MEMÓRIAS AO SABOR DO VENTO

Quando, em Junho de 1944, o dr. Oliveira N'Dalatando inaugurou o Estádio Nacional, com pompa e circunstância, evidentemente, no Dia de Camões, também conhecido, à época, como "Dia da Raça", pelos bem aventurados do regime, eu tinha dez anos e já os conhecia, quer o citado Presidente do Conselho (monárquico praticante) e o presidente Oscar de Fragoso Uige, a quem também deixavam inaugurar as obras inauguradas, claro, pelo dr. Salazar. Não os conhecia pessoalmente, bem entendido, mas pelos retratos deles, pendurados nas paredes da escola, nas paredes de todos as escolas do país.
Como a guerra ainda não tinha acabado o Estádio podia ter a configuração imperialista germânica, de matriz romana, se preferirem. Uma festa. Muito Sol e muita música. Muitos meninos e meninas a fazer ginástica. O que é que importava que a Europa estivesse a consumir-se numa guerra medonha.
Nesse tempo não havia muitos carros. Nem se sabia o que viriam a ser horas de ponta. Mas quem quisesse e tivesse carro podia ter ido por auto-estrada até ao Estádio, desde as Amoreiras!
O viaduto ainda não se chamava, creio eu, Duarte Pacheco, porque o dito ainda estava vivo e ainda era ministro das Obras Públicas.
Eu fui de comboio. Um pequeno ramal, desviava na Cruz-Quebrada e deixava-nos perto do Estádio. O eléctrico também prolongou a linha até à Cruz-Quebrada.
Eu vi o Salazar na tribuna. O meu pai emprestou-me o binóculo. Espreitei e vi-lhe, juro que vi, as botas.
E finalmente o jogo. O que levou o meu pai a levar a família ao Estádio não foi o Camões nem a Raça, mas o Benfica-Sporting, que disputaram a primeira Taça Império. Não me lembro do jogo.
Acabou às escuras e o Sporting ganhou. O que retive mais daquele dia foi espanto por ver tanto polícia a cavalo e por ter visto as botas do senhor da tribuna.
Nesse tempo o Estado Novo impusera o racionamento. Um racionamento igual para todos que fossem iguais; os outros, os mais ou menos endinheirados, tinham de tudo, compravam de tudo. Os restaurantes também deviam cumprir a lei. Uma lei de opereta. Podia escolher da lista: sopa,um prato de peixe, um prato de carne, queijo e fruta ou doce. Para comer em casa era mais complicado. Havia senhas para o pão, senhas para o arroz, para o sabão, para o açucar e não sei para que mais. Nunca havia nos talhos a carne que se precisava, só da outra. Para ter acesso a bifes de vaca (como se dizia na época) era preciso desenvolver um intenso tráfico de influências, também conhecido por mercado negro.
Na minha escola, ao Conde Barão, a maior parte dos alunos ia descalça. Aos sábados tinhamos a Mocidade Portuguesa. Consistia em marchar, distinguir um chefe de quina de um chefe de castelo; aprender os hinos. Só uma vez em quatro anos assisti a uma distribuição de fardas. Para um desfile nos Restauradores e depois eléctrico até ao Jardim Zoológico. Não fui. Não havia farda para o meu tamanho (era minúsculo).
Na escola, o meu prof era o director. Um trasmontano de Chaves. Aprendi a ler e a fazer contas.
Não me ensinaram cultos religiosos.
Morava na Rua Victor Cordon, abaixo da António Maria Cardoso. Passava todos os sábados duas vezes à porta da PIDE, sem saber o que era, para ir e vir do Chiado Terrasse, o cinema da minha mocidade.
Ia a pé para a escola, mas o eléctrico custava cinco tostões. Telefonar das cabinas também, mas nunca telefonei. Não me lembro que na família alguém tivesse telefone. De vez em quando ia ao cinema à noite, com os pais, a meio da semana. O filme acabava a rondar a meia-noite. Os cafés na Baixa estavam todos abertos. Era altura de engolir um galão e um bolo. No Verão, gelados. A loja ao canto dos Restauradores ainda existe!
Patinhava-se a pé Chiado acima. Bastante gente. Tranquila. Não havia carros patrulha. Mas, aqui e ali havia sempre um polícia a cirandar devagar.
Claro que havia miséria e até havia espionagem de permeio, mas não era visível aos olhos de um garoto de nove/dez anos. Ouvi um tio uma vez referir-se ao Barreiro e o meu pai mandar-se à rua comprar cigarros. E ouvi e não percebi o meu professor ralhar alto a um rapaz descalço por causa de não ter caderno nem lapís. O miudo falou qualquer coisa de terem ido buscar o pai a casa. E rasgou-me meio caderno e deu-o ao rapaz. Durante uns dias, antes da saída, entregava um embrulho pequeno ao rapaz.
(continua, num dos próximos dias, se houver pachorra).

MEMÓRIAS AO SABOR DO VENTO(2)

Das outras coisas eu pouco sabia. Da janela de casa via um pedaço do Tejo e à distância as fragatas de vela erguida, como canta Carlos do Carmo, pareciam brinquedos. Como as outras fragatas metálicas, as da Marinha, presas à boia, não pareciam ameaçar nada nem ninguém. Não estou a dourar a pílula. A vida não era tão tranquila como os olhos de menino a viam. Quando subia a encosta para o Castelo passava pelo Aljube, mas não sabia o que era, nem quem albergava. Nem sabia de Caxias ou de Peniche e menos ainda de Tarrafal. Nem tribunal especial com juizes capazes de julgar o injulgável.
À volta do rapazinho que lia o mosquito o mercado negro florescia. Pelo Norte o volfrâmio fazia excêntricos todas as semanas. Por Setubal arribavam, discretamente, navios alemães, para levar o minério.
Aos sábados havia um senhor que contava uma história pela telefonia e aos domingos era Alfredo Quádrios Raposo que fazia o resumo da primeira parte e o relato da segunda, de um jogo de futebol realisado à tarde. Algumas vezes vi o jogo e depois, em casa, ouvia o relato do mesmo jogo.
O meu pai ia por vezes, à noite, a Campo de Ourique ver filmes ingleses fornecidos pela embaixada. Junto ao Chiado, abaixo do teatro da Trindade, que se chamava teatro porque passava filmes, estava o Ginásio, que só dava filmes alemães. Devia ser a maneira mais hábil que se conhecia de exibir uma neutralidade, que em boa verdade nada tinha de neutral. Como seria de esperar o conceito de neutralidade foi evoluindo à medida que o avanço dos aliados já poucas dúvidas deixava sobre o desfecho da guerra. O Estado Novo era bem entendido pró-americano. Era tempo de saber dos judeus e dos campos de extermínio. O governo rezava e não escondia alguma preocupação. A oposição terá acreditado no milagre, mas não terá feito tudo por merecê-lo...

MEMÓRIAS AO SABOR DO VENTO/3

Mas em 1947, quando Leitão de Barros encenou o Cortejo Histórico, para celebrar os oitocentos anos da tomada de Lisboa, a II Grande Guerra já lá ia. A Festa badalava-se pelas avenidas da Baixa. Género popular do melhor e não digo para memória futura porque a televisão ainda não devia estar inventada na Europa. Eu odiava que me levassem a ver. Era comum o género de manif populista pelas ruas. As marchas, pelos santos populares ou os cortejos com criaturas importantes. Os putos mais pacientes ficavam sentados nas bordas dos passeis horas a fio. Ou então ficava-se de pé, atrás das costas dos mais altos. Datam daí a maioria dos meus complexos.Mas era comum, lá isso era, amontoar pessoas ao longo das ruas e avenidas a ver passar e muitas vezes nem se vislumbrava o que passava ou quem passava. Mas podia bater-se palmas à vontade.De vez em quando consegui ver uma mãozinha a acenar dentro do carro. De uma fez foi o Franco, que veio a Lisboa. Não me recordo se vi só a mãozinha se vi o generalissimo todo, mas vi qualquer coisa.
Oito Séculos de História ficava bem num cortejo festivo e parecia marcar o fim do incómodo governativo com o desfecho da guerra. Suficientemente desmascarado, o fascismo já não incomodava. Mesmo assim, não dava jeito exibir uma ditadura muito severa. De todo conveniente enfeitar o regime e congeminar eleições para inglês ver o país do faz de conta. Os eléctricos eram de uma companhia inglesa; os telefones ainda não tinham espírito santo de orelha, eram anglo-portuguese qualquer coisa. O Vinho do Porto bebia-se na Inglaterra.
O cortejo de Leitão de Barros terminava com as quatro raínhas de Lisboa. A moral vigente ainda não suportava misses meio descascadas. A que ia mais no alto era a Lisboa Eterna era minha colega no Ateneu, uns dois ou três anos mais adiantada.
Pois é! Lisboa era uma aldeia. Daí a nada seria a NATO a vir estruturar-se em Lisboa. Era tempo de ver outra realidade: montes de polícias e metralhadoras pelos telhados, diante do Técnico. A ditadura tinha-se solidificado. Ninguém queria saber, ninguém quis e quando assim é a obra nasce.
Já se podia celebrar à vontade o 28 de Maio. Era a revolução que prevalecia, uma festa de militares, em honra dos que salvaram a Pátria. A Pátria tinha ar de estar um tanto farta de ser salva, mas os militares não tinham sensibilidade, nem percebiam que já pertenciam ao passado.
A ditadura concentrava-se num só homem e assentava numa polícia política. Por isso Spínola esteve na siderurgia de Champalimaud. Maria Armanda Falcão, quando foi preciso, foi com Maria Barroso ao Aljube, visitar Mário Soares.
À beira dos anos 60 reencontei a «Lisboa Eterna» na Parede.Vinha de Moçambique e reencontrava os amigos. Um belo dia fugiu com Manuel da Fonseca, que era dado a distrações.O grupo, de que também fazia parte Mário Henrique Leiria entretinha-se alegremente a escandalizar o comum dos mortais.
A guerra estava esquecida, apesar da Coreia e da Argélia estar a chegar e a Indochina estar a aquecer. Os dias plácidos sucediam-se. Goa estava tão longe. Ainda não havia pílula. Mas estava a chegar...
Faltava uma dúzia de anos, para tudo se acabar na quarta-feira. E começar de novo.

A OESTE ALGO DE NOVO

...E, de súbito, pessoas inesperadas começaram a ser inesperadamente detidas para averiguações e indiciadas e incomodadas. Dei por mim a ler uma qualquer insinuação sobre um avião depositado num banco estrangeiro, perdão, num aeroporto fora de portas, por razões mais estratégicas que económicas. Eu póprio dou por mim a fazer contas. Li algures, e acho que também ouvi, sobre a nova ponte sobre o Tejo, como assunto arrumado: do Carregado para Benavente. Com direito a comboio próximo futuro, que auto-estrada já lá chega. Parecia uma boa notícia, parecia, sim senhor...
Depois é isto, a maldição: não há paz entre as oliveiras ou sobreiros ou lá o que é. Estava em crer que desportivamente Benavente carecia de um jogo de matraquilhos. Mas novo, claro. Pode ser que um campo de golfe também sirva, mas numa coisa daquelas onde é que se mete a moeda?
Além disso ocupa um data de espaço, espaço que chegava de sobra para fazer mais dois ou três estádios de futebol novinhos em folha. E sempre se evitava ter o Benfica de ir jogar a Faro sempre que houvesse corrente de ar no Estoril.
E como a diplomacia do burgo estabeleceu tão cordiais relações com os E.A.U. porque não santificar o espírito da cordialidade, abrindo novas dependências da banca divina, no Dubai, purificados que estão os emirados?...
Seja como for, é necessário ponderar. Se as instâncias judiciais desatam a prender gente inesperada pode criar um problema delicado no largo do Caldas: o partido das imediações ficar sem fotografias para pôr nas paredes...
Mas solução economicamente viável podia encontrar-se por perto, ainda do lado de cá do rio, na linha de caminho de ferro do norte, onde se encontra a estação de Virtudes, onde os homens políticos deviam ter residência fixa e ajuramentada. Qualquer deles podia sempre afirmar-se como um homem de Virtudes. Sem receio de desmentido...

