que todos os outros- com a excepção do Reino Unido, que não quer perder o ferro da srª. Tatcher - aceitam que 40 por cento do orçamento da UE vá para a agricultura gaulesa - uma vantagem conseguida pelo sr. Chirac, actual presidente da República Francesa, no tempo em que era ministro da agricultura...?

Então e não é verdade que o tal Conselho Europeu deciciu parar para reflectir sobre o referendo ao novo tratado da constituição europeia, mas também decidiu que não vai haver qualquer alteração ao texto proposto?

Estão a brincar ou são apenas estúpidos? Vão reflectir sobre o quê? Só pode ser sobre a melhor maneira de enganar a malta...

GOSTAR DO PRÓXIMO...

Nem faz mal se ele estiver afastado!De certo modo, o próximo também se pode entender como o seguinte, o que vem depois, logo não há razão para reservas e até se podem alimentar algumas esperanças, sobretudo as de caracter erótico...
A fraternidade não é uma obrigação. A fraternidade limita, não é generalista. Mesmo com pais comuns é frequente um tipo detestar a irmã ou invejar o mano. Ora como convencer um tipo que não suporta os sobrinhos e abomina a cunhada a ser prestável com a vizinhança, especialmente se for toda de brancos, menos ele próprio? E muito mais se o tipo estiver convicto ( e com alguma experiência) de que os brancos, grosso modo, não gostam de mestiços, quase tanto ou mais do que de pretos. Com os chineses é mais fácil. Eles não percebem nada do que se
lhes diz e podem dizer o que lhes aprover que nós não entendemos patavina.
E próximo também tem a ver com proximidade. Numa situação de carência é mais simples amar o que está à mão ( ou a que está ali mesmo) do que quem estiver longe. Pode ainda, como faz regularmente um amigo meu, amar perdidamente a que está ausente, e ir aproveitando do que gira pelas cercanias... Enfim sentimentos que ajudam a comprender que no fim de contas o amor devido ao próximo não será tão cândido como a moral aconselha.
Já o ódio é mais díficil de entender e em geral se vende como recalcamento.
Pelos idos de sessenta do Século passado estalou um caso invulgar de xenofobia na África do Sul. Não estou a gracejar e o invulgar estava apropriado. Uma assembleia legislativa procurava propor que a colónia madeirense fosse classificada como não branca! A moção esteve por um tríz para ser aprovada. A intervenção da diplomacia portuguesa, das raras que não condenava o regime do apharteid, contribuiu para que a proposta não fosse discutida. A acusação que pendia sobre os portugueses da Madeira era de serem associais, de não participarem, de não consumir e de não investir. Era como se estivessem condenados a trabalhos forçados.
Não devem ter ganho para o susto, mas aprenderam a lição. Pouco tempo depois, a colónia tinha-se transfigurado. Já dispunha de centros de convívio, dispunha de um jornal e espeitavam outros negócios para além das mercearias. E foi dos madeirenses o primeiro impulso vinícola.
O que por essa altura despontava era o anti-racismo. Racismo era, então, o modo de ser. Quem não se lembra dos pubs ingleses na China terem inscrições do género proíbida a entrada a cães e a chineses? Quantos anos os chineses suportaram aquilo? E quantos deles não esqueceram?
Na África portuguesa não havia menos racismo, o que havia era outra legislação e a segregação não era obrigatória. Por isso as escolas abriram-se a todos e de meninos os portugueses aprendiam finalmente a caminhar juntos. O funcionalismo público participava integrando cidadãos de todas as etnias, incluindo a branca. As empresas do grupo do Vinhas e outras que depois se seguiram prometiam uma Angola bem diferente. Esteve quase.
Muito do quase acabou por rumar a Europa, para as covas da moura, que por aí abundam. Aqui não encontraram legislação estimulante. Tropeçam no racismo puro e duro e na xenofobia. Não é por do outro lado estarem brancos portugueses. Na Africa do Sul são os brancos portugueses a pagar, maneira de dizer, a morrer. Em França não se quer mais gente do Leste. Houve tempo que os franceses se alimentavam na Indochina ou na Argélia. Comia-se bem!
Como os madeirenses na África do Sul, a leva de portugueses para França, a fugir à guerra colonial, criou os primeiros bidonville, que era a maneira de estar dos deslocados. Trabalhar, poupar e mandar para a família. Houve alguma indignação e medidas, também. Também estes tiveram a aprender. E aprenderam e integraram-se.
Pior é quando a leva é grande e a absorção curta. De repende eles são orientais e eslavos, africanos de muitas áfricas, ávidos e desalentados. Já não há cobertor que estique. Tornam-se incómodos e mão de obra para máfias globalizadas. Assustam e forjam temores e raivas, ódios e xenofobia.
Para nós já não há Brasil e os states já foram. A Venezuela, sim, mas.
E os chineses começaram a chegar. Se quiserem perceber melhor vão a Paris ou a Londres.
Olhem à volta. Um amigo que foi a Bruxelas e, no regresso passou por Paris telefonou-me eufórico: «tu exageras. Ontem vi três franceses no Metro!»