Notícias giras

Hoje um jornal de economia dizia, citando a Lusa, que indicava fontes "ligadas ao processo" - Ah! Ah! Ah! - que a PT iria reduzir o preço médio das chamadas em 9,8 por cento e passar as comunicações regionais para locais.

O jornal não disse, mas" fontes ligadas ao processso" acrescentaram que a Administração da PT pediu desculpa ao seu director de recurso humanos por apenas lhe conceder um prémio de 35.000 Euros pelo esforço desenvolvido para se ver livre de tanta gente trabalhadora.

O (a) braço direito teve um prémio de apenas 11.000 euros , mas, no futuro, ambos serão compensados pela grande batalha que estão a travar pela construção da empresa ideal: sem pessoas.

Essa será uma batalha vencida, quando o grande timoneiro, Zenal Bava, já presente em tudo quanto é programa televisivo, assumir definitivamente o comando da grande nau e a ancorar no Índico junto de um faustoso palácio digno das das mil e uma noites, onde não se comerá carne de vaca e se ornamentarão as paredes com as fitas enormes das contas dos supermercados portugueses: papel higiénico... sabonete lux... coca-cola... wisky...vinho casal da eira...

Vários Casos de Sucesso e de Seriedade

Um jornal lisboeta noticiava ontem que o Grupo Amorim se preparava para criar um Banco em Angola, tendo como sócia uma filha do presidente da República de Angola, José Eduardo dos Santos.

Ora aqui está uma jovem cheia de talentos!

Como é possível que com gente tão capaz, o país - Angola - continue a ser um dos mais pobres do Mundo, com uma população cada vez mais miserável, a morrer de doenças que já não existiam há dezenas de anos?!!!

Como é que se chama mesmo a senhora tão talentosa, capaz de ter um banco com um grupo tão sério?

Tão sério como o outro, o BES, que há anos e anos não desiste de deitar abaixo os sobreiros de Benavente para ali construir um complexo turístico, para o qual - evidentemente - muito há-de contribuir o Estado, já que se trata de um empreendimento de "evidente benefício público"

Vá lá que desta vez foram apanhados alguns dos administradores das centenas de empresas que compoêm o Grupo BES. Um deles, por curiosidade, tem o apelido de Horta e Costa, por certo, família do barão. Será ele o homem que sobe no avião estacionado em Espanha, ou é mesmo o barão?

Quando é que a PJ nos surpreende com a revelação?

SEMANA DESPORTIVA

Dificilmente o desporto nacional será tão pobre como no futebol. Pobre de mentalidade. Das mentalidades de árbitros, de dirigentes, de adeptos, de jornalistas, de todos: políticos quer dizer governantes, e povo.

Não há semana em que essa pobreza não fique a pairar por sobre a indigência de mente e moral do universos futebolístico. Com excepções evidentemente, mas de ordinário silenciosas.

Na RTP riparam na rapaqueca

O coração de Jorge Perestrelo, que viveu com o Benfica, começou a morrer em Amsterdão com o Sporting. Calhou. Mas a emoção com que gritou "Te amo, Sporting", ao golo do Sporting nos últimos segundos do desafio, sem dúvida que deram um empurrão num corpo, o seu, que estava para morrer.

Os benfiquistas da RTP é que não gostaram. E quando transmitiram a reportagem da sua morte, e o entusiasmo com que festejou a vitória do rival cortaram-se. Não obstante o ter repetido por, pelo menos e salvo erro, três vezes.

Critérios jornalísticos. Se a PIDE tinha critérios jornalísticos, porque é que os jornalistas da RTP não deveriam tê-los? Basta fazer zaping e confrontar os noticiários com os das parceiras da liberdade jornalística para ver que os têm mesmo. Graças a Deus. Como os outros aliás, que Deus é pela igualdade.

A democracia jornalística é que não tanto.

Pois eu, que não sou de felicitações póstumas, deixo aqui ao Rapaqueca um cumprimento. Foi talvez o primeiro retorno das palmas que bati e do dinheiro que gastei com o Benfica. O outro, que toda a gente sabe qual é.

Os directores

Naquilo que os dirigentes dos chamados três grandes se queixam sou tentado a quase dar-lhes razão. Aos factos de que se lembram: à penalidade que o árbitro não marcou, à deslocação que os prejudicou, à vista grossa que fez à violência dos adversários.

Quanto ao que esquecem é que não posso dar. Desconheço-a. Mas como aprendi na escola que a memória é selectiva, que normalmente faz a vontade ao seu portador, calculo o que esquecem e o porque esquecem.

Dava para gorda crónica. Uma resenha explicativa, e documentada, do risível em suas pessoas. Para o que não há tempo nem paciência. Mas para gastar umas linhas com eles há.

Para dizer que não vale a pena, por agora, perder minutos com o Pinto da Costa, quando os tribunais andam às voltas com o seu desportivismo.

Quanto a Vieira e seu lugar-tenente, Veiga, a pobreza é tanta que fazem dó. Para rir só quando se queixam dos árbitros. Com Damásio e Vale Azevedo são o retrato deste Benfica.

Agora a Cunha, o Dom Quixote dos futebóis, é conveniente lembrar que isso de paladino exige compostura. Lealdade. Aquilo que lhe falta para reconhecer as vezes em que os seus adversários são desfavorecidos a favor do seu clube. Lembram-se de M. Vinhas, para quem o importante era o desportivismo, não o ganhar?

O árbitro

Caiu o Carmo e a Trindade com a arbitragem do último Penafiel-Benfica. Porque o árbitro é do Benfica, e podia muito bem sê-lo sem escândalo e não foi; na dúvida foi até contra o Benfica. Do meu ponto de vista, pelo menos perdoou uma grande penalidade ao Penafiel. Se não foram duas.

E a propósito de um árbitro que se sabe que é do Benfica. Qual é o clube dos outros todos? Será que é a Polícia que terá de tomar a iniciativa de saber se foram honestos ou desonestos na declaração de tendência clubística? Ou não tem iomportância saber se foram ou desonestos ou honestos?

E os árbitros auxiliares

Com o objectivo de diminuir os atritos à volta dos foras-de-jogo, os reaccionários e pouco lúcidos dirigentes do futebol internacional, resolveram, desta vez bem, determinar que, no caso de dúvida, é de deixar seguir a jogada. O que, a ser cumprido, favoreceria a beleza do espectáculo e diminuia o risco de punir quem não prevaricou.

Só que os juízes de pau-na-mão apropriaram-se da determinação e fazem gala em assinalar as deslocações duvidosas. Não cumprindo com o que lhes mandaram cumprir, o que lhes dá oportunidade para serem desonestos as vezes que quiserem, obedecendo ou desobedecendo à directiva.

E os chamados jornalistas, que os do futebol são duma pobreza tão grande como o próprio futebol, por seu turno, fazem mira ao pé à frente ou atrás (20cms) que, na sua perspectiva, os autoriza a dizer se foi "ofessaîde" ou não foi. Brilhantes.

RECORDANDO HITLER

E subitamente meio mundo, ou o mundo inteiro, pôs-se a falar de Hitler.

Tenho para mim que Hitler, hoje, não é mais que um adjectivo. Não mais um substantivo. Ele, o seu nome por ele, qualifica.

É um outro Maquiavel. O nome, porque um não tem nada a ver com o outro. Quando se diz que alguém é maquiavélico, mesmo quem diga não faça a menor ideia de quem foi e do que foi Maquiavel, esse que não sabe quem ele foi está a chamar pérfido a outro alguém.

Ora Hitler já é mais ou menos isso: uma ofensa. Mas ele, como adjectivo, não está relacionado com a perfídia. Antes com a crueldade. Sucedeu-lhe porém ter tanto de pérfido como de cruel.

E de estúpido também

Um dia um jornalista, ao entrevistar Edison, chamou-lhe génio. Tinha ele inventado uma das muitas coisas que inventou e depois foram as homenagens e já havia jornalistas a chatear. Então lá veio o adjectivo génio.

Edison ouviu, parou a olhar a palavra, e depois debitou um discurso em que dizia que não sabia o que era isso de génio. Mas tinha uma ideia, e , se a ideia dele não estava errada, definia-a, matematicamente, como noventa e oito por cento de trabalho e dois por cento de inteligência.

- Mas esses dois por cento são muito importantes, acrescentou para que ficasse bem percebido.

Ele, que passou noites inteiras a experimentar a resistência de metais para saber o que devia utilizar nas lâmpadas eléctricas, sabia bem do valor do trabalho na genialidade. Até esse dom parece que cai do céu, a arte, consome ao artista mais horas que as horas de expediente em escritórios, repartições e congéneres. Pergunte-se a um violinista quantas horas gasta em treinos todos os dias. Já para não falar em exemplos como os do pobre Mozart que andou desde criança, mas criança mesmo, como os macacos de feira, de terra em terra a mostrar as suas habilidades.

Mas o Hitler, a pessoa, não o adjectivo, não. Convenceu-se. Deu-lhe a estupidez para ali, e não podia ter dado para pior. Aliás, tudo o que deixou feito e deixou escrito foi tão pequeno, e é, que estupidez não chega para o definir. Nem loucura chega. Loucura talvez seja até uma forma de o desculpar. Claro que louco também, mas imbecil muito mais.

Não esquecer Hitler

Parece que o adjectivo deste intenso rememorar Hitler teve por objectivo lembrar os 53 milhões de mortos na Europa, mais os 6 milhões de judeus que aparecem normalmenmte separados nas contas da mortandade. Rememoração que acontece precisamente no tempo em que se procura lavar a crueldade, as crueldades, crueldades épicas praticadas pelos japoneses na China. É que não foram do cientificismo sinistro das câmaras-de-gás, nem da crueldade holocáustica duma bomba atómica, foram mortes artesanais, uma a uma, desventramentos à baioneta e à faca, à bala também, uma a uma. Foi a crueldade paciente que não cansa, horas, dias, minutos e segundos, porque o tempo era pouco para matar tanto.

Mas o Japão, que foi aliado de Hitler, agora já é um dos fiéis amigos. Portanto, não esquecer Hitler, e quanto aos japoneses o que lá vai, lá vai.

Façamos-lhes então a vontade. E lembremos Hitler. Não apenas o louco, o cruel, o ditador, o carrasco dos judeus, antes e principalmente o pérfido. O traidor, o que fazia acordos de política internacional com aqueles que pensava atacar, o que até convidou o "irmão" Estaline para invadirem juntos a Polónia, dividindo metade-para-mim-metade-para-ti, e tempos depois invade a União Soviética.

Não esquecer então essa perfídia, tê-la sempre bem presente, primeiro que tudo porque as crueldades são incontáveis. Há crueldades para todos os gostos, em todas as idades e em todos os continentes. As perfídias são menos e esquecem mais. Há a palavra dada, o respeito que alguns tiranos têm por si próprios, enfim, há algum prurido. E, por ser menos frequentes, obrigam a mais cautelas.

Alguém faz ideia do que estará por detrás da profunda mudança no comportamento de Bush e todo o seu staff de agressivos economistas e delirantes filósofos?

Bruscamente os filósofos calaram-se todos. E na voz do chefe o que mais se ouve são as palavras "amigos", "aliados" e outras semelhantes.

Pode ser que se trate duma conversa sincera. Deus é grande! Mas também pode ser que não. O diabo tem sido maior.

E menos esquecer a perfídia

De qualquer maneira o que não deve é entrar-se pelo campo da manifestação de intenções. Há apenas dados que servem para ajuizar: os Estados Unidos permanecem no Iraque sem sinais de até quando, continuam a armar-se ferozmente e os seus sábios das químicas e das físicas não desistem de inventar mais instrumentos para matar.

Mesmo assim, os dados de ajuizamento também servem para desajuizar. Dado não é facto.

O que é facto é que a democracia que elegeu Hitler mantem-se intacta. Portanto não esquecer. Hitler é irrepetível, como todo o ser humano. A perfídia não.

Campanhas

O PS iniciou uma pré-campanha para as autárquicas em Lisboa, apresentando um cartaz com Carrilho em várias poses e com uma afirmação: estamos a elaborar um projecto para Lisboa.

Tudo bem. Carrilho tem uma boa imagem, com ou sem gravata e a frase é uma lapalissada, não envergonha ninguém.

Há, todavia, um sinal preocupante: os cartazes da dita campanha estão colocados sobretudo nas entradas e saídas de Lisboa. Ora o que os lisboetas querem é um presidente que se preocupe com eles e não com os que saem e entram. Esses têm que se preocupar com outros projectos. Esta cidade, por exemplo, não tem que ter o seu trânsito desenhado apenas em função das entradas e saídas.

Espero, francamente, que algém se lembre dos liboetas, das suas necessidades específicas, da sua condição muito particular de habitantes da capital do país e que não monte em cima deles mais um projecto megalómano, feito a pensar numa grande capital europeia, habitada por uns desgraçados, alguns dos quais com casas sem casa de banho, com o tecto a cair-lhes em cima.

Espero, com grande esperança, que o tal projecto faça de Lisboa uma terra de que os lisboetas se orgulhem e não tenham que se esconder para que as visitas os não vejam.

Desejo muito, como habitante de Lisboa, que esta cidade se transforme numa terra a que eu possa chamar " a minha terra". Formulo votos sinceros para que, no caso de António Maria Carrilho ganhar estas eleições, vá além dos grandes voos e tenha capacidade para os pequenos passos de que todos precisamos.

Começo a preocupar-me...

O ministro que tutela a comunicação social, Augusto Santos Silva, já foi ministro da educação e, na altura, opinou, em várias circunstâncias, sobre a comunicação social tutelada pelo Estado. Pareceu, então, ter algumas ideias arrumadas. Agora, de repente, aparece a dizer que a administração da RTP - que é a mesma da RDP - está a fazer um bom trabalho, que tem todo o seu apoio e mais pátipátátá. Será que o ministro virou, ficou cego ou não percebe nada de comunicação social e só está a ver os negócios por detrás da coisa? Será que já é visita de casa do Pinto Balsemão?

Como é que se pode defender o assassínio de uma indústria tão importante como a do audiovisual em nome de uma gestão doméstica feita por um louco, que acha sua obrigação abrir um concurso público para comprar discos para a RTP 2 , uma vez que as editoras já não oferecem discos?

O que se passa com este PS que, de repente, concorda com tudo o que encontrou? Porque não deixaram lá ficar o Santa Lopes? Pelo menos divirtiamo-nos todos muito mais.

As Presidenciais

Ultimamente não tenho muito tempo para este prazer de escrever sem ter que estar a pensar para além de mim mesmo. Hoje, todavia, vou ter algum tempo para isso e não posso deixar de me lembrar de um "puto", muito orgulhoso da sua condição de jornalista, que me mandou um e-mail, tentando ridicularizar algumas observações que eu fiz a um texto dele. O "moço" mora no Cartaxo, vem de madrugada para Lisboa, trabalha numa daquelas revistas inventadas para fazer sair dinheiros esquisitos mas é muito orgulhoso de si mesmo e, naquela altura acusava-me de ter todo o tempo do mundo para os blogs, já que escrevia às horas mais disparatadas ( para ele).

Pois é, nos últimos tempos, nem a horas disparatadas consigo. Aproveito esta noite de domingo para falar das presidenciaisd e lançar dois palpites. A esquerda vai enfrentar o candidato da direita - Cavaco Silva ( até me arrrepio...) - com dois nomes fortes: António Guterres e Francisco Louçã.

Quem passar à segunda volta ganha!

Louçã, para mim, é certo já. O seu discurso de hoje à tarde foi claro.

Quanto a Guterres, será candidato se, entretanto, fôr escolhido como Alto Comissário das Nações Unidas para os Refugiados. Claro que, se não fôr escolhido, não tem a mínima hipótese.

Estes socialistas andam a ler com muito cuidado alguns autores bem antigos...

BLAIR,TONY:SICOFANTA-NATO?

Lombrose, Cesare Lombroso.

Hoje não é muito conhecido, mas no tempo dele (morreu em 1909) arranjou um sarilho científico dos diabos. Mesmo assim, isto é, mais ou menos esquecido depois da balbúrdia, foi, e é, reconhecido como um dos fundadores da Antropologia Criminal.

Ele, o médico legista e psiquiatra, entrou pela criminologia e fez o retrato-robot do criminoso-nato. Defeituosamente, gatinhando na matéria que estava a inventar, chegou à conclusão de que há homens que nascem predestinados para matar. Com o que distiguiu aquele que comete um crime do que nasceu para os cometer.

Neste século, que alvorou sob o signo da pedofilia, explica-se bem, com exemplo verídico até, o que é um nascido para o crime. Houve um pedófilo que pediu para ser castrado porque, logo que voltasse à liberdade, voltava à pedofilia.

Eis um pedófilo-nato.

Mas Lombroso foi mais longe: avançou com sinais que caracterizariam o homem patibular: queixo largo, testa curta e inclinada para trás, cabeleira nascendo perto das sobrancelas, barba hirsuta e coisas assim tenebrosas. Também caracterizou o sábio.

Só que a ciência pede números, percentagens, amostras significativas. Que o médico não apresentou. Ficou no entanto a ideia para ser trabalhada com outros cuidados.

Cuidados que não são precisos para falar de políticos já que eles não têm cuidado algum para falar ao povo e ao mundo. Nem vergonha. Acusados de mentir mantêm-se em funções, passeiam-se sorridentes como se o direito de mentir fosse constitucional.

Então, seguindo Lobroso, procuremos, em larga margem, e universal, de políticos actuais o que os caracteriza para além da desvergonha generalizada ( que talvez seja cientificamente comprovável). As características exteriores como a testa estreita ou o queixo facinorose dos nascidos para o crime.

Nos nascidos para a mentira, como todos os que mentem sem peso de consciência. E a intuição leva-nos de imediato ao sorriso sicofanta.

Repare-se no sorriso de Durão, Bush, Aznar e Blair. Na falta de franqueza. No lábio estreito, nos dentes escondidos.

Dir-se-á que em Blair se lhe vêm os dentes. Mas no meio do amarelo do fácies nem se sabe se está a defecar se a sorrir. O que torna a mentira ainda maior.

Cheira pior.

Afinal...

O Governo PS demora tanto tempop a intervir em empresas como os CTT, onde um dos Horta e Costa ( o Carlos) continua a fazer as mais incríveis negocitatas com os amigos, como a PT onde o outro Horta e Costa ( o Miguel) agora dá prioridade aos genros para distribuir as benesses e até já esquece os militantes do PSD ou os recomendados pelo Ricardo, como na ANA, onde tudo continua confuso e outras... que o povo já começa a pensar:" afinal, o PSD tinha um bom, governo, não sabemos para que votámos no Sócrates."

Presidente-Polícia

A iniciativa de Jorge Sampaio de andar na estrada a ver como os portugueses conduzem, a acompanhar os polícias, a ver como eles multam os prevaricadores tem um lado preverso: o presidente está atrás da Comunicação Social. O tema é recorrente sobretudo nas trelevisões, mas também nas rádios e nos jornais, que, normalmente, publicam os números que a GNR e a PSP lhes fornecem, sem qualquer critério, sem nenhum tratamento.

Para aquelas forças policiais, os condutores são sempre os culpados. Ou porque andam depressa, ou porque conduzem com alcool a mais. Não há mais culpados, como, por exemplo, as más estradas a sinalização anedótica ou a falta dela e a própria ausência da autoridade nas estradas, a quando de situações perigosas ou confusas.

As televisões, sobretudo, "adoram" um "bom" desastre, com muito ferro torcido, muito sangue espalhado pelo chão e muita gente a chorar. Ficam com imagens para dois ou três dias de noticiários.

Por outro lado, as chamadas forças da ordem adoram as épocas altas, porque aparecem sempre na televisão, com aqueles bonés ridiculos a debitar números à toa, sem nenhum termo correcto de comparação, como se cada Páscoa se pudesse comparar com a anterior, o mesmo para os Natáis, paras as férias, para os fins de semana prolongados.

Que autoridades são estas que não têm ninguém capaz de ler estatísticas?

Que autoridades são estas que vão para a estrada para emboscar os cidadãos, aqueles mais pacatos, cumpridores, mas que, por um qualquer discuido pisam um traço contínuo, ultrapassam os 120 kms à hora sem ningém mais na estrada, a não ser o radar emboscado?

Que presidente é este que vai para a estrada defender a emboscada, o disfarce da polícia, ao contrário de uma presença efectiva, visível, da autoridade sem medo dos verdadeiros prevaricadores, os que provocam os tais desastres de que as televisões tantos gostam, mas que as polícias nunca apanham?

Democracia também é isso: lisura das polícias para com os cidadadãos. Este presidente-polícia esqueceu as regras básicas da democracia: as polícias existem para defender os cidadãos e não para os emboscar e tentar surpreender, arrancando-lhes uns cobres porque não cumpriram uma pequena regra de um conjunto de leis - o código da estrada - ele mesmo uma emboscada.

Claro que as televisões, os jornais e as rádios estão a adorar esta presidência policial aberta. E o presidente lá tem mais um tempo de antena.

DOS FRACOS NÃO...

O homem disse que não. Ele que podia dizer sim, se quisesse. Que podia.
Que importa? Não quis. E como não quis, não há: referendo. Que se lixe! Estou um bocado farto daquela gente, que parecem tão diferentes e acabam por ser iguais: uns safardanas. Como estou a usar o plural, devo clarificar os geminados anti-aborto: o sr. Presidente da R. e o sr. ex-Presi-
dente do C.
Um foi sempre solteiro; o outro bi-casado. Percebo melhor um, do que entendo o outro, mas não desculpo, nem um nem o outro. Mas, se um deles, era assumidamente católico praticante, o outro aparentemente nem isso, mesmo se se sujeitou a mendigar uma recepção.
Qualquer deles prezou em mostrar-se a pairar por cima: eles por cima e nós, por baixo. Eles foram e são o que são; nós pagamos, e alguns de nós sofrem. Faltou-me dizer que um era facho. o outro não como definir, com receio de ofender todos quantos são politicamente o que ele diz que é, mas que, por actos e decisões, não parece.
E, no entanto, ele não hesitou fazer abortar o governo do ex-lagarto em plena gestação...
Mas, em boa verdade, não se lhe conhecia (ao governo) mãe e o pai tinha-se ausentado, o que deixava, de facto, presumir um executivo sem pés ou cabeça...
Do ponto de vista meramente democrático o dono da loja permitiu-se fazer o que não permite às demais criaturas, com bem mais direito a ter voto na matéria...
O que vale é que o tempo dele está a acabar. Será mais um a ir sem deixar saudades...

NA TERRA DA NOSSA IGNORÂNCIA

Em casa onde não há pão todos ralham e ninguém tem razão.

Parafraseando: nas terras da ignorância todos falam e ninguém sabe o que diz.