Os Mitos

No jogo da vida também dá para aprender o jogo das coincidências, algumas bem curiosas. Uma das figuras mais queridas do povo português durante uma parte importante da primeira metade do sec. XX foi a de Vasco Santana, actor popular, de personalidade multifacetada e senhor de um talento que poucas vezes foi igualado. Morreu a meio da madrugada do dia 13 de Junho de 1958, com 60 anos. O seu funeral foi uma demonstração de desgosto colectivo impressionante.

Álvaro Cunhal morreu no dia 13 de Junho de 2005, ao princípio da madrugada, e o seu funeral foi a maior demonstração espontânea de pesar nacional de que há memória em Portugal.

É apenas uma coincidência, mas dá para perceber que o povo sabe reconhecer na morte a quem apreciou em vida.

É apenas uma coincidência e, talvez, mais uma razão para o PCP perceber que a manifestação verdadeiramenmte nacional de desgosto pelo passamento do seu líder o ultrapassa. Aquilo que se viu em Lisboa, tendo também alguma coisa a ver com o PCP é muito mais do que PCP. Era interessante que os seus actuais dirigentes mostrassem alguma inteligência e tivessem impedido aquela palavra de ordem "assim se vê a força do PC", exactamente na altura em que se procedia à cremação do corpo de Cunhal. Ardia, desaparecia, a força do PC?

MATAR E MORRER

Dantes, era a caça às bruxas. Havia todo um cerimonial à volta da presumível, que sucumbia esturricada. Com o Santo Ofício ou a Santa Inquisição alargou-se o objecto da caça. O misticismo era mais abrangente e permitia intimidar qualquer um, azarado ou distraído. Para isso dispunha-se de engenhosos objectos que lavavam do pecado e permitiam a confissão, não que fosse indispensável, mas atenuava o tormento e morria-se mais depressa.
Mas o Homem não parou de crescer. No Século XX já era suficientemente crescido, se bem que a Economia fosse ainda elementar. O que não havia, ia-se arranjar. Adolfo acreditava que o dinheiro dos judeus era suficiente para ganhar a guerra. Matou alguns milhões deles, com alguma dose de maquiavelismo. Acabou por se suicidar, mas nem era preciso, já tinha perdido a guerra. A rendição. A festa da paz, que festa!
Em paz, a guerra, as guerras prosseguiram, uma atrás das outras. O que é que um pobre humano poderá fazer, se um dia as guerras acabarem? Provavelmente bocejar.
Onde hoje em dia é suposto não haver guerras, morre-se tranquilamente nas estradas. Aqui, onde estamos, desde que Afonso amarrou a mãe, é o pior troço da Europa. E se não é o mais pior
andará perto. Não adianta dramatizar. A culpa é de todos nós, mas especialmente dos governos, ou melhor dito: dos governantes. O problema nas estradas não é uma questão de défice orçamental. Mais IVA menos IVA não leva a nada. A meio do ano já vamos a pisar o meio milhar de vidas que sucumbiu nas estradas. O que é que vamos fazer? Ora: bocejar! Bocejar e ficar paulatinamente à espera dos outros quinhentos. Para isso vamos arranjar mais umas pontes de fins de semana, comprar mais uma dúzias de balões para o Zé soprar...
Ontem na Televisão e hoje num matutino faz-se referência a estudos sobre a matéria. Ou eu li mal ou o estudo é pouco credível, não que os dados não estejam certos, mas o tecido escasso para extrair conclusões, algumas das quais pavorosas, como a de que mais de 67% dos condenados, por infracções graves (de contrário nem seriam condenados) não ficou inibida de conduzir. E pior: em 90% de casos de condenação as penas foram suspensas!
Devo acrescentar por experiência própria que estes estudos não são fáceis. Ainda no Século passado tentei reunir elementos para abordar o assunto, por um certo ângulo. Eu reconheço que não sou simpático e tentar ir à procura de casos sinistrados reincidentes esbarrou logo, à partida, com a recusa peremptória das seguradoras em prestar quaisquer informações. Esbarrei com o silêncio e o fim dos sorrisos dos senhores das Janelas Verdes. O objectivo não era tão sinistro quanto pode parecer e incidia justamente sobre a pouca ou nenhuma repressão. E é aqui que a porca torce o rabo...
Existe excessiva tolerância sobre os automobilistas. Por um lado o peso da indústria terá contribuido para que a legislação seja maneirinha; por outro, o sentimento de quem julga ser muitas vezes contemporizador para com o réu, qualquer coisa do género: "são coisas que acontecem, podia-me acontecer".
De resto o próprio sistema judicial permite toda a espécie de atrazos e demoras que permitem a lavagem das responsabilidades, beneficiando o prevaricador e a seguradora. Quantos casos ficam anos e anos sem decisão, afectando vítimas, muitas das quais com a vida estilhaçada. Porque fala-se de mortes, mas não de nomes de pessoas. Fala-se do automobilista que atropelou (e matou) uma jovem na passagem de peões e foi condenado a dois anos de prisão, com penas suspensa, mas não se ,diz quem é. Mas é assim porque é assim que a Lei determina. Pois que seja, mas não deixa de estar mal. Nunca vi referido se um tal e tal que bateu e fugiu e depois foi julgado, se por acaso não tinha já tido uma porção de acidentes perigosos e pouco católicos. É aqui que entra, a meu ver, a responsabilidade do governo, que sabe melhor discutir portagens do que assegurar o bem estar de quem circula de acordo com as regras. Quando um operário cai do andaime, habitualmente sabe-se quem é o responsável pela obra. Sobre aparatosas acidentes de viação fica a saber-se pouco. Há uns dias houve um acidente terrivel: uma automobilista, violou dois riscos contínuos para poder ultrapassar um camião. Bateu de frente noutro carro que circulava em sentido contrário. Um morto (uma das duas automobilistas envolvidas) e três feridos graves. Mas nenhuma referência sobre qual dos envolvidos é que morreu.
Urge simplificar. Se o automóvel mata em excesso de velocidade, o processo judicial não pode ser lento, sob nenhum pretexto. A lei não prevê. Ora essa, então para que é que temos um ministro da Justiça? Para que serve uma Câmara de Deputados? Não se deve utilizar uma viatura como se fosse uma arma, e quem o fizer, e quantos o fizerem, todos devem ser denunciados. Como diziam os de antigamente: o que não vai a bem, vai a mal...