Claro que sempre há alguém que sabe o que diz. Uma ou outra excepção no meio da santa ignorância, que é o caminho mais eficaz de chegar ao céu. Por isso o inferno está quase vazio...

Carvalho da Silva, uma excepção

A gente da política faz profundos cálculos sobre a velocidade necessária ao despedimento dos funcionários da Administração Pública. E a profundidade oscila, salvo erro, entre os 100 à hora e os 6.000/ 6.500 ao ano.

Mas, espanto dos espantos! apareceu na santa terra lusitana um homem, Carvalho da Silva de seu nome, a perguntar por quê?

A querer saber como se pode chegar a números sem primeiro se definirem necessidades. Sem primeiro se estudarem as reformas da Administração Pública.

Um querer saber lapalissiano: ignorando-se o tamanho e o peso da carroça, como se pode calcular o número de bois necessários a puxá-la? A qualidade da carroça, aqui, tem de andar à frente do número de bois. É para isso que existe a ciência e o método científico. Para contrariar o que a ignorância diz.

E com isto somos chegados a um caso de polícia, a partir do qual todo o departamento de investigação terá de formular duas interrogações:

1 . Em que faculdades se formaram os senhores governantes, opositores e toda essa chusma de iluminados que vai para a política porque, diz-se, é um emprego que "tem saída"?

2. Que universidades portuguesas ensinam metodologia ?

De posse destes dados poderá, então, formular-se a extensão do crime, bem como as condições sociais que levam à proliferação de criminosos.

Marcelo Rebelo de Sousa, o génio

Um homem de outra galáxia. Génio como o Mourinho, ele próprio se sugeriu. Modestamente, como é seu timbre.

- No PSD não o acharam tão genial assim. E viram-no até de muito bons olhos pelas costas quando abandonou a direcção do partido. Provavelmente ingratos duma ingratidão que lhe classificou o génio como de serpe dum cobril sinistro;

- Na TVI despediram-no sob um cortejo de flores, desde o volte sempre até às juras de admiração, mas com o desejo secreto de que fosse andando e não voltasse;

- E na RTP já deve haver gente a pensar em como mandar passear um ilustre professor que utiliza o seu ziguezaguear como muleta de toureiro frente a um pacífico interlocutor sem direito à interlocução. Agora interlocutora, e com bonito penteado. Elogiou o mestre.

É que ele , o eu-sou-professor-universitário, a estar bem, só poderia estar na SIC, na TVI, entre gente da sua gente e nunca num órgão da informação estatal. Uma casa que tem obrigações de isenção, de suprapartidarismo, de supra-egocentrismo, dispensa de bom grado quem jornalisticamente mais parece um trapezista saltando entre os seus desígnios. Antiprofissionalmente.

Esperemos, portanto, que Ana de Sousa Dias lhe saiba pôr cobro ao tagarelar com que a atropela, ou tenha a coragem de o deixar a falar sozinho. Ele com ele dá-se muito bem, a palestra portanto teria melhor efeito. E mais verdade.

A flor do jardim

1. Julgo que foi D. João V. Também se não foi ele foi outro assim: uma magestade mandante.

E ia a magestade em seu coche quando, cruzando-se com um escravo, recebe deste um cumprimento desde o alto até ao chão. Ao qual responde com outro de igual tamanho.

Incomodado, o acompanhante real fez-lhe ver que o outro da troca de delicadezas era um escravo. Observação a que a magestade respondeu (mais ou menos, claro) :

- Em Portugal ninguém pode ser mais bem-educado que o rei de Portugal.

2. No tempo do colonialismo, o Estatuto do Funcionalismo Ultramarino obrigava todos os funcionários públicos, desde o governador ao servente, à urbanidade no trato. E um artigo do mesmo Estatuto estabelecia a pena a que correspondia a falta-de-educação. A qual, dependendo das circunstâncias e gravidade da ofensa, merecia registo no cadastro.

A partir destes dois pontos é importante investigar, em especial na democracia que governo, oposição, constituição, presidência da república, ministério-público e mais instituições democráticas dizem que Portugal é, quem é que deu, e dá, autorização a Alberto João Jardim para ser tão grosseiro.

Não há memória, na história portuguesa da ditadura recém-falecida e da democracia recém-nascida, de alguém tão incivil. E se nem a ditadura consentia que um seu servidor fosse assim, a que título e sob a responsabilidade de quem a democracia consente.

Será que a democracia portuguesa é da irresponsabilidade?

Ou será que os ditos democratas portugueses não sabem que a democracia sem responsabilidade não existe?

E o periquito tremeu

Alberto João também tremeu. Mas foi de fúria.

E mandou os seus recados ao partido de Marcelo Rebelo de Sousa, que é o seu e de outros espécimes igualmente notáveis, a propósito da limitação dos mandatos. Portanto da limitação do seu. Seu emprego. E parece que único porque não consta que saiba fazer mais nada.

Mandou recado mas só a fazer uh! uh!

E foi a vez de o periquito tremer. Mas de medo. Então periquito falou que sim senhor, que limitação sim senhor, que ele é pela limitação sim senhor, mas só daqui a 12 anos.

Esperto. Está convencido que doze anos chegam para que o Jardim seja acometido por um AVC vínico. Um AVCV portanto.

A ganda nóia

O periquito Marques Mendes da Nóia entrou em funções propriamente depois do uh! uh! que lhe fez o grande-chefe Jardim. Assustou-se primeiro, que uh! não é para menos, e depois teve que resolver de imediato, e duma assentada, as hipóteses de referendo sobre a constituição europeia e sobre a libertação da mulher portuguesa das garras dos tribunais e da polícia no caso de aborto.

E resolveu: o referendo sobre a Europa para já, é de interesse nacional; o referendo sobre a despenalização do aborto é do interesse do mulherio. Fica para depois.

Com a chegada do periquito que subiu ao poder no PSD, o partido transformou-se numa espécie de gaiola para a passarada.

Primeiro foi o passarão que voou atrás do seu interesse; depois foi o despassarado que o país pôs a voar por não ter interesse; agora arribou um passarinho que mal chega ao poleiro.

Não chega, mas se um dia o periquito crescer vão ver como o passarinho ainda se faz um homenzinho.

Viva o 25 de Abril

VIVA o 25 de ABRIL!!!

O grito é óbvio. Viva!

Mas, trinta e um anos depois, era natural esperar que a história se virasse para outros ângulos, para os daqueles que, embora gritando VIVA!!!, o tinham que fazer para dentro de um saco, escondidos, porque à sua volta havia medos, angústias, responsáveis por atitudes impensadas, precipitadas e, em alguns casos, por via disso, a tender para o crime.

Refiro os portugueses que viviam nas ex-colónias. Para uns, a Revolução, o golpe de estado, o que quer que seja, era um alívio, o resultado de uma luta que também tinha sido e era deles. Para outros, foi um sobressalto, a evidência de que, afinal, tinham vivido toda a sua vida dentro de uma mentira e agora (então) não tinham saída, ficavam sem rumo. Pior do que isso: não percebiam nada.

Para ambos os grupos, de Lisboa, só chegavam notícias de disparates. Na ânsia de se apresentarem com os governantes mais revolucionários, os homens que iam salvar o Mundo, os responsáveis pela gestão dos negócios do Estado - que interessavam a todos os cidadãos - comportavam-se como os adeptos de um qualquer- Sporting-Benfica e esqueceram a cidade "destruida".

De onde resultou que, nem para uns (os dos Vivas), nem para outros (os das angústias), nada se salvou de tal destruição. Por lá, Portugal morreu mesmo e em seu lugar, com a excepção de Cabo Verde nasceu nada, ou antes nasceu tudo: corrupção, crime, desprezo pelo direito dos outros, etc, etc. E esta realidade nem Bento XVI com toda a sua humildade germânica pode salvar.

De qualquer modo, VIVA o 25 de ABRIL

Cherchez o negócio

Durão Barroso voltou às primeiras páginas dos jornais por causa de um amigo. Um amigo multimilionário, grego, antigo colega de estudos, enfim...o habitual: amigo convida amigo e sai um cruzeiro de luxo. Eles e as famílias e uma tripulação completa.

Tal com da outra vez, quando outro amigo convidou Durão Barroso para umas férias numa ilha particular, no Brasil. Neste caso, o amigo multimilionário era português e chamava-se João Pereira Coutinho, cujo irmão acabou por comprar a Quinta da Falagueira pelo preço da uva mijona.

O João já havia comprado o quartel da Artilharia 1 e os terrenos do antigo Colégio dos Maristas, entre a Travessa da Légua da Póvoa e a Avenida Duarte Pacheco. Já estão desenhadas e vendidas as respectivas urbanizações, entretanto hipervalorizadas pelo chamado Túnel do Marquês.

Quando as férias brasileiras do José Manuel levantaram alguma celeuma, o gabinete do primeiro-ministro afirmou que se tratava da sua vida privada.

O mesmo argumento usou agora o gabinete do presidente da Comissão da União Europeia, a propósito das férias gregas do sr. Barroso.

Esperemos pelo negócio.

Os Tiques do Poder

Um semanário traz hoje a notícia de algumas movimentações na gestão de empresas públicas ou participadas pelo Estado e é incrível como esses nomes nos fazem adivinhar que, afinal, nada mudou na forma de gerir o Estado. Lá estão os lobies todos escarrapachados. Prefiro não comentar a notícia, já que ela pode não passar de especulação. Todavia, a confirmar-se, terei algumas coisas a dizer a propósito de alguns nomes. Esperemos então pelo anúncio do Ministro das Obras públicas, Transportes e Comunicações.

JÁ SE VISLUMBRA LUZ AO FUNDO

Não me surpreende, como calculam, que cerca de 500 médicos estejam a ser investigados pela Inspecção-Geral de Saúde, a propósito da colocação de professores. O que me surpreendia, e disso dei nota esta madrugada, era que não estivessem. Mas ocorre com os médicos, agora visados, o mesmo que defendi em relação aos professores: o hábito faz o monge!
Não devem, os médicos, passar, de um dia para o outro, de gajos porreiros a filhos da mãe, para evitar a forma mais expressiva que usou Fernando Alves relativamente aos jornalistas...
O hábito de sacar/passar atestados médicos vem de longe e há muito que se tornou uma válvula burocrática. Valia o que valia. Mas era uma nódoa. Pouco visível, é certo. Mas suja, mesmo assim.
Ocorre-me um caso típico. Um professor estrangeiro, a exercer em Lisboa, numa escola não portuguesa, assistiu a um acidente de trânsito, assás violento, de que resultou a deficiência num dos condutores, que ficou pelo resto da vida confinado a uma cadeira de rodas. Fez o que lhe pareceu natural, testemunhou. Um processo mais a seguir trâmites. E entretanto, o professor terminou o seu tempo de Lisboa e regressou ao seu país.
Quando o processo chegou a tribunal, anos depois, o professor foi citado. Apesar do incómodo e da despesa, achou natural. E no dia e hora aprazados lá estava, à espera da audiência.
Que não houve, bem entendido. Geralmente nunca há, em geral o réu não comparece, mune-se de atestado médico. Da vez seguinte, não foi o réu, mas uma das testemunhas, que faltou. Bom, é melhor não dramatizar. Nem sei como acabou o caso. A testemunha deixou simplesmente de comparecer.
E eu paro de citar outros casos paralelos, todos iguais, todos diferentes. Nem quero desculpar A ou B, nem pegar numa lanterna e procurar alguém que tenha razão. É tarde para encontrar um
culpado ou uma dúzia deles, talvez seja tempo de glozar Cesariny: culpados somos nós todos /ou ainda menos/ culpados somos nós todos/ desde pequenos...
A Ordem dos Médicos sai deste caso mal vista. Ao longo dos anos não se preocupou com o assunto. E o assunto era/é simples: a idoneidade da classe...

COMO SAIR DE UM BURACO?

A maneira mais prática de evitar um dilema destes é não entrar no buraco. Mas sem problemas não há soluções. Pronto! Lá estou eu a atirar-me às cegas pelo beco fora e, depois, esbracejar como um doido. E tudo porque li o matutino, que fazia queixa do matutino do lado. Não era a rufiada de um contra o outro que me pôs mal disposto, já lá vai o tempo em que os jornais me mereciam respeito. Hoje folheia-se um jornal com a mesma placidez com que se busca na lista telefónica o número da salsicharia.
O caso dos profs e dos seus deles atestados médicos deixou-me mal disposto. Principalmente por, a meu ver, ter sido mal abordado. O desenrascanso lusitano tem tradição. Nasce da necessidade e, como é sabido, esta aguça o engenho. No caso vertente, um caos administrativo, politicamente vergonhoso, pôs em risco o ano escolar. Misturou-se escassês de massa, (taco, pilim, cacau, ah! euros!) com falta de programas, falta de organigramas, falta colocações e excesso de vontade de diminuir encargos e pessoal docente. Muita falta e pouca uva.
O resto já se sabe e deu na palhaçada que deu.
E, agora, com o ano já na fase derradeira, ergue-se a questão moral, levantam-se vozes escandalizadas e preparam-se inquéritos impiedosos. Atenção:não vai haver inquéritos aos efeitos da balbúrdia que foi a montagem do ano. O que se põe em causa é a legitimidade dos profs serem aldrabões, como se a aldrabice fosse privilégio exclusivo de outros escalões da função pública.
Muito provavelmente noventa por cento dos atestados médicos em moeda falsa. O que é que se podia esperar?
Não se praticou nenhuma falsificação incomum. Os tribunais recebem imensa papelada dessa para adiar julgamentos. Réus e testemunhas fartam-se de se baldar com recurso desse tipo. Os funcionários que gostam de fazer crecer o fim-de-semana também utilizam esse documento trivial.E toda a gente sabe. É daquelas coisas...
Vamos dar de barato que sim, que no caso da colocação dos profs se exorbitou e que, bom!,pois!, enfim, nasce uma oportunidade para finalmente se sair do buraco. Pode concordar-se com esta tese, mas, senhores, antes de tudo convirá enquadrar bem o buraco. Não será altura para pedir explicações à Ordem dos Médicos?
De facto, não é um sapateiro qualquer que assina o atestado que paraliza o juiz, desautoriza o director-geral ou o director debaixo-do-geral. Nunca se achou por bem pôr em causa a idoneidade do documento assinado à toa pelo clínico mais à mão, o qual as mais das vezes assina por amabilidade ou por ser simpático, sem disso tirar grande proveito. É muitas vezes certo. Será. Mas ao ser simpático, o médico acaba por prejudicar alguém no processo ou, no caso vertente, prejudicou outros docentes igualmente carecidos de colocação e sempre se soube que essa era uma prática corrente, apesar dos prejuizos que causava ( e causa) ao Estado.
E, pela mesma razão, devemos acusar de irresponsabilidade na matérias os sucessivos governos, progressistas ou não, os supremos tribunais com todo o cortejo de ilustres mestres, os quais, de facto, nunca mostraram grande aptidão para prevenir, que é, sem dúvida preferível a julgar?
É manifesto que a legislação nesta matéria terá de ser revista e actualizada com rigor, mas a Ordem terá de intervir também no sentido de impôr respeito pelos valores éticos da classe. Punir só os profs será manifestamente injusto. Como se diz na terra da minha prima: tão ladrão
é o que vai à horta, como o que fica à porta...

É MUNDO QUE TEMOS

Achei por bem oferecer-me umas férias curtas. Como não tenho nenhum amigo milionário, não
fui de canhoneira e nem por isso me vi grego, por ir de carro. Fui sem net, sem portátil, e sem preocupação. O Papa já tinha falecido que me chegasse, mas depois de três dias de viagem, quando liguei a televisão, para saber do mundo, era ainda a morte dele o assunto. Já tinha de sobra e o conclave que estava para seguir-se não me dizia nada. Paris está muito na mesma.
Finalmente comprei um matutino, de uma prateleira de um supermercado de Chateau Thierry e quase caí: era o desemprego, os desempregados a lastimar-se, uma senhora, quadro superior de uma grande empresa comercial a queixar-se que a inflação lhe comia mais de dez por cento do salário. Enfim, populices!
É bem verdade que também eu sou vítima do sistema: entre um bourgogne e um bordeaux não
se coloca a questão de gosto, eu não coloco, mas de preço e, por isso, opto pelo que posso comprar. Bom, mas aqui para nós, que ninguém nos ouve, não tive a mais pequena curiosidade sobre o que teria acontecido numa aldeola onde houve um congresso, mas passei algum tempo a folhear pasquins expostos à espera de saber coisas da minha terra. Um portuga não deixa de ser saloio só por estar numa lojeca de Saint Germain. Nada. Finalmente, na quinta-feira o Nouvel Obs trazia uma página de pub, com uma foto de Lisboa, do alto de Alfama, bem bonita, por sinal.
Isso lembrou-me que é bem verdade que Lisboa é um dos destinos de agrado dos executivos e dos quadros médios franceses, para as escapadelas de fins-de-semana. No sábado, foi o suplemento do Figaro a incluir uma página de anúncio, mas desta feita de promoção do Algarve. Foi pelo telefone que acabei por saber que o Benfica perdeu e que estava muito vento em Lisboa.
E de repente dei por mim a rir como um perdido. Villepin é ministro do Interior. Achou por bem dizer que a seguir ao referendo, fosse qual fosse a opção, a política ia ser outra, mais isto e mais aquilo. Raffarin foi aos arames e o seu ministro do Interior achou por bem insinuar que foi Chirac que lhe encomendou o serviço. O Presidente, bem entendido, não confirmou nada, nem desmentiu coisa nenhuma. "Uma tempestade num copo de água" -concluiu. Do lado da oposição, o PS debate-se com um dilema: metade é pelo sim, a outra metade é pelo não, o que está a deixar o PC embaraçado. Mas entre a direita a contradição é semelhante. Chirac entrou na liça mas sem grande sucesso. O Canard divulgava ontem que o presidente apenas convenceu a neta de um velho amigo e colaborador, já falecido.
Isto de políticos está complicado, está. Até parece que, afinal, Santana Lopes fez escola!
Mas não é só de política. Pela Polícia, pelos tribunais passa-se de tudo, como nas farmácias e mesmo sem receita. Um exemplo, retirado de um dos vários processos tipo Casa Pia que ocorrem, mesmo onde menos se espera. Sobre um dos mais badalados, o "scandale d'Outreau"
o mesmo Canard editou um dossier a que chama "O horror judiciário", onde conta como dois homens foram presos devido a um erro de transcrição do interrogatório de um dos rapazes abusados que terá descrito um dos pretensos violadores como "Dany le grand (o alto)". Ao
passar ao papel o agente escreveu "Dani Legrand". E eis como, de repente, na Bélgica dois homens de nome Daniel Legrand, pai e filho, foram detidos e acusados no processo, ficando presos. Ao londo do processo o pai Daniel fez parte de um grupo de seis detidos inocentados, mas o filho aguarda há três anos recurso à condenação. Este e outros casos, agora divulgados, estão
a causar algum embaraço aos diferentes orgãos judiciários.
Pois, então, é assim mesmo. Na minha terra a economia vai mal, nos governos é a trapalhada que se sabe, nos tribunais os processos arrastam-se e isto e aquilo. Pois, sim, pois sim. Mas se não fosse o Benfica ser o que é, seriamos todos iguais, todos europeus, com mais ou menos sim, com mais ou menos não. Ah, grande Trapattoni!...

O "Senhor Engenheiro"

Dantes, nos noticiários, chamava-se-lhe "senhor engenheiro João Proença", secretário-geral da UGT. A democracia, entretanto, foi-se acentuando e o título foi-lhe retirado. Hoje é apenas João Proença, secretário-geral da UGT. E o que diz João Proença ?: que a Administração Pública deve ser reduzida entre vinte e quarenta mil trabalhadores.

E porquê, João Proença pensa isto?

Por razões orçamentais - diz, "com muito desgosto".

Mais valera que João Proença continuasse a ser "o senhor engenheiro". Ficavam-lhe melhor as preocupações orçamentais. Assim, sem recomendar um estudo aturado, sem reconhecer a necessidade de um reajustamento dos recursos humanos da Administração Pública, assim, de sopetão, aceitar a dispensa de tanta gente, mesmo em quatro anos, não fica bem a um sindicalista.

Não é, sr. engº?

Os Jornalistas são "umas putas"

No segundo congresso dos Jornalistas - segundo e último - um dos oradores, Fernando Alves, que, felizmente para todos nós, continua de boa saúde e constitui um exemplo de que as generalizações podem ser perigosas, subiu ao palco dos trabalhos e pronunciou a célebre frase: "os jornalistas são umas putas". E explicou porquê.

Ontem, ao ver o comportamento de dois ou três "jornalistas" da RTP, que recorreram a todos os expedientes para encobrir o que se passava na sua própria casa, chegando ao ponto de aproveitar, miseravelmente, as imagens repetitivas de cerca de uma centena de velhos decrépitos, mascarados para um qualquer cortejo carnavalesco - imagens que, posteriormente repetiram no jornal da 2... ontem ao constatar esta verdadeira "filhadaputice", lembrei-me da frase do Fernando Alves.

Coitados dos filhos deles.

NOS DIAS DE NADA

Há semanas assim: não morre um papa nem escolhem outro, não treme a terra nem o mar invade a Ásia, Bush não liberta o Iraque nem Carlos dá escapadelas à cama de Camila, nem o petróleo desce nem o príncipe da batota e dos iates repete o seu trajecto de cá para lá (paz à sua alma e à do Papa (ex) também, em verdade nem mais nada..

Foi uma semana sem importância.

Portanto um rescaldo

Disse-o de ela própria uma fraqueza muito explicada, para que o mundo a visse e ouvisse enquanto dizia, por conseguinte falando aos microfones duma televisão que era ateia.

Ateia a sério, dessas de não acreditar mesmo, confessou-se. Não acreditar nem antes nem depois da morte de J.P. II.

Não obstante sentiu-se chamada a Roma, quando do passamento de um polaco sucessor de Pedro. Não sabia porquê!, admirou-se.

Então pôs-se a falar disso "urbi et orbi"como os papas fazem nos dias de festa cristã. Aventando porém que o chamamento talvez tivesse partido da personalidade falecida.

Queria ela dizer, e não disse, carisma. Por isso a ajudamos aqui. E a ajudamos também lembrando que as exéquias a que ela foi tinham o seu quê de agrado.

Era festa, reliogiosa mas aparatosa. Mais que ritual, um espectáculo, um espectáculo oferecido pela morte. Uma solenidade vestida de roupagens e mostrada por sentimentos. Sentidos uns, mostrados outros.

Uma cena chamando a atenção das indiferenças cosmopolitas. Que gostam de ver tudo e vão a todas.

A festa das chamas

Mas espectáculo de impossível comparação, foi o da pompa e dos ritos com que a igreja se engalanava depois de passar a ser apoiada por reis e suportada pelos respectivos braços seculares: o das fogueiras purificadoras de almas. As que mandavam para o inferno. A queima de hereges constituiu o acúmen da espectacularidade. Judeus, judaizantes, pagãos, bruxas, uma chusma de incréus corria sérios riscos de ser trasnformada em archote iluminante desde que o santo do tribunal da inquisição assim o entendesse.

Então a igreja vestia galas.