TEMPO ESCORRE

Como Inês pus-me tranquilamente em sossego. Aproveitei do tempo acalorado do modo mais comum. Fui espeitando os jornais, dei asas ao comando da TV, enquanto o tempo paulatinamente escorria, como o ribeiro manso, que tão bem cantou o poeta. Os mortos foram troados, moldados, ainda a quente e à boa maneira cristã; depois, mais cruamente e, já depois de funeralizados, com alguma aspereza. Foi preciso que Cunhal estivesse morto e enterrado (cremado) para que as cruas verdade fossem, finalmente, proferidas. Por tardias soaram (soam) tão mal como as loas choramingas prestadas ao admirável defunto. Em alguns casos pelas mesmas criaturas...
Não é (não foi) o caso de Eugénio de Andrade. Os poetas são uma espécie mortal diferente. Quando se vão, não será por muito os criticarem, que arrefecem mais depressa; e não será por muito serem cantados que a sua alma aquece. Mas a obra permanece pelos Séculos além, mesmo os mais obscuros, como Angelo de Lima, por exemplo, que Herberto tirou, com ternura, de páginas do« Orpheu», de sob a poeira para mo mostrar.
Dos políticos é mais complicado. Geralmente diz-se deles amabilidades vagas, subtis a ponto de se subentender melhor a amabilidade que a realidade; a crítica por vezes agreste sobre a excelsa criatura defuntada pode medir-se sem lupa, basta soletrar as entrelinhas.
O que varia habitualmente é o funeral. Desta vez não deu para sair da Basílica, mas num dos casos encheu as televisões de multidão e nem sempre a multidão é anónima. Pessoalmente não me impressiono com multidões. A que me marcou, e definitivamente, me inibiu de pasmo pelas seguintes, foi a chegada a Luanda da Riquita. Muito antes eu próprio engrossei a mole que festejou o primeiro título europeu do Benfica. Sei o que eram e o que valiam. A multidão na última viagem poderá ter compensado a ausência de condecoração, aliás logo assinalada na nossa rede com azedume. Com o andar da carruagem as distinções vagamente oficiais com as quais o senhor Presidente da República premeia nem sei que tipo de virtude ou de obra relevante nunca obedeceram a regras claras, talvez por isso a condecoração se torne cada vez mais um acto mais floclórico do que solene. José do Telhado teve, antes de se tornar salteador, uma alta condecoração do Estado. Um português ilustre, premiado com o Nobel da Medicina, não teve direito ao reconhecimento do Estado, porque não era, imagine-se!, salazarengo. O Eusébio deve ter tido. Um comentador de RTP, filho de um antigo ministro do Estado Novo, também. O Álvaro não. Na sua longa e atribulada existência não se distinguiu tanto, quanto Catarina Furtado. Não se espantem! Hão-de ver nos funerais da imensa legião de comendadores às ordens (ou devo dizer da Ordem?) o impacte da graça presidencial...