Estranhamanete, dada a sua origem judia e a nacionalidade do Filho que Deus mandou à Terra.

É que os judeus, quando martirizavam os seus incréus: os cristãos e outros idólatras (como chamavam, e chamam ainda, aos crentes na santidade de Cristo), eram de festas mais modestas.

Talvez por serem mais forretas.

Crucificavam-nos, e espetavam-nos com compridas lanças que chegavam até ao cimo das cruzes. Mas a pompa e circunstância era coisa barata. Não metia a ostentação de decotes a convidar ao pecado, usados pela rainha e mais damas da corte, nem o passeio de circunspectos bispos e luzidios nobres pelo palco se iriam assar pessoas.

Claro que o ar com que assistiam à gala era grave, mas curioso da festa em que as chamas engoliam os gritos. Calavam-nos tão completamente que deles ficava apenas o cheiro, diz-se que nauseabundo, além do lixo que as vidas deixam quando se vão.

Entre as duas festas, a dos judeus e a dos cristãos, a ciência ainda não escolheu qual a mais cruel: se o esplendor das labaredas se a sovinice duma tosca cruz onde se pregavam e espetavam pecados e pecadores.

Mas, como uma igreja é filha da outra, bem se pode dizer que tal pai tal filho. Ou tal mãe tal filha.

Os Clubes da Política

Em política recuso-me a ter clube. Poderia até votar nas eleições de todos os partidos e escolheria sempre o candidato que a honestidade aconselhasse.

Por isso que no PSD votaria em Marques Mendes. Depois do despassaramento santanista era de obrigação. Escolher Menezes pareceu grave risco à honestidade. O homem deu a impressão de ter um carreto fora do lugar. Ou dois.

E Marques Mendes não. Fala até o politiquês corrente, o daquelas frases redondas cheias de vazio, mas di-las com convicção. Homem a mostrar que não brinca em serviço. Portanto antes ele que outro.

Agora, tirando-lhe a convicção não lhe sobra grande coisa.

E, sendo pequeno de mais para chegar a papagaio, fica-se por periquito. Mas repete as palavras muito bem. Será portanto um periquito amestrado. O qual, falando da Administração Pública, repetiu isso que está na moda dizer: o isso que os empresários querem ouvir, o isso que o liberalismo defende para já, o isso da reacção. Convenha-se então que, mesmo para periquito não foi muito original. Embora tenha a chamada ideologia de ouvido. De onde se depreendeu que ignora que, em Portugal, a instituição Administração Pública nunca funcionou. Que foi sempre dominada pelos governantes. Dominada, infiltrada, esmagada. E que, em consequência, levará muito tempo e muito mais estudo até se perceber o que fazer dela. Como a remendar. Como reformar.

Daí a naturalidade da interrogação a querer saber onde trabalhou este homem, que só sabe periquitar.

Parece que trabalhou em lado nenhum, mas dá uma mãozinha na política. Ou seja, outro político de aviário.

Santo Deus! Está a ser cruel o destino deste Portugal, crucificado na política e assado por aprendizes da governação.

A Entrevista

José Sócrates apareceu a falar dos seus projectos, do seu governo, em entrevista a Judite de Sousa. Foi esta semana, que agora termina. Que dizer desta entrevista? O primeiro-ministro esteve ao seu melhor nível, a revelar bom senso, conhecedor dos dossiês, sem fazer da crise - que toda a gente conhece - motor da conversa e, ao contrário, tentando fazer passar a mensagem de que é no crescimento económico que está a solução.

O que dizer da entrevistadora? Sempre com o mesmo jeito, procurando na pequena política um título para os jornais do dia seguinte. Sempre o mesmo tipo de perguntas, com intrigas subjacentes, mas já gastas, já velhas e revelhas.

Perguntas sobre problemas sérios, concretos, nada.

Por exemplo: a questão da segurança, não se resume a um caso de polícia, como parece ser interpretado por José Sócrates e a sua equipa.

Estão a criar-se ilhas perigosas em Portugal, nomeadamente em Lisboa e uma das culpas mais fortes desses territórios perigosos tem a ver com a lei na nacionalidade, que considera estrangeiros milhares e milhares de jovens que aqui nasceram, aqui vivem, aqui fizeram amigos, mas a quem a lei continua a considerar outra coisa qualquer.

Como é que estes jovens, classificados à partida como estranhos à sociedade em que vivem se podem integrar na nossa sociedade. A lei convida-os objectivamente à marginalidade, praticamente sem alternativa. É um problema grave, de que ninguém fala.

Porque é que na preparação da entrevista a jornalista não detectou esta questão e tantas outras que ficaram por colocar ao primeiro-ministro, cuja disposição era a de, aparentemente ,esclarecer tudo?

Francamente, Judite, que interesse tem, agora, saber se este ou aquele ministro foram a primeira escolha? Será que essa preocupação representa a frustação de não ter participado no habitual festival dos governos formados nos jornais, nas rádios e nas televisões?

Na verdade o país está a precisar de grandes mudanças e não é apenas na política. O governo aparece aos olhos dos portugueses com uma nova atitude, pautada pela dignidade e pelo tão citado sentido de estado, mas os jornalistas e os comentadores não conseguem acompanhar - não saem da baixa política, da pequena intriga, sempre desejosos de pequenos ou, de preferência, grandes escândalos.

Os Tempos das Músicas

Ouço Aznavour e espanto-me. Afinal, a tecnologia de hoje não me obriga a ouvir os verdadeiros infernos que as Rádios trasnmitem - nem a música, nem as conversas, nem as notícias. Basta ter o CD certo no momento. E não apenas em casa. Agora, no carro trago, entre outras músicas de outros tempos, 48 sucesssos de Juanito Valderrama, o cantor andaluz que comovia toda a Espanha com a sua voz e , muito particularmente, com o "El Emigrante", que Franco, num golpe de génio acabou por transformar numa espécie de hino do franquismo, depois de ter sido uma verdadeira cantiga de protesto dos espanhóis que se sentiam obrigados a procurar melhor vida e melhores dias noutras paragens.

Assim como eu que procuro noutras músicas um complemento para o conforto de quem se sente bem consigo e mal com o que o mundo à volta proporciona.

Para me sentir ainda melhor recordo a voz de Mayza Mataratzo, a feiticeira de voz cálida, de quem nem os brasileiros já falam. A par de músicas de outros tempos - que seriam de hoje se as editoras se dispusessem a isso e os homens e mulheres da Rádio fossem mais cultos, mais informados, também visito João Loio, um verdadeiro proscrito da música portuguesa

Deste modo esqueço a política, a pequenez da oposição e o tamanho da desesperança, que, ou me engano muito, ou está retomar o seu lugar no centro do Mundo.

Os "Problemas PSD"

A seis de Dezembro de 2004 eu dizia aqui neste blogue que Santana Lopes era um problema do PSD e desejava que os dirigentes sociais-democratas o conseguissem resolver rapidamente . Hoje, no segundo dia do Congresso Social-democrata, a decorrer em Pombal, renovo a pergunta e repito a dúvida. Acho que o PSD vai substituir o problma Santa Lopes por um outro chamado Marques Mendes. A dificuldade está em que este arrasta muitos outros, enquanto que o Pedro se encontrava com todas as suas ramificações na "nigth".

Para líder de transição, o "metro e meio" está a arrastar muitos "pesos pesados". O PSD, definitivamente, está sem elasticiade mental e o mal é dos negócios.

Sem ler até final repito aqui o post de Dezembro de 2004.

Santana é um problema do PPD/PSD
A vida política portuguesa das últimas semanas atinge as raias do burlesco, mas tem um lado trágico-cómico que confrange pelo ridículo que revela. As reuniões dos estados-maiores dos partidos, os comunicados dos porta-vozes, as jogadas de antecipação percebidas pela recusa de falar com os jornalistas, a quem - entretanto - se comunicou, evidentemente, a existência de uma reunião. O que é preciso é o folclore das câmaras.
Os editores das televisões ainda não perceberam que não vale a pena mandar o microfone com o respectivo pé - basta a câmara para filmar os senhores, umas vezes com berrantes gravatas, outras com fatos desportivos a evidenciarem o como estão confrotáveis na pel e de políticos em fim de semana e quase a entrar de férias.
O CDS/PP vai ganhando as várias jogadas a que já assistimos e ainda não mecheu nenhuma peça importante. O PPD/PSD parece um clube da Segunda divisão a tentar não descer à terceira e impossibilitado de fazer uma chicotada psicológica - vai ter que sofrer até ao fim com o mesmo treinador.
Para o PPD/PSD no seu conjunto este cenário é um verdadeiro pesadelo. É que este partido é apenas um agrupamento de interesses e de pessoas com especial apetência para o poder. Basta veririficar que dos quase 31 anos da democracia portuguesa, 24 foram inteiramente dominados pelas suas siglas. E mesmo os seis anos de governo do PS têm, em muitas áreas, especialmente em empresas decisivas, o seu carimbo.
Pela primeira vez - se os homens que representam os interesses que os têm segurado no poder, nada fizerem - os chamados sociais-democratas vão iniciar uma longa travessia do deserto, um deserto tão agreste que pode implicar consequências catastróficas para os tais interesses e para os tais grupos de homens.
E tudo isto porque não conseguiram perceber na altura certa que mais lhes valia perder o poder por uns tempos, do que apostar num líder em quem ninguém confiava, um homem sem obra, só com conversa, conversa sem ideias.
Nem como dirigente desportivo conseguiu realizar nada. Como Presidente da Câmara da Figueira da Foz deixou um buraco de dívidas tão grande que o seu sucessor não tem feito outra coisa que pagar os calotes que por lá ficaram. De resto, ao relatório do Tribunal de Contas sobre a gestão de Santana na Figueira da Foz nunca foi dada nenhuma publicitação.
Eram os tempos em que dominava, de uma maneira ou de outra, a comuniucação social, a mesma que julgava poder continuar a dominar como primeiro-ministro - mesmo que para tal tivessse que recorrer à JLM e Associados para montar uma central de comunicação.
Só que os métodos da JLM, se chegaram para tirar o Fernando Lima da direcção do DN, não conseguiram eliminar o José Rodrigues dos Santos - que conhece bem um dos associados do João Líbano Monteiro.
Se os tais métodos conseguiram manter no ar, quase em permanência, alguns dos ministros de Santana, foi porque, entretanto, as redacções foram sendo invadidas por jovens jornalistas PSD's desejosos de servir os chefes e, às vezes, mais do que chefes.
Todavia, nas redacções dos Órgãos de Comunicação Social, existe uma desconfiança generalizada relativamente aos "colegas" que mantêm contactos com os "associados", uma desconfiança que leva os profissionais com estatuto, com nome e currriculum a ignorar pura e simplesmente as "notícias" provenientes dos seus vários agentes
O resultado do falhanço da única estratégia que Pedro Santana Lopes tinha - o controlo da CS - é esta peça trágico-cómica em que, se por um lado o CDS, o partido mais pequeno da coligação, anuncia que está a elaborar o seu programa e as suas listas para concorrer sózinho, o PSD fala de uma plataforma eleitoral sem contornos definidos.
Os portugueses vão ficando esclarecidos e aliviados, já que o problema chamado Pedro Santana Lopes deixou de ser nacional- ele é apenas do PPD/PSD. Pode ser que os sociais-democratas portugueses se redescubram durante os caminhos que os hão-de levar à inevitável solução, ainda que demorada.
posted by M.Pedrosa

A Igreja Católica

Agora que o Papa João Paulo II foi a enterrar e os cinco milhões de peregrinos voltaram a casa, analisemos, ainda que muito ligeiramente, os últimos 26 anos da vida desta Humanidade que, na sua quase totalidade, prestou, ao que parece, sentidas homenagens ao chefe da Igreja Católica.

Dizem os correspondentes que pelo Vaticano passaram representantes dos maiores estados do Mundo - e dos pequenos também - numa demonstração inequívoca de admiração pela figura do Papa dos últimos 26 anos.

E o que aconteceu à Humanidade nestes últimos 26 anos apesar dos apelos incessantes do Papa à Paz, contra a pobreza, a favor dos explorados, da dignificação da pessoa humana, contra ódios rácicos, religiosos. O que aconteceu?

A prática da guerra preventiva foi um facto ocorrido por diversas vezes, umas mais evidentes e destruidoras que outras. Vários povos foram praticamente dizimados com o assentimento dos estados poderosos que mandaram os seus representantes ajoelhar junto a Karol Jtyla, já despojado de todo o poder, mesmo o da sua grande capacidade crítica.

A fome não pára de aumentar. Os números já são tão assutadores que as estatísticas oficiais apenas os referem vagamente ("à volta de...cerca de...").

As diferenças sociais cavaram nestes últimos 26 anos um precipício ainda maior. A Humanidade está cada vez mais dividida entre os muito poderosos (cada vez menos) e os completamente deserdados (cada vez mais).

Ora, tendo sido o Papa João Paulo II o grande arauto dos valores sociais da Igreja - reconhecido por todo o Mundo na hora da sua morte, temos, necessariamente, que perguntar pelo real poder desta Igreja, que nada conseguiu mudar apesar de o seu chefe ter tido, depois de morto, o mundo de joelhos perante a sua memória.

A Igreja Católica não passa de um palco para representação de grandes e pequenos espectáculos, sempre cheios de rituais desligados da realidade e onde a riqueza espanpanante demonstra que os actores em cena não conhecem as misérias dos bastidores, mas combinan perfeitamente com os rituais dos senhores da guerra, dos criadores da pobreza e dos pobres. A Igreja Católica, se com um chefe tão prestigiado, não conseguiu alterar nada, vai fazer o quê a partir de agora?

Não estará na altura de jogar o guarda roupa e os cenários fora e montar outro tipo de espectáculo?

SEMANA DE LUTOS RUIDOSOS

Já muitos papas morreram. Já muitos deuses até, alguns caídos em completo esquecimento. Nenhum porém com morte tão troante como João Paulo II. Um papa de multidões, verdadeiramente "urbi et orbi". Já muitas insignificâncias morreram. Até muitas significâncias também. Aliás, uma vida que é de morrer, a morte mora com ela. É o seu outro lado. A Terri Schiavo, que não era morte nem vida, o que lhe aconteceu dois dias antes de Karol Jtyla?Nada que ela soubesse, mas um nada que correu mundo em barulhenta discussão.O homem adora casos.

O Papa Pop

K.J., depois de Papa, arrastou multidões. Nessa elevada função, comparativamente, teria sido mais popular que os Beatles. Tão contestado como eles, foi talvez mais adorado.E com razão.Correu extremos: teve a coragem de pedir desculpas pela violência da Igreja, faltou-lhe a coragem para colocar a mulher no lugar que lhe compete como ser humano. Deixou-a tão ostracizada na Igreja como a encontrou quando chegou ao seu cimo.Festejou a queda do comunismo e ao mesmo tempo que alertava para o capitalismo selvagem.Foi um herói quando afirmou que, enquanto as igrejas se mantiverem em guerra, não haverá paz no mundo. Faltou-lhe todavia centelha para, em simultâneo, divulgar que, enquanto as economias se encontrarem em guerra, a paz é um impossível.Em verdade foi o que foi, aquilo que era. Alguma coisa ou coisa pequena, depende.

A vida da morta

Terri Schiavo tinha uma vida vegetativa, ou viveu a sua morte como vegetal?Ninguém sabe, nem ela própria soube.Um dia a ciência saberá. Agora, porém, como as coisas estão, não vale a pena gastar latim com isso. O espanto é neste mundo, nesta carnagem diária, no preciso momento em que balas matam vidas, a histeria colectiva por se deixar morrer uma morte!Os rogos, os choros, as indignações, os insultos até, a tanta coisa por nada, num viver desumano em que se mata por tudo desde o petróleo à raiva, e se morre enquanto se espera pelo pão que não virá.Se toda a histeria pela morte duma morta tivesse graça seria humor negro, não tendo nem ponta de chiste será apenas negra da cor da tristeza. Pena desta gente, desta multidão que vive metida na crueldade e colabora nela activamente ou com a indiferença. O homem continua tão pequeno que a sua moral não passará de tão vegetativa como a vida de Terri Schiavo acabada de morrer.Ou seja, continua a viver por caminhos longe da pessoa humana.

A reza do falcão

W. Bush terá sido dos cristãos que menos importância deu a João Paulo II. Relativamente à função que lhe calhou por ser filho de seu pai, a Presidência dos Estados Unidos da América, foi-o com certeza.Nunca lhe tomou um conselho, nunca lhe satisfez um pedido, ignorou-lhe a palavra, e desprezou pura e simplesmente as críticas, umas claras outras implícitas, com que o Papa procurou amaciar um pouco a dureza cerebral que, segundo os cristãos, Deus lhe ofereceu para ser o homem menor que é.Pois não obstante, ainda o corpo de Karol não tinha partido desta para melhor, já corria mundo a notícia de que W. Bush rezava pelo Papa. Rádios, televisões, jornais, todos os comunicadores sociais informaram. Era bom que Deus existisse, era. Para julgar a ofensa. O mal do mundo é que os cristãos não acreditam nEle. E não têm medo dEle nem enquanto palavra nem como Ser Divino.

O lobo Wolfowitz

Wolfowitz foi o rosto, talvez mas lupino, da administração Bush na fase agressiva do seu imperialismo. Fracassada a experiência imperial, houve que recolher a agressividade, abrandar a velocidade, serenar os ânimos, mudar de política. E abandonar o papel do lobo-mau. Por enquanto.Em consequência do que houve também que escolher cantos onde acoitar os lobos. Tarefa de onde resultou a nomeação de Wolf para chefiar o Banco Mundial. Lugar que aceitou com a boa vontade que o vencimento que vai auferir desperta.Razão por que a luta contra a pobreza passou a ser a sua grande prioridade. Já não o fazer a guerra, já não o fazer pobres, a imensidão de pobres que fez com a aventura no Iraque. Agora, esse fazedor de pobres trata da luta contra a pobreza.Já agora, ao menos que aproveite o lugar a ver se acaba com a pobreza, já nem se pensa no mundo, apenas nos Estados Unidos. No seu país. Na pobreza de que curiosamente ninguém fala. Mas que, dizem os presidentes de câmaras como as de Nova Iorque, Filadélfia e mais cidades importantes, assume números cada vez maiores. Para eles assustadores. Quem diria ?...

Pouca-terra,pouca-terra...

Nestas coisas ferroviárias não sou de fiar. Sou um doido por comboios. Fiquei atento quando ouvi que a CP (façam o favor de não me lembrar que já não é, já não há, ou há mas pouco) é a CP e pronto.O pronto quer dizer que sou retrógado compulsivo, mas de comboios, já entenderam que eu gosto. Isto a propósito de ter ouvido num dos noticiários que extravasaram do óbito papal, em que se dava conta que a CP ia dar bilhetes à borla para promover o tráfego ferroviário entre Sintra e Lisboa. A ideia, tanto quanto dá para perceber é mostrar como os comboios são mais cómodos e as linhas permitem melhores perfomances.
Mas o problema não é esse. O comum das criatures que viaja de carro, dos arrabaldes para a cidade e, depois, ao fim da tarde, em sentido inverso, fá-lo porque, efectivamente não tem alternativa.Porque para o comboio, Sintra é a estação. Sintra, Cacém, Queluz, Amadora, eu sei lá, não são uma coisinha à volta da gare do comboio. Os municípios locais estão preocupados com as urbamizações intestinas, e não muito com o comboio que vai para Lisboa.
O comboio da ponte também é giro, mas Almada não é o Pragal. A questão não está no comboio. esse circula bem, sem engarrafamentos medonhos. Mas como chegar à estação, de forma expedita? Metro por baixo não há e por cima não há muito. Sítio para deixar o carro é o chamado inferno, para encontrar e parking a pagar. Quem se pode dar a esse luxo, não mora daquele lado do Tejo. Ninguém vai habitar para lá de Oeiras, para ter um jardim. Ninguém vai para o Cacém por apreciar o urbanismo tresloucado e quase criminoso, que por lá se pratica.
Para retirar os carros da IC não sei quantos é preciso ter onde deixá-los, junto à estação. Sendo as coisas o que são, os autarcas locais, as CP's, não conseguem, por si, ir longe. A mentalidade dos senhores engenheiros e doutores não é a de fazer o bem sem olhar a quem. Hoje em dia um parking só se entende como um negócio.
É altura de entender e procurar resolver o problema. Um problema que não é só dos arrebaldes de Lisboa. Um bilhete gratuito no comboio não leva longe. Um passe mensal, cujo preço incluisse um lugar no parque de estacionamento, isso sim, isso podia mais facilmente descongestionar a IC19.
E uma data de outras IC's

Primavera

Dei por mim a ir à cidade e não comprar um jornal. Estive a olhar para imagens do passado e deixei passar os telejornais, sem enfado. Não tive grande pachorra para ver a bola e no intervalo
fui jantar. De manhã espreitei um matutino e só vi os títulos. Rainier foi-se, na sua vez.
Manhã amena, tarde soalheira e dei por mim tranquilamente a interiorizar que não dei por que se falasse do governo, pelo menos que despertasse a atenção. Patinhei pelo jardim da patroa, florido. Rainier? Ah!,pois! Foi o sujeito que casou com Grace Kelly. Tiveram duas filhas castiças e um filho, menos badalado, que vai ter que ser príncipe. Pois, pois, cada um é para o que nasce.
O mais surpreendente é que me senti bem disposto. Nem me ocorre o nome dos ministros. Deve ser chato um ministro da Educação chegar, praticamente com as escolas no último terço do ano ou um ministro do trabalho entrar com meio mundo no desemprego. Um ministro que manifestamente já começou a trabalhar é o das finanças. Já me escreveu a mandar-me uma factura sobre um vago imposto municipal sobre imóveis. Onde é que está a pressa, homem? Se são imóveis, não se mexem, não fogem. E os municípios, coitados, que é que eles vão cobrar, o custo da insularidade ou o imposto sobre valor acrescentado? Nisto de valor acrescentado são todos bons, é vê-los a acrescentar zeros a torto e, sobretudo, à direita!
E por falar na direita, o sr. Berlusconi está a aprender a não se rir de santa Ana, porque, não tarda nada, vai precisar de todos os santos ou de uma câmara qualquer, embora ele, como está cheio de SIC's, pode experimentar dar uma de comentador à maneira de um que a gente cá tem, mas que já teve mais saída do que vai tendo.
Estava a tentar não me esquecer de não me lembrar dos chineses. São muitos e não dá jeito falar deles, mas como Bush vai ao funeral e Fidel é como se já tivesse ido, os pêsames da China são qualquer coisa. Acho que está certo, sempre assim foi.O que melhor define os artistas è a lata. E a este trio, lata é o que menos falta...
E de lata estamos falados, E se um dos ministros que lá vai cumprimentar George Bush...Paciência!

Ricardo Salgado Quer Ser o Dono do Negócio

O "Jornal de Negócios" de hoje reproduz partes da entrevista que o presidente do BES, Ricardo Salgado, deu à RTP 2, no último Sábado, destacando as afirmações respeitantes à PT, "à vulnerabilidade da PT".

Ricardo Salgado traz, de mansinho, de novo, à baila o fantasma espanhol, avisando que a PT pode vir a desaparecer, evidentemente, sob o gigantismo da Telefónica.

A estratégia do banqueiro, que aparece envolvido em todos os grandes negócios deste país e doutros, como por exemplo do Chile de Pinochet, é óbvia.

Este governo - ou outro qualquer, isso não interessa - tem que perceber o fundamental da sua mensagem , repetida o número suficiente de vezes para ser entendida: o BES não pode fazer nada para contrariar o que parece inevitável (tomada da PT por um operador estrangeiro, particularmente pela Telefónica), a menos que sejam levantados "os constrangimentos impostos aos bancos" nas participações não-financeiras.

Isto é, o BES não quer limites à sua participação financeira na PT - e o mesmo em outras empresas - para poder determinar o seu futuro.

E que futuro será esse?

Com mãos livres, o BES fará o que sempre faz: vende com grandes lucros aquilo que reivindica do Estado a baixos preços, como estratégia para a" salvação nacional".

De resto, não deixa de ser curioso que Ricardo Salgado saliente o facto de a "PT se estar a bater contra gigantes", citando a Vodafone, quando toda a gente sabe que ele foi um dos que vendeu à Vodafone a sua participação na Telecel, uma empresa congeminada a partir de um a licença gratuita, concedida pelo Governo de Cavaco Silva, com o objectivo de desenvolver as telecomunicações em Portugal.

Só que a proibição da sua venda tinha um prazo e no dia seguinte o BES e o Grupo Amorim realizaram as suas mais valias.

Mais valias conseguidas à custa de um Estado suficientemente ingénuo para dar o que devia ter vendido, mas, mesmo assim, legítimas à luz das leis do mercado.

Ora, se o mercado se regula por compras e vendas legítimas, onde está o problema de a PT ser adquirida por um grande operador de telecomunicações estrangeiro?

Não foi essa a lógica da privatização da PT? Quando o Estado afirmava querer ficar com , pelo menos 25 por cento do grupo, para o poder defender das ameaças agora evocadas, bancos e banqueiros protestaram.

Que melhor protecção pode ter a PT do que ser integrada num grande grupo de telecomunicações, com capacidade de eliminar as participações que implicam mera especulação financeira?

Parece evidente, para quem tem acompanhado os últimos anos da empresa que a PT já não é uma unidade de excelência no domínio da tecnologia, mas antes mais um grupo financeiro, que gere os seus activos de acordo com as tais leis do mercado.

O que o BES quer parece claro: aumentar a sua participação directa no Grupo Portugal Telecom, com as acções a baixos preços, e vender, quando os tais gigantes, agora adormecidos, despertarem.

Nessa altura, Ricardo Salgado aparecerá a defender o negócio com as máximas de sempre: são as leis do mercado; vivemos num mundo globalizado.

Para Salgado este é ainda o tempo de esgrimir o pior fantasma que se pode agitar em Portugal: Espanha.
E diz ele que não é político.Também não é piloto e usa aviões especiais para negócios especiais.

O pranto

Pronto para o funeral. Fica-se assim no fim, inevitável. Nem sei quem foi que disse que a morte é a única certeza da vida. A vida, sim, a vida é um mistério. Depois de ter feito milhares de quilómetros de avião, de barco e de comboios, de tantos e tantos nos autocarros e eléctricos da Carris e de patinhar a pé tanta e tanta rua de tanta parte do mundo, descanso tranquilamente em casa, sem pensar nos mistérios nem no inevitável, ainda sem pressa, mas sem ilusões. No entretanto, com natural desgosto fui perdendo os antecedentes familiares e numerosos amigos.
Com mais ou menos surpresa, com mais ou menos desgosto.
Mas esta naturalidade, do nascer, crescer, casar, ter filhos e depois netos e por fim morrer, já não vai sendo muito comum. Cada vez há mais excessos de velocidades ou de mau humor. Cada vez há mais armas com mau uso, extremismos sanguinários ou alcoolismo desordenadado. Em nome de tudo, da liberdade, da fé ou da esperança se mata e se morre. Tanto se mata por ciúmes como para almejar uma carteira.
Mas se, efectivamente houvesse uma vontade divina de pôr termo à violência, de nos privar do desejo pelo fruto proíbido e encher de beatitude e desportivismo os adeptos do futebol, mesmo assim, todos nós acabaríamos de igual modo, na hora que nos estivesse (esteja) determinada. De facto é justamente para isso que viemos e por cá vamos andando.
É por isso que o mediatismo pela morte do Papa me exasperou. Não havia jornal e ainda menos telejornal que se pudesse suportar. Não havia notícias, nem intrigas, nem chegadas e partidas, nem jogadores lesionados ou cheios de saúde. Só a morte de um ser humano, de há muito preparado para o desenlace.
Para as TV's foi, vai sendo, uma festa. Um explorar entre o mórbido e o excessivamente comercial e sem contemplações por quantos querem saber como é que o mundo vai pulando e avançando.A resposta do outro lado era a esperada:quem quiser, que espere. Notícias só depois da pub, dos quilos e quilos de pub.
Pelos jornais tem sido o mesmo. Notícias e comentários, como se definitivamente a oeste nada de novo. Bom, se estás em Roma, sê romano.O problema é que não posso. Não sou crente e tudo quanto sei sobre papas foi o que li de Roger Peyrefitte, pouco recomendável para citar nesta altura. E do que me recordo de João Paulo II é das viagens, de o ver nos noticiários a descer de aviões e beijar o chão das aerogares. Retive de memória (e a minha já não é o que era) que ele
ficou a dever e muito a Less Walesa a nomeação, embora do sindicalista polaco já não reze muito a História
A saltitar de canais, à pesca de algo e como via o mesmo, dei por mim a cair no fado e trautear como Carlos do Carmo "por morrer uma andorinha, não acaba a primavera". Valeu que, finalmente, deparei com a TVI a dar o Benfica-Marítimo e lembrando-me da opção devota de Cavaco Silva pela TVI, senti-me no dever de concordar com a crença popular que assegura que Deus é bem capaz de escrever direito por linhas tortas...
Mas foi já bem à noite, quando fui ler a entrevista deliciosa de Cruzeiro Seixas, num dos suplementos do DN, que me reconciliei com a vida. Um dos raros sobreviventes do movimento surrealista, trazido para Portugal, que está, agora, a trazer a lume a sua poesia, tantos anos escondida, dizia: "Eu já não tenho futuro. O meu futuro é o cemitério. Com oitenta e quatro anos
já não há futuro. Agora, gostava de me ir embora com uma visão melhor das coisas e do mundo"...
Quem é que não gostava?

RANGEL- As Mentiras E Omissões De Uma Estória

Costuma dizer-se que uma mentira muitas vezes repetida acaba por ser verdade: Há muitos exemplos na História e nas estórias de alguns homens públicos.
Ao longo dos últimos anos, que, reparando bem, já são muitos, Emídio Rangel, quando é entrevistado, repete - sempre da mesma maneira - muitas mentiras que já fazem parte da sua biografia oficial.
Não tenho nada contra o modo como ele tem construído a sua vida , a sua carreira ,e até reconheço e aprecio a sua marca nas principais mudanças na maneira de fazer Rádio e Televisão em Portugal.
Por isso não me proponho analisar todas as mentiras repetidas sistematicamente - algumas delas são mesmo pequenas mentirinhas - nem alguns dos seus métodos de trabalho, onde os fins normalmente justificam os meios.
Todavia, já estou cansado daquela estória - que está a virar História - da fuga heróica de Angola.
A verdade é que Emídio Rangel fugiu como dezenas de milhares de outros colonos, no contexto de uma conjuntura política que não entenderam e com o medo natural de terem que suportar uma guerra que achavam não lhes dizer respeito.
Estava, portanto, no seu direito - fugir.
Mas, a fuga de Emídio Rangel não foi uma simples fuga. Foi, igualmente, uma traição, já que, ao contrário do que sempre vem afirmando ao longo dos anos, ele era um militante "engajado" do MPLA.
Também ao contrário do que sugere em todas as entrevistas, os tiros que aconteceram na madrugada em que fugiu não eram surpresa para ele, uma vez que sabia dos planos para o início da guerra entre os então movimentos de libertação( MPLA contra UNITA/FNLA).
Ele sabia dos planos e, nesse contexto, tinha assumido responsabilidades de comando de um grupo de soldados praticamente sem experiência, que acabaram por se bater sózinhos nesssa guerra, iniciada na madrugada de 20 para 21 de Agosto, altura em que ele fugiu, traindo os homens que deveria ter comandado.
Apesar da fuga dele (planeada durante meses - soube-se depois), o MPLA ganhou a contenda e a 23 de Agosto UNITA/FNLA assinaram a rendição.
Também contrariamente ao que ele sugere, o exército sul-africano não estava ainda em território angolano. É verdade que se tinha concentrado na fronteira, mas, do ponto de vista dele, o perigo acabava logo que passasse a linha.
Quanto às ameaças - que lhe foram transmitidas "por um jornalista ainda hoje na RDP de Coimbra" não é, seguramente, mentira, mas uma verdade para dar côr à estória. É que todos os militantes do MPLA, sobretudo os que, por alguma razão especial se destacavam na vida da cidade, foram ameaçados, quer pela UNITA, quer pelas BJR's da FNLA. A alguns deles fizeram pior: ameaçaram-lhes os filhos.
Só mais um pormenor relativo a esta estória, que sendo uma pequena mentira, não deixa de ser uma grande injustiça:; quem o salvou das garras da secreta sul-africana, que o tinha idenficidado como militante activo do MPLA, foi um outro colega de profissão, de nome Diamantinmo Pereira Monteiro, esse sim sem qualquer ligação política e que arriscou ficar preso em sua substituição, e por isso, teve que suportar por mais algum tempo as condições horríveis dos campos de "concentração" em que foram armazenados os colonos fugitivos de Angola.
Como se vê, as omissões também fazem parte desta estória de Rangel, contada em capítulos oportunos.Além do nome de Pereira Monteiro, há o de Mário Gomes, o tal piloto que levou os pais de avião para Whindoek e o de Saraiva Coutinho, o "ainda hoje jornalista da RDP em Coimbra" .
Na entrevista da revista "Sábado" que me fizeram chegar via Net, Rangel não se refere ao 25 de Abril de 1974, mas, já agora, não quero deixar passar uma outra mentira muito propalada em outras, nomeadamente uma feita por Batista Bastos. Emídio Rangel não era o director da Rádio Comercial de Angola naquela altura e, por isso, não deu instruções nenhumas para que a Revolução de Lisboa fosse noticiada.
Por acaso até conheço a pessoa que era director daquela estação de rádio ao tempo e bem me lembro que ela se transformou, nesse mesmo dia, na primeira voz livre de Angola.
Quanto a outras mentiras que "o velho leão" tem vindo a propalar: é preciso cuidado, porque as pessoas podem cansar-se. Tal como dizia Nheru, referindo-se à ocupação portuguesa de Goa, Damão e Diu: não se pode confundir pacifismo com cobardia.
Alguém avise o Emídio que é melhor servir-se dos seus méritos, das suas qualidades de grande condutor de equipas (desde que não seja contestado), que são muitas, do que continuar a efabular com coisas que já passaram há muitos anos e que só já têm importância para os que, lembrando-as, voltam a sentir-se miseravelmente traídos. E depois, há um perigo de as verdades se trasnformarem em cerejas.
E já agora: fico desejando que recupere completamente dos problemas de saúde que o têm afligido e que volte às lides, para, pelo menos, fazer justiça a alguns amigos (verdadeiros), de quem sempre se serviu para, depois, atirar para o caixote dos ostracizados, uma condição que agora reclama para si próprio, mas que não é verdadeira - outra pequena mentira